Тёплая полтавская погода Стынет на запёкшихся губах, Звёзды девятнадцатого года Потухают в молодых глазах.
Он ещё вздохнёт, застонет еле, Повернётся на бок и умрёт, И к нему в простреленной шинели Тихая пехота подойдёт.
Юношу стального поколенья Похоронят посреди дорог, Чтоб в Москве ещё живущий Ленин На него рассчитывать не мог,
Чтобы шла по далям живописным Молодость в единственном числе...
Девушки ночами пишут письма, Почтальоны ходят по земле. 1931 Русская и советская поэзия для студентов-иностранцев. А.К.Демидова, И.А. Рудакова. Москва: "Русский язык", 1981.
ГОРИЗОНТ Там, где небо встретилось с землей, Горизонт родился молодой. Я бегу, желанием гоним. Горизонт отходит. Я за ним. Вон он за горой, a вот - за морем. Ладно, ладно, мы еще поспорим! Я и погоне этой не устану, Мне здоровья своего не жаль, Будь я проклят, если не достану Эту убегающую даль! Все деревья заберу оттуда, Где живет непойманное чудо, Всех зверей мгновенно приручу... Это будет, если я хочу! Я пущусь на хитрость, на обман, Сбоку подкрадусь... Но как обидно На пути моем встает туман, И опять мне ничего не видно. Я взнуздал отличного коня Горизонт уходит от меня. Я перескочил в автомобиль Горизонта нет, а только пыль. Я купил билет на самолет. Он теперь, наверно, не уйдет! Ровно, преданно гудят моторы. Горизонта нет, но есть просторы! Есть поля, готовые для хлеба, Есть еще не узнанное небо, Есть желание! И будь благословенна Этой каждой дали перемена!.. Горизонт мой! Ты опять далек? Ну еще, еще, еще рывок! Как преступник среди бела дня, Горизонт уходит от меня! Горизонт мой... Я ищу твой след, Я ловлю обманчивый изгиб. Может быть, тебя и вовсе нет? Может быть, ты на войне погиб? Мы - мои товарищи и я Открываем новые края. С горечью я чувствую теперь, Сколько было на пути потерь! И пускай поднялись обелиски Пад людьми, погибшими в пути,Все далекое ты сделай близким, Чтоб опять к далекому идти! Михаил Светлов. Избранные произведения в двух томах. Москва, "Художественная литература", 1965.
ЖИВЫЕ ГЕРОИ Чубатый Тарас Никого не щадил... Я слышу Полуночным часом, Сквозь двери: - Андрий! Я тебя породил!..Доносится голос Тараса.
Прекрасная панна Тиха и бледна, Распущены косы густые, И падает наземь, Как в бурю сосна, Пробитое тело Андрия...
Полтавская полночь Над мир 1000 ом встает... Он бродит по саду свирепо, Он против России Неверный поход Задумал - изменник Мазепа.
В тесной темнице Сидит Кочубей И мыслит всю ночь о побеге, И в час его казни С постели своей Поднялся Евгений Онегин:
- Печорин! Мне страшно! Всюду темно! Мне кажется, старый мой друг, Пока Достоевский сидит в казино, Раскольников глушит старух!..
Звезды уходят, За темным окном Поднялся рассвет из тумана... Толчком паровоза, Крутым колесом Убита Каренина Анна...
Товарищи классики! Бросьте чудить! Что это вы, в самом деле, Героев своих Порешили убить На рельсах, В петле, На дуэли?..
Я сам собираюсь Роман написать Большущий! И с первой страницы Героев начну Ремеслу обучать И сам помаленьку учиться.
И если, не в силах Отбросить невроз, Герой заскучает порою,Я сам лучше кинусь Под паровоз, Чем брошу на рельсы героя.
И если в гробу Мне придется лежать,Я знаю: Печальной толпою На кладбище гроб мой Пойдут провожать Спасенные мною герои.
Прохожий застынет И спросит тепло: - Кто это умер, приятель? Герои ответят: - Умер Светлов! Он был настоящий писатель! 1927 Михаил Светлов. Избранные произведения в двух томах. Москва, "Художественная литература", 1965.
ИТАЛЬЯНЕЦ Черный крест на груди итальянца, Ни резьбы, ни узора, ни глянца,Небогатым семейством хранимый И единственным сыном носимый...
Молодой уроженец Неаполя! Что оставил в России ты на поле? Почему ты не мог быть счастливым Над родным знаменитым заливом?
Я, убивший тебя под Моздоком, Так мечтал о вулкане далеком! Как я грезил на волжском приволье Хоть разок прокатиться в гондоле!
Но ведь я не пришел с пистолетом Отнимать итальянское лето, Но ведь пули мои не свистели Над священной землей Рафаэля!
Здесь я выстрелил! Здесь, где родился, Где собой и друзьями гордился, Где былины о наших народах Никогда не звучат в переводах.
Разве среднего Дона излучина Иностранным ученым изучена? Нашу землю - Россию, Расею Разве ты распахал и засеял?
Нет! Тебя привезли в эшелоне Для захвата далеких колоний, Чтобы крест из ларца из фамильного Вырастал до размеров могильного...
Я не дам свою родину вывезти За простор чужеземных морей! Я стреляю - и нет справедливости Справедливее пули моей!
Никогда ты здесь не жил и не был!.. Но разбросано в снежных полях Итальянское синее небо, Застекленное в мертвых глазах... 1943 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
В РАЗВЕДКЕ Поворачивали дула В синем холоде штыков, И звезда на нас взглянула Из-за дымных облаков.
Наши кони шли понуро, Слабо чуя повода. Я сказал ему:- Меркурий Называется звезда.
Перед боем больно тускло Свет свой синий звезды льют... И спросил он:
- А по-русски Как Меркурия зовут?
Он сурово ждал ответа; И ушла за облака Иностранная планета, Испугалась мужика.
Тихо, тихо...
Редко, редко Донесется скрип телег. Мы с утра ушли в разведку, Степь и травы - наш ночлег.
Тихо, тихо...
Мелко, мелко Полночь брызнула свинцом,Мы попали в перестрелку, Мы отсюда не уйдем.
Я сказал ему чуть слышно: - Нам не выдержать огня. Поворачивай-ка дышло, Поворачивай коня.
Как мы шли в ночную сырость, Как бежали мы сквозь тьму Мы не скажем командиру, Не расскажем никому.
Он взглянул из-под папахи, Он ответил:
- Наплевать! Мы не зайцы, чтобы в страхе От охотника бежать.
Как я встану перед миром, Как он взглянет на меня, Как скажу я командиру, Что бежал из-под огня?
Лучше я, ночной порою Погибая на седле, Буду счастлив под землею, Чем несчастен на земле.
Полночь пулями стучала, Смерть в полуночи брела, Пуля в лоб ему попала, Пуля в грудь мою вошла.
Ночь звенела стременами, Волочились повода, И Меркурий плыл над нами, Иностранная звезда. 1927 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифак 4df т", 1995.
СТАРУШКА Время нынче такое: человек не на месте, И земля уж, как видно, не та под ногами. Люди с богом когда-то работали вместе, А потом отказались: мол, справимся сами.
Дорогая старушка! Побеседовать не с кем вам. Как поэт, вы от массы прохожих оторваны... Это очень опасно - в полдень по Невскому Путешествие с правой на левую сторону...
В старости люди бывают скупее Вас трамвай бы за мелочь довез без труда, Он везет на Васильевский за семь копеек, А за десять копеек - черт знает куда!
Я стихи свои нынче переделываю заново, Мне в редакции дали за них мелочишку. Вот вам деньги. Возьмите, Марья Ивановна! Семь копеек -