- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (8) »
эльфийской любви.
* * *
Взяла гусиное перо…
Таинственно мерцает пламя
Вечерней смутою Коро,
Как сталь, блестят прожилки камня,
И роза с острыми шипами-
В руках хрустального Пьеро.
А в полумраке гулких сцен –
Прозрачный танец тихих слов
И чья- то тень, и шорох стен,
И запах дня, и пыль цветов,
И тяжкий плен полночных снов.
Рубина сладкое вино
Дрожит в руках. Два робких шага-
И вот бумаги полотно
Дымящейся залито влагой.
И ненаписанная сага
Скользит задумчиво на дно
Сознания...
* * *
Сегодня мой взор не к тебе
обращен, серебрящийся диск.
Сегодня мной завладело
мудрое жаркое поле.
Грозно нахмурится ночь,
выпуская меня из объятий.
Выйду, вдохну, задохнусь...
Терпкая горечь полыни
напомнит мне о забытом,-
не сбывшемся, не сотворенном.
Растворюсь в легких жестах
твоих касаний, о ветер,
с тобой разделю
печаль вечных странствий.
Вдохновение
Лазурное облако, необъяснимо
Манящее,- как неизвестность, как тайна,
Лазурное чудо, скользившее мимо,
Ко мне на ладонь опустилось случайно.
И Музы нежнейшее прикосновенье
Во мне отозвалось мелодией бала.
Лазурное облако лишь на мгновенье
Коснулось души и взлетело, пропало..
Меркурий
Пьет вино
Меркурий юный,
Избалованный поэт.
И, пощипывая
Струны,
Сочиняет менуэт.
Невзначай
Слагает оды
И смеется над строкой,
И записывает
Ноты
Он ленивою рукой.
Стих рождается
Мгновенно,
Будто вспыхивает день,
Будто вальсы
Юной Вены
Над землей скользят, как тень.
- Люди смертные,
Потея,
Напрягают бедный ум.
Что за глупая
Затея-
Избавляться так от дум.
Как забавны
Сочиненья,
Что бесхитростный поэт,
Не боящийся
Забвенья,
Именует: мой сонет.
Ни к чему
Рыдать и плакать,
Ведь известно всем, везде-
От рыданий
Только слякоть
На линованном листе.
Улыбается
Меркурий:
«Боль и старость не для нас…
Шабашу
Словесных фурий-
Наш насмешливый отказ».
Разрывает он-
О Боги!-
Драгоценную тетрадь.
Надоели
Рифмы, слоги.
Нынче время- торговать.
Сочинитель
Многогранный
Преподносит нам сюрприз.
Что за прихоть?
Что за странный,
Неожиданный каприз?
Об искусстве
Позабывший,
Разорвавший все труды,
Будто не слагавший
Вирши,-
Встал в торговые ряды.
Неужели
Променял он
Свой изящный дар певца
На профессию
Менялы,
Свет Луны – на блеск кольца?
(Слышен тихий
Стон гитары:
Петь ужель не суждено?)
Продает купец
Товары:
Ткани, золото, вино!
Так невинно,
Так лукаво,
Да с приветливым лицом…
Восхищаемся мы,
Право,
Предприимчивым юнцом.
С равным пылом
Предлагает
Он и ткани, и стихи.
Впрочем,
Разница какая:
Те да эти – неплохи!
И зеваки
Раскупают
Моментально весь товар.
Видит Бог,
Не пропадает
Хитреца лукавый дар.
* * *
Мы никогда с тобой не будем вместе.
Я ухожу, меня зовет дорога.
На черный бархат наших встреч - разлука
Легла, как снег,- печальна и легка.
Мы проиграли обе в этой битве.
И отступая за черту забвенья,
Мы не узнаем, как любовь прекрасна,
Мы не узнаем, как любовь горька.
И не изведав той пьянящей боли,
Тончайшей грусти и такого счастья,
Что каждый миг подобен умиранью, -
Мы не узнаем, как любовь нежна.
Минуя ревность и обиды рифы,
Удачно выжив после шторма гнева,
Мы не узнаем, как любовь опасна,
Мы не узнаем, как любовь страшна.
И в тишине звенящего рассвета,-
На той границе между сном и явью,-
От сладкой боли будет задыхаться
Не наша страсть, сжигая все дотла.
Чужая нежность, осушая слезы,
Чужого сердца ласково коснется,
Но пребывая в темноте печали,
Мы не узнаем, как любовь светла.
А в небесах, в сиянии безмолвья,
Далеких звезд невидимый оркестр
Играет судьбами и созидает Вечность,
Читая звуки с нотного листа.
Но мы не слышим музыки хрустальной.
И укрываясь в подземельях страха,
Мы не узнаем, как любовь прозрачна,
Мы не узнаем, как любовь чиста.
Струится время между наших пальцев.
Все исчезает, даже не возникнув.
И в наших душах, упустивших что- то,
Растет тревога... и сильней тоска.
И расставаясь навсегда, навеки
Теряя то, к чему не прикоснулись,
Мы не узнаем, что любви нет края,
Что мы- бессмертны, и что смерть- близка.
* * *
Смеющийся день
в бокалы вино наливает
и смотрит,
как огненный ливень падает вниз,
по коже скользит
и в моих замирает ладонях,-
лукавый птенец,
дитя покоя, тепла.
Я слышу, как в синей траве собирает кузнечик
свой
- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (8) »