Стихотворения и поэмы (Ипполит Федорович Богданович) Страница 1 - Литвек

Ипполит Богданович Стихотворения и поэмы

Стихотворения

Превращение пастуха в реку и происхождение болота

Кларису зря с высоких гор,

Алцип близ чистых вод, в долине,

И зря ее несклонный взор,

Пенял за то своей судьбине,

Что каждый день Кларису зрит

И каждый день в тоске страдает;

Что пленный дух она томит,

Приятных дней его лишает.

Клариса каждый день в водах

Приходит мыться обычайно;

И каждый день Алцип в кустах

Прельщается Кларисой тайно.

Не смеет к строгой подступить,

Не смеет ей в любви открыться,

Чтоб гнев любовью не купить

И всей надежды не лишиться.

Любовью робкою смущен,

Богов он просит неотступно,

Чтоб был он в реку превращен,

Надеясь быть с любезной купно,

Когда Клариса к тем водам

Придет нагая обмываться,

Ко всем он будет красотам

Своей любезной прикасаться.

Богов он втуне упросил,

Его надежда обманула:

Когда Алцип рекою был,

Клариса в оной утонула.

Алцип сто раз судьбину клял,

Что ею так наказан грозно;

И втуне смерти он желал:

Сие желанье было поздно;

Водам не можно умирать;

Лишь только без своей любимой,

В тоске осталось иссыхать

И в горести неутолимой,

Где прежде лил прозрачный ток,

На месте там болото ныне;

Мутится там всегда песок,

И шум ключей умолк в пустыне.

Но если в берег бьет волной,

То кажется, что бьет со вздохом;

Брега, как будто сединой,

Покрылись тамо белым мохом.

Уединяясь от людей

Места там стали непроходны;

И кажут будто слез ручей,

Где видятся теченья водны.

<1769>

«Доколе буду я забвен…»

Доколе буду я забвен

В бедах, о Боже мой, Тобою?

Доколе будешь отвращен

От жалоб, приносимых мною?

Доколе вопиять, стеня?

Мое всечасно сердце рвется:

Доколе враг мой мне смеется,

Всегда в напасти зря меня?

Я милости ко мне Твои

В бедах толиких призываю,

Да не рекут враги мои,

Что я напрасно уповаю.

Спаси в напасти мой живот,

В слезах обрадуй и в печали,

Дабы злодеи то познали,

Что ты Господь и Бог щедрот.

Будь страшен всем моим врагам,

Что в злобе на меня стремятся,

Будь мне от них защитник Сам:

Тобой их сети сокрушатся.

Твою я милость воспою

В весь век мой, данный мне Тобою,

Что Ты всемощною рукою

От рук врагов спас жизнь мою.

<1760>

«Господь меня блюдет…»

Господь меня блюдет,

Господь и просвещает,

И от юнейших лет

В путь правый наставляет.

С млеком Закон Свой влил

В меня еще в младенстве,

Дабы во благоденстве

Я Господа хвалил.

Хоть пагубный предел

Назначен мне врагами,

Мой щит пребудет цел,

Я злость попру ногами.

Что враг мне сотворит,

Горящий злобным жаром,

Коль крепких сил ударом

Господь его сразит?

Он щедрую простер

Ко мне свою десницу:

Умножил выше мер

Мой скот, мою пшеницу.

Пою Тебя всяк час,

Источник благ нетленных!

Внемли из уст Ты бренных

Моих хвалений глас.

<1760>

«Блажен, кто Бога не гневит…»

Блажен, кто Бога не гневит

И истину всегда хранит, —

Род оного благословится,

И семя ввек не истребится.

Богатство, слава с ним живет,

С ним праведный узнает свет;

Гонимым он подаст отраду,

С ним узрит истина награду.

Помощник нищему в беде

И покровитель на суде,

Когда он правдой укрепится,

От слуха зла не убоится.

Он ей противных победит,

Бесстрашно на врагов воззрит

И в свете вознесется славой;

Господь хранит всегда путь правой.

А беззаконник, в злобе зря

И в зависти своей горя,

Что Бог ему не помогает,

Падет, погибнет, и растает.

<1760>

«Хвалите Господа небес…»

Хвалите Господа небес,

Хвалите все небесны силы,

Хвалите все Его светилы,

Исполненны Его чудес.

Да хвалит свет Его и день,

Земля и воздух, огнь и воды;

Да хвалят рыб различны роды,

Пучины, бездны, мрак и тень.

Да хвалят холмы и древа,

Да хвалят звери, гады, птицы,

Цари, владыки, сильных лицы

И всяка плоть, что Им жива.

Да хвалит своего Творца,

Да хвалит всякое дыханье:

Он милует Свое созданье,

И нет щедрот Его конца.

<1760>

Эпистола

«Сын! начинаешь ты, мне кажется, мотать,

И хочешь своего отца ты разорять:

Сокровище мое, что для тебя копится,

Ты хочешь расточить – ты думаешь учиться;

Учителям платить за то ты хочешь, мот,

И книги покупать. Какой, скажи, в том плод,

Что будешь ты болтать со всеми по-французски?

Дед больше твой не знал, как только что по-русски,

И с нуждою слагал в часовнике он склад, —

А не по-нашему с тобою был богат».

Сия то речь была отца скупого к сыну,

Что, видим мы теперь, схож больше на скотину,

Чем на таких людей, что, в детстве изучась

Старанием отцов, богатство чтут за грязь,

Коль то везде нажить разумному нетрудно.

Бесспорно: хоть иной глупец живет не скудно

И гасами на нем укладен весь кафтан,

Но с блеском золота сугубо он болван.

Другой таким отцом воспитан из младенства,

Достиг до самого он глупых совершенства;

Богатством ослеплен, того всечасно ждет:

Когда достанется? когда отец умрет?

В его тогда руках отцовско будет злато;

Таким же дураком он будет жить богато;

В веселье он тогда свой век, и без наук,

С такими, как и сам, препроведет без скук,

Ученья ересь чтоб в дому его не пахла:

От старости его уж матушка одряхла;

Чтоб сын его, а ей чтоб внучек дорогой

Тем древности ее не тронул бы покой.

Когда ж над нею смерть свою покажет силу,

То придет он тогда на бабкину могилу,

Заплачет и ее там будет поминать,

Случалось вживе как при ней ему гулять.

Вот плод какой детей худого воспитанья!

О вы! которые толь подлого желанья,

Чтоб дети в глупости век ваши