- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (6) »
Алексей Елисеевич Крученых Чорная тайна Есенина
Если раньше мне били в морду, То теперь вся в крови душа.(С. Есенин. «Москва Кабацкая»)
Чорная тайна Есенина
Замечено, что к каждому более или менее значительному писателю прицепляется обычно какое-нибудь ходячее меткое определение сущности его творчества, каковое определение в литературном «паспорте» писателя является как бы его званием. К Чехову быстро прилепилось: «певец сумерек». А вот относительно Есенина до сих пор решить не могут, что он собственно такое: «певец деревни», «поэт Москвы Кабацкой», то ли — «певец Руси уходящей», и сколько еще этикеток приклеивают к Есенину. И все это в некоторой мере верно, но — верно не до конца. Кажется, только одно определение полно и непререкаемо останется за ним: Есенин — поэт безнадежности и самоубийства. С самых юных лет, с самых ранних стихов и до трагической смерти поэта — во всех его произведениях чорной нитью проходит мотив безвыходного отчаяния. Недостаток места не позволяет нам выписать все соответствующие строки и строфы (Мы проследим только «Избранные стихи»[1], «Березовый ситец» и «Москву Кабацкую»:…теперь вся в крови душа…
Я одну мечту, скрывая, нежу,
Что я сердцем чист.
Но и я кого-нибудь зарежу
Под осенний свист.
Ведь не осталось ничего
Как только желтый тлен и сырость…
…И меня по ветряному свею,
По тому ль песку,
Поведут с веревкою на шее
Полюбить тоску.
…Устал я жить в родном краю…
…Языком залижет непогода
Прожитой мой путь…
…И я уйду к неведомым пределам,
Душой бунтующей навеки присмирев…
И друг любимый на меня
Наточит нож за голенище,
Все пройдет, как с белых яблонь дым…
…Все мы, все мы в этом мире тленны…
…глупое счастье.
И я, я сам
Не молодой, не старый,
Для времени навозом обречен.
Нет, уж лучше мне не смотреть,
Чтобы вдруг не увидеть хужева.
Я на всю эту ржавую мреть
Буду турить глаза и суживать.
На московских изогнутых улицах
Умереть, знать, судил мне бог…
Бродит чорная жуть по холмам,
Злобу вора струит наш сад…
Только сам я разбойник и хам
И по крови степной конокрад.
Как над усопшим монах,
Каждый сноп лежит, как желтый труп.
На телегах, как на катафалке,
Их везут в могильный склеп — овин.
Словно дьякон, на кобылу гаркнув,
Чтит возница погребальный чин.
(Песнь о хлебе)
Словно хочет кого придушить
Руками крестов погост…
Вечер черные брови насопил.
Чьи то кони стоят у двора.
Не вчера ли я молодость пропил.
Разлюбил ли тебя не вчера?
Не храпи, запоздалая тройка.
Наша жизнь пропаслась без следа.
Может, завтра больничная койка
Упокоит меня навсегда.
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (6) »