- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (5) »
Венецию снова попасть,
А в Помпею уж лучше не надо –
Потому, что в руинах не стать молодым
Потому, что в рябинах есть привкус беды,
Потому что глухие тяжёлые льды
Обрекают моря на молчанье,
Потому что – на месте отечества – дым.
И, наверное, это – прощанье…
1. Видно, все мы у Господа Бога Корабли, ушедшие в море, Где не вычерчена дорога И голос не тонет в хоре, Корабли, плывущие вольно От той весёлой земли, Где средиземные волны Гекзаметры изобрели.
Эти ритмы всё чего-то требуют, Катят, катят к жилищам богов Курчавые белые гребни Долгих ударных слогов. А волнам и ритмично и вольно Мимо зелёной земли... Только зачем вы, волны, Одиссею изобрели? И так уж немыслимо много Дурацких и грустных историй...
Все мы у Господа Бога Корабли, ушедшие в море.
2. А может, правда, что где-то Есть ещё догреческий Крит, Там, на середине света, Где море всегда искрит, Где можно, начав с эпилога Дойти до истока истории... Видно, все мы у Господа Бога Корабли, ушедшие в море...
Гвозди бы делать из этих людей... Н. Тихонов.
Это колокола там звонят. И молчит телефон. И внутри – тишина. Где же он расползается, звон? Никуда не выводит последняя дверь, сколько ни открывай, И слетит с панталыку и с рельс, не успев заблудиться, трамвай.
Глянь с моста – Корабли тяжелы и бессильны в пустых лабиринтах портов, И неспешная ржавь изгрызает железо бортов. Нет ни дыма, ни паруса на горизонте... Но в отлив осторожно потрогайте в устьях рек Эти остовы древних судов деревянных, И лучше не троньте Проржавевший насквозь металлический век:
Старых бимсов и килей дерево благородно – Ничего с ним не сделали море, время, река... Только наша железность стареет, ржавеет уродливо, Словно тех, пятистопных изъеденная строка...
Это колокол, а не трамвай прорывает твой сон, И молчаньем презрительным платит тебе телефон.
В дюнах Вандеи я как-то нашел бутылку из-под местного вина с датой 1792 год.
Август 1792
Стол на песке у океана. Закат зализывает раны, Ночь надевает домино... Маркиза, разве Вам не странно – Стол на песке у океана, И кони фыркают на пьяных, А за спиной совсем темно?
(Изнанка устрицы бела, Как перламутровые скалы, Как недопитые бокалы На хрусткой белизне стола.) Тут все пьяны. Я – не колдун, Не ведьма – Вы... Мы ж с Вами... Вот мы! Светает устричная отмель За титьками песчаных дюн. Маркиза, встаньте с барабана: Супруг Ваш дрыхнет, как бревно. Маркиза, Вам ведь всё равно... А после выпьем за шуана То, распоследнее вино.
Август 1992 Вандеи белое вино. Песчаный берег океана. Умолкшим эхом барабана Тут время отягощено.
Тут – в травы на спину свалиться, Вглядеться в облачные лица Сквозь эти чёрные кусты... На рукавах летящих тучек Мелькают белые кресты, И – лилий всех белей и лучше – Бегущих лошадей хвосты.
Вандеи белое вино. Прибой. Копыта. Ветер. Скалы. (бутылка – как веретено судьбы...) Даль. Дым. Колокола. И – недопитые бокалы На хрусткой белизне стола.
Тут все смешались, всё смешалось: Вандеи белые кресты Струят пронзительную жалость.
И пусть мундиры, сёдла, рвань, Герои, нищие, злодеи, Знамен и кринолинов ткань, Трехцветки, лилии, путь в Бретань, Любовь и пудреная пьянь Смешались на песках Вандеи – Сквозь два столетья не видны В траве зелёные бутылки, Но черных водорослей ухмылки По берегу развезены. Роса и кровь давным-давно Ушли в песок... Одно осталось – Пронзительное, словно жалость, Вандеи белое вино.
Развалясь, задыхаясь, старея, День лежит у холмов на плечах. Возвышается Синьория Как пожарная каланча. Тяжелы её флагов полотна, Высока сетка окон пчелиных, Зноем дышит ирис болотный Над чернейшей бронзой Челлини.
У времен – своя картотека, У истории – свои качели. Черный привкус ХХ века У иронии Макиавелли...
В пыльный полдень гляди с Понто Веккио Как ползут желтоватые воды. Одиночество человека Есть последняя степень свободы.
Разморённый скукой и ленью, Просиди хоть весь день на ступенях В переулке у дома Данте – Не дождёшься его возвращенья...
День уйдёт. Будет вечер длинный. Окружат тебя жаром стены. Резкий бег облаков старинных, Перепутав лунные тени, Превратит дома в гобелены, Бесконечно сменяя картины...
Почему же ты сел на ступени В переулке у дома Данте? . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . У Челлини – чеканке учиться, У Макиавелли – как издеваться, А у этого флорентийца Научиться не возвращаться...
Не на краю света, Так на краю века Как, перейдя Лету, Войти в с в о ю реку? Войти в неё дважды, Порвав судьбы петли? Да разве так важно, Теченье есть, нет ли? Коцит ли то, Стикс ли – Различий тут нету: Чуть ли не все стихли, Не перейдя Лету. И кто кому снится – Кого ты тут встретишь На берегу Стикса? Одних, других, третьих... Пенсионер важный, Харон сосёт водку, И напрокат даже Тебе не даст лодку. А вброд рискнуть – кануть. Жди, соловей, лета, Пока Сизиф камнем Не запрудит Лету, Внеся свою лепту, Входя в свою реку – И на краю света, И на краю века.
На развалинах Вавилона Бородатые львы остались. За спиною льва – не колонна – Указующий в небо палец – Беспричинно и беспардонно Он опять начинает гаммы А на небе – тёмные ямы – Серых туч лохматые лона...
И под гаммы танцуют устало, Разыгравшиеся старухи, На шершавой бумаге журналов Откормив клыкастые слухи Для своих лысогорских балов.
В жирных пятнах любая страница Осыпающихся кварталов, Но пока позолота им снится, Завернулись в обрывки журналов И слова и чёрствая пицца, И танцующие непристойно Серых туч лохматые лона...
Бородатые львы спокойны На развалинах Вавилона.
ВАРИАЦИИ
1. Видно, все мы у Господа Бога Корабли, ушедшие в море, Где не вычерчена дорога И голос не тонет в хоре, Корабли, плывущие вольно От той весёлой земли, Где средиземные волны Гекзаметры изобрели.
Эти ритмы всё чего-то требуют, Катят, катят к жилищам богов Курчавые белые гребни Долгих ударных слогов. А волнам и ритмично и вольно Мимо зелёной земли... Только зачем вы, волны, Одиссею изобрели? И так уж немыслимо много Дурацких и грустных историй...
Все мы у Господа Бога Корабли, ушедшие в море.
2. А может, правда, что где-то Есть ещё догреческий Крит, Там, на середине света, Где море всегда искрит, Где можно, начав с эпилога Дойти до истока истории... Видно, все мы у Господа Бога Корабли, ушедшие в море...
* * *
Гвозди бы делать из этих людей... Н. Тихонов.
Это колокола там звонят. И молчит телефон. И внутри – тишина. Где же он расползается, звон? Никуда не выводит последняя дверь, сколько ни открывай, И слетит с панталыку и с рельс, не успев заблудиться, трамвай.
Глянь с моста – Корабли тяжелы и бессильны в пустых лабиринтах портов, И неспешная ржавь изгрызает железо бортов. Нет ни дыма, ни паруса на горизонте... Но в отлив осторожно потрогайте в устьях рек Эти остовы древних судов деревянных, И лучше не троньте Проржавевший насквозь металлический век:
Старых бимсов и килей дерево благородно – Ничего с ним не сделали море, время, река... Только наша железность стареет, ржавеет уродливо, Словно тех, пятистопных изъеденная строка...
Это колокол, а не трамвай прорывает твой сон, И молчаньем презрительным платит тебе телефон.
ДВЕСТИ ЛЕТ СПУСТЯ
В дюнах Вандеи я как-то нашел бутылку из-под местного вина с датой 1792 год.
Август 1792
Стол на песке у океана. Закат зализывает раны, Ночь надевает домино... Маркиза, разве Вам не странно – Стол на песке у океана, И кони фыркают на пьяных, А за спиной совсем темно?
(Изнанка устрицы бела, Как перламутровые скалы, Как недопитые бокалы На хрусткой белизне стола.) Тут все пьяны. Я – не колдун, Не ведьма – Вы... Мы ж с Вами... Вот мы! Светает устричная отмель За титьками песчаных дюн. Маркиза, встаньте с барабана: Супруг Ваш дрыхнет, как бревно. Маркиза, Вам ведь всё равно... А после выпьем за шуана То, распоследнее вино.
Август 1992 Вандеи белое вино. Песчаный берег океана. Умолкшим эхом барабана Тут время отягощено.
Тут – в травы на спину свалиться, Вглядеться в облачные лица Сквозь эти чёрные кусты... На рукавах летящих тучек Мелькают белые кресты, И – лилий всех белей и лучше – Бегущих лошадей хвосты.
Вандеи белое вино. Прибой. Копыта. Ветер. Скалы. (бутылка – как веретено судьбы...) Даль. Дым. Колокола. И – недопитые бокалы На хрусткой белизне стола.
Тут все смешались, всё смешалось: Вандеи белые кресты Струят пронзительную жалость.
И пусть мундиры, сёдла, рвань, Герои, нищие, злодеи, Знамен и кринолинов ткань, Трехцветки, лилии, путь в Бретань, Любовь и пудреная пьянь Смешались на песках Вандеи – Сквозь два столетья не видны В траве зелёные бутылки, Но черных водорослей ухмылки По берегу развезены. Роса и кровь давным-давно Ушли в песок... Одно осталось – Пронзительное, словно жалость, Вандеи белое вино.
ФЛОРЕНЦИЯ
Развалясь, задыхаясь, старея, День лежит у холмов на плечах. Возвышается Синьория Как пожарная каланча. Тяжелы её флагов полотна, Высока сетка окон пчелиных, Зноем дышит ирис болотный Над чернейшей бронзой Челлини.
У времен – своя картотека, У истории – свои качели. Черный привкус ХХ века У иронии Макиавелли...
В пыльный полдень гляди с Понто Веккио Как ползут желтоватые воды. Одиночество человека Есть последняя степень свободы.
Разморённый скукой и ленью, Просиди хоть весь день на ступенях В переулке у дома Данте – Не дождёшься его возвращенья...
День уйдёт. Будет вечер длинный. Окружат тебя жаром стены. Резкий бег облаков старинных, Перепутав лунные тени, Превратит дома в гобелены, Бесконечно сменяя картины...
Почему же ты сел на ступени В переулке у дома Данте? . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . У Челлини – чеканке учиться, У Макиавелли – как издеваться, А у этого флорентийца Научиться не возвращаться...
* * *
Не на краю света, Так на краю века Как, перейдя Лету, Войти в с в о ю реку? Войти в неё дважды, Порвав судьбы петли? Да разве так важно, Теченье есть, нет ли? Коцит ли то, Стикс ли – Различий тут нету: Чуть ли не все стихли, Не перейдя Лету. И кто кому снится – Кого ты тут встретишь На берегу Стикса? Одних, других, третьих... Пенсионер важный, Харон сосёт водку, И напрокат даже Тебе не даст лодку. А вброд рискнуть – кануть. Жди, соловей, лета, Пока Сизиф камнем Не запрудит Лету, Внеся свою лепту, Входя в свою реку – И на краю света, И на краю века.
* * *
На развалинах Вавилона Бородатые львы остались. За спиною льва – не колонна – Указующий в небо палец – Беспричинно и беспардонно Он опять начинает гаммы А на небе – тёмные ямы – Серых туч лохматые лона...
И под гаммы танцуют устало, Разыгравшиеся старухи, На шершавой бумаге журналов Откормив клыкастые слухи Для своих лысогорских балов.
В жирных пятнах любая страница Осыпающихся кварталов, Но пока позолота им снится, Завернулись в обрывки журналов И слова и чёрствая пицца, И танцующие непристойно Серых туч лохматые лона...
Бородатые львы спокойны На развалинах Вавилона.
- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (5) »