СДВИГАЯ ВРЕМЯ...
Познавая мир, открываешь себя в себе — эта мудрость как нельзя лучше отвечает сути стихов Алексея Горобца. Его лира, несмотря на возраст автора, молода и энергична. Помните, как у Евгения Евтушенко: «Поэзия, будь громкой или тихой—не будь тихоней лживой никогда?» Это тоже про Алексея Горобца и его новый поэтический сборник, который ты, читатель, держишь в руках.
Во многих стихах этой книжки с первых же строк исподволь начинает звучать музыка — музыка преображения. Привычные вещи, слова и поступки преображаются — проступает их скрытый, внутренний свет. В этом свете разлад и хаос превращается в гармонию, и бытовуха, одухотворенная высшим светом, становится Бытием.
Образы, создаваемые А. Горобцом, ярки и неожиданны. Его метафорам присуща какая-то осязаемая рельефность: «балбес оторопелый—куст жасмина», «в подворотнях лужи кривят губы», а «мудростью сквозит из-за угла...». Эта попытка передать ощущение жизни (что ценно—без политической декларативности «за» и «против», от которой мы все устали») через деталь—пусть самую мелкую —еще и попытка взгляда на себя со стороны:
Что правильно, то, как известно, верно.
Зло бесконечно, а добро безмерно.
Цветет в апреле майская сирень.
Апрельский ландыш доцветает в мае...
Все по уму. А то, что непонятно —
Оно, конечно, глупо и темно.
Закончить свой мини-монолог хочется словами Александра Блока: «Дело художника видеть то, что задумано, слушать ту музыку, которой гремит «разорванный ветром воздух». Алексей Горобец в этом отношении обладает хорошим, зрением и отменным слухом.
Георгий СОЛОВЬЕВ. доктор филологических наук, заслуженный журналист Кубани.
* * *
Всё течёт,
Всё меняется к лучшему.
Или худшему? Разве поймёшь!..
Огрызаясь от случая к случаю,
Ты за пазухой камень несёшь.
Прёшь свой камень.
Он вздорен и странен,
И тяжёл,
Только кто ж его ждёт!
Всё течёт,
Всё меняется с нами:
Вечен
Кукиш в дырявом кармане,
Пыль забот
Да репей у ворот.
И скрипит, и пинает мослами
Нас судьба – недогляд, недород,
Недолёт, новых бед наворот…
Загружает нас время делами!
Всё течёт,
Всё меняется – с нами
И без нас.
И неброшенный камень
Возвращается в свой огород.
* * *
Шаманить в бубен,
Голову обрив, мы
Готовы над любой своей строкой.
Избыточность, избытость,
Кризис рифмы…
Одна нога у камышовой нимфы,
В карманах руки
И – ни в зуб ногой!
О, цапля серая и сизая дрофа!
Мы в камышах
Присутствуем при родах:
Рожденье дня – восход совсем кровав!
И одинок, и бесконечно прав
Пребудет день…
А комарью – лафа!
И клёв, и лов, и тащится природа…
И мнет в необъятности восхода
Ночная отсыревшая строфа.
* * *
Жёлто-синий твой сон!
Пыль-дорога, полынь, трезвон.
Выбегают из ряда вон –
И вдогонку, и на обгон –
Тополя, что в пыли разлистились.
Независимость!..
Охмуряют весёлой злобою,
Вьются оборотни-слова.
А дорога пылит, крива.
И взлетает, ушами хлопая,
И возносится, думать пробуя,
Обалделая голова.
Нам бы счастья.
Да где бы взять его!..
Степь да степь – ковыли, трава.
Миражи, камыши у рва…
И, ухаб угадав едва,
Жмём на газ –
И рихтуем вмятины,
И скрипим,
И скулим в объятиях
Той любви,
Что всегда права.
* * *
Запах сна, нищеты
И предательства,
И пригасших к утру очагов.
Как легко мы творим обстоятельства,
Не меняя в себе
Ничего!
Причаститься не счастья –
Несчастия,
Воспылать на костре,
На кресте!
Остальное всё – деепричастия,
Мимоходом, впотьмах, во тщете…
А садам
Серебреть и хранить
Паутины осеннюю нить.
А плодам
Осыпаться и гнить,
Удивляя осенними яствами.
Нам дано
Изменять обстоятельства.
Нам себя
Не дано изменить.
* * *
Викентию Пухову
Коса на камень: змий зелёный
В ковше – и не дрожит рука.
Батон, головка чеснока,
Табачный дым. Ещё пока
Мы верим в мудрость самогона!
Уже цветут рододендроны,
И трын-трава сомкнула кроны,
И плещет в кружке змий зелёный
И верит в мудрость табака!
* * *
Мы дни листаем,
Не считая:
Всё ясно, бросово и просто.
Где надо – точка-запятая.
Где очень надо – знак вопроса.
А где не надо –
Мокрый вечер,
И ветер, тот, что только с юга,
И лето, и спешит подруга,
И – что ещё там? – чёт и нечет,
Случайность в океане истин
Житейских, где свинцовы брызги,
Где время расшибётся вдрызг и
Нас друг от друга не излечит.
И несть числа
Усталым стаям,
И чёрен
Вереск на откосах…
И зависает запятая,
И незаметен знак вопроса.
* * *
Образованщина (по Солженицыну):
Интеллигентность съел интеллект.
Под тополями да над криницами
Ряды раскинул торговый век.
Над тополями, над кипарисами
Высоко небо – лазорь, лазурь…
Но камнем виснет,
Чтоб не разбиться нам,
То ль наша мудрость,
То ль наша дурь…
