Нынче моими врачами стали… СПИРТНОЕ, ДУРМАН И ВЕЧНЫЙ СОН.

"Ты такая, как все"

"Ха-ха, нашей ботаничке засадил"

"Обули заучку"

"Пусть меньше свои книжки читает"

"А с виду такая тихая!"

"Да она такая самая овца, как и все те дурочки, что за ним бегают. И чем только думала?

— Ясное дело, чем…"

Вот. Вот эта точка, от которой я рысью помчала вперед.

Вот и всё.

Прежней меня… больше нет.

Но не ради других, не ради… НЕГО.

Ради СЕБЯ.

Я стану лучше, ярче. Неповторимой. Уникальной… и желанной.

Кинжал в спину… прошлому. И отныне — СВОБОДНА.

… и НЕДОСТУПНА.

Ненавижу, ненавижу мужчин.

… и любой ценой… заставлю их СТРАДАТЬ.

И не слезы нынче на моих глаз. Нет.

Это — блеск ярости,

взрывы злости,

раскат ненависти.

ПРЕЗИРАЮ.

ПРЕЗИРАЮ… всех вас!

Истинно презираю…

Глава Вторая

* * *

Знаете, что больше всего бесит в моих родителях?

… их идеальность.

Здравомыслящий, наверняка, сразу бы потянулся к телефону… и судорожно набрал номер "неотложки"…, едва услышал эти слова.

Что же. Ваше право, сударь.

Просто, понимаете…. У моих сверстников, тех, кого я раньше считала друзьями (пока их истинные лица не открыл этот мой… случай), их семьи — настоящее, если не чистилище, то исчадье ада.

… ссоры, разборки, скандалы. Драки.

Все это, бесспорно, ужасно. УЖАСНО!

Но привычно. Свыклись.

Притерлось. Приелось.

Никого этой новостью уже не удивишь.

И даже… это горе — причина для сплочения, ПОНИМАНИЯ друг друга.

А идеальные, правильные, СЧАСТЛИВЫЕ… никому не нужны.

Не ищите, люди, друзей В БЕДЕ, а ищите — в СЧАСТЬЕ!

…

Их там… нет.

Нет.

Вот и у меня… за те мои шестнадцать лет… никого… искреннего так и не появилось.

Я одна, одна. ОДИНОКАЯ.

Во всем.

Стараниях, начинаниях, мечтах…

Но все это… сопли детства, пустые вздохи.

Больше всего раздражает то, что у меня… У МЕНЯ такой идиллии, как у них, в жизни нет.

И не будет.

Я — выродок. Выродок в семье.

Мой сводный брат, Мигель (еще один экземпляр мудрой, "неземной" идеальности), и тот более похож на моих родителей (хоть и не родной сын), ближе им, чем такой… недоделок, как я.

Вот стараюсь, занимаюсь — и у меня получается.

Учеба, олимпиады, конкурсы…

Но разве это то, что мне нужно?

Я хочу ПОНИМАНИЯ! Хочу ЛЮБВИ! Хочу ДРУЖБЫ!

А в итоге… только осколки, ошметки… или огрызки.

Я — урод. УРОД.

Что же, отныне я буду гнуть эту линию… уже умышленно.

Не такая, другая. Уникальная.

Пусть дурная, ненужная, грубая, глупая, ПРОПАЩАЯ…

УЖЕ НЕ ВАЖНО.

Мизантроп — это не просто слово. И даже не диагноз.

Это — ПРИГОВОР.

* * *

Знаете, какая у меня недавно забава появилась?

Соблазняю мужчин… (да, мужчин, на мальчиков… у меня нынче страшная аллергия).

Соблазняю, довожу до кондиции, а затем сбегаю.

Я не сплю с ними, если вы об этом.

Это и есть моя черта.

За нее… ни один урод, не пройдет.

Словно самоубийца… радуюсь остроте ножа, идеальности ровной поверхности лезвия, прочности удавки…

Я играю, играю с огнем.

Кто расстраивается, кто даже плачет.

Кто смеется и хохочет от правды.

Кто унижает…

Кто бьет.

Мне все равно. Все равно. Делайте, что хотите, но меня не получите.

Вот такая у меня игра… в любовь.

Я вырву столько сердец, сколько позволит мне эта жизнь.

Пока не сдохну.

* * *

— Жо, может, спустишься вниз? У нас гости.

Пусть подавятся… Какого лешего приперлись?

— Тетя Виттория? Дядя Шон?

— Здравствуй, малая.

— Ч-что ты с собой сделала? — оторопевши, уставилась на меня крестная.

— Вот об этом я тебе и говорила, — тяжело вздохнула мама и печально улыбнулась. — Теперь она у нас — такая…

— А мне нравится, — торопливо вставил слово мой дяденька и крепко обнял за плечи.

Пусть знакома я с ним недолго, чуть больше года (ведь с крестной они поженились совсем недавно, правда, знакомы… давно; в общем, неважно), но за все разы общения — он для меня был настоящей находкой. Хороший друг, приятель. Я иногда для таких… уникальных (в положительном аспекте слова) выделяю в третий пол — ведь негоже такого хорошего человека относить к тем уродам (мужчинам). И да, в том списке еще были отец, брат и дедушка.

Вот и теперь Шон поддержал меня. Кто бы сомневался?

— Полгода отсутствия — и такие перемены. Ты меня пугаешь, Жозе, — все еще недоумевала тетя.

— Ничего, все это к лучшему, — мило улыбнулась в ответ и, едва оторвалась от Шона, тут же принялась расцеловывать свою крестную (и подругу в одном лице; что не говорите… года идут — а она только и молодеет, душой и телом! Теперь мы даже на вид мало чем отличаемся… да, ребята, и такое в жизни бывает!). — Я так скучала.

— Прости, не могли раньше вырваться. Майя рожала. Вот мы всем семейством и поддерживали ее весь этот период.

— И кто на этот раз?

— Опять мальчик, — мило улыбнулась Виттория и закачалась из стороны в сторону, словно школьница, болтая полами платья (я вам еще не говорила, что она слегка безумная? Слегка — плохо сказано. Но именно за это я ее и люблю. Она такой же… недотепок, как и я).

— А вы когда… осмелитесь? — решила подколоть тетушку.

— Так. Стоп, — резкий шаг назад. Меряющий взгляд с головы до ног. — Это точно — моя малышка Жозефина Мария Матуа? Или кто-то иной?

— Иной, — загадочно ухмыльнулась я. — Иной.

… и нынче… уже не малышка (подумалось про себя, так и не вырвавшись наружу, дабы еще больше не травмировать психику близких).

— Ладно, пошлите за стол. Майя передала торт и индейку. Вторая, правда, уже прилично остыла. Но…

* * *

— Рассказали? — едва слышно прошептала Виттория моей маме на ушко.

— Еще нет.

— Что рассказали? — наглым образом ошарашила их, обличия… нелепую конспирацию.

Удивленно оглянулись.

Да, да. Жо раньше бы себе такой грубости никогда не позволила (а для меня… такое поведение — это грубость), зато теперь…!

Крестная правильно подметила, я уже — другая.

Так что, дорогие мои… привыкайте.

— Луи, тебе еще добавить индейки? — мне показалось, или в этих словах тетушки… прозвучала издевка?

— Нет, спасибо, уже не лезет, — недовольно пробурчал мой отец и торопливо встал из-за стола.

— А тортик? — ехидно улыбнулся Шон.

Что за спектакль? Что они не договаривают мне? Что скрывают?

— Нет, спасибо, — все так же