- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (8) »
спины — он пробежал вперед, однако на ногах удержался. Обернувшись, небрежно бросил:
— Большой, а без гармошки.
И опять все заржали.
Внутренность нашего бревенчатого барака Жорка рассматривал с любопытством и насмешкой. Внимательно оглядев все, сказал:
— Я в восторге от этой собачьей конуры, ребята!
В геологических партиях и труднодоступных районах не до комфорта, и слова Жорки были недалеки от истины: голые бревенчатые стены с сучками и зарубинами, нары из необтесанных жердей лиственниц, грубые, наспех сделанные стол и лавки. Два оконца, разумеется, без занавесок (сказывалось отсутствие женщин), громадная шкура медведя, убитого мною этим летом, валялась на полу и служила не украшением, а половиком.
Жорка пожелал спать на нарах, пустующих рядом с моим ложем, расстелил спальный мешок, уселся на нем с ногами и начал строчить разные истории, отчего сдержанные, немногословные рабочие, обо всем уже давно переговорившие друг с другом, покатывались со смеху.
Константин Сергеевич сообщил нам новость, переданную утром по рации из соседней партии: глухой ночью на крышу жилого барака забрался медведь-шатун, со страшным ревом свернул печную трубу, начал было разбирать крышу. Насмерть перепуганные рабочие, выскочив с ружьями на улицу, палили жаканами по разбойнику, но он ушел в тайгу. Утром снарядились в погоню по следу, но обнаружили застывшие кровавые пятна и отдумали: раненый «хозяин» хитер, коварен и жесток.
— Страсти-мордасти! — весело сказал Жорка. — Напиши я о такой шутке моей бедной мамаше, которая падает в обморок при виде мыши, что бы с ней случилось?! А что, далеко от нас эта партия?
— Километров шестьдесят—семьдесят.
— Черт возьми, есть надежда, что он и нас посетит?
— Возможно.
Потом мы обедали. Жорка выставил на стол все содержимое своего рюкзака. Чего только не припасла в дорогу сыну бедная мамаша! И яички, и домашние пирожки, и вареную курицу, и апельсины, и конфеты, и печенье...
— Налетайте, граждане, — пригласил хозяин лакомств.
— Ишь, раскошелился, — неодобрительно покачал головою Федорыч, пожилой буровик. — Припрячь, припрячь, паря, самому потом сгодится.
— Верно, — согласился кто-то. — Разве что конфеты оставь, побалуемся.
— Че я, жмот, что ли? Если сейчас все не слопаете, пойду и оленям скормлю. Ей-ей!
Нам пришлось подчиниться, потому что он действительно хотел выполнить свою угрозу.
После обеда Жорка сконфуженно попросил разрешения покататься на оленях. Просил он так, будто мы наверняка откажем, а когда получил разрешение, обрадовался, как дитя.
Я снял со стены маут[1], мы оделись и вышли на улицу.
Стояли уже глухие сумерки, хотя часы показывали всего три часа дня. Солнце исчезло; о нем напоминала лишь неширокая малиновая полоска на западе. Наверху калеными металлическими осколками дрожали звезды. Землю уже освещала лупоглазая луна.
Залитые лунным светом, на поляне паслись олени. Пугливые важенки подняли головы и уставились на нас. Я метнул маут, поймав за рога самого крупного, широкогрудого самца. Он крутнул головою, намереваясь вырваться, но я быстро подбежал к нему и пригнул к земле рога. Теперь он будет послушным, как котенок.
— А где нарты? — задыхаясь от волнения, спросил Жорка.
— Верхом не хочешь?
— Разве на оленях ездят верхом?..
Вместо ответа я вскочил на оленя, и он рысцой пробежал по поляне круг.
— Садись, малыш. И крепче держись.
Жорка вспрыгнул на животное с кошачьим проворством и завопил то ли от страха, то ли подбадривая себя. Олень вскинул рогатую голову и понес. Скоро беспокойный всадник подпрыгивал внизу, на Вилюе.
— Далеко не заезжай! — крикнул я. — Здесь не улица Горького, мишка задрать может!
Перед тем как лечь, когда все, кроме меня и Жорки, уснули, он запалил керосиновую лампу и раскрыл свой огромный чемодан. Добрую половину чемодана занимали маленькие красочные томики в твердых и мягких переплетах. — Что за книги? — спросил я. — Стихи. — Дай что-нибудь глянуть. — Только, пожалуйста, не трепли, — бережно передавая мне томик Пушкина, попросил Жорка. — На растрепанную книгу мне смотреть так же больно, как и на избитого человека. Он выбрал нужные стихи, осторожно перекладывая книги, и при этом лицо его было непривычно серьезным, почти торжественным. — Ты так любишь стихи, малыш? — Странный, как же можно не любить поэзии? Эта любовь — главный признак, отличающий нас от животных. Для меня, например, не существует человека, если он скажет, что стихи пишутся для забавы. Заболоцкий тебе нравится? Я заерзал в спальном мешке: имя Заболоцкого я слышал, но никогда не читал его стихов. — Мне Пушкин и Лермонтов по-настоящему нравятся, — вывернулся я. — Школярский ответ. Разумеется, что Пушкин и Лермонтов не могут не нравиться. А из советских? — Может, спать будем? А то разбудим всех, — предложил я: современную поэзию я знал лишь по школе. — А я очень многих наших поэтов люблю и читаю, — мечтательно сказал Жорка. — Светлов, Рыленков, Мартынов, Евтушенко... Все они такие разные, интересные. — Маршак мне нравится, — сказал я, чтобы не ударить лицом в грязь перед мальчишкой. — Очевидно, его переводы с английского? — оживился Жорка. — Бернса? В это время на мое счастье проснулся пожилой Федорыч. — Давайте же спать! И мы замолчали. Некоторое время мы тихо шелестели страницами, потом Жорка зашептал: — В моем возрасте люди пишут стихи от невежества, ибо читают мало. Если бы читали побольше настоящих стихов, сразу бы поняли, что стоят их жалкие опусы... Но я все-таки пробую царапать. Только ты никому не говори. Идет? — Идет. Почитай что-нибудь свое. Жорка некоторое время молчал, потом начал громким шепотом:
Он запнулся, а я ляпнул:
— Здорово получается. Как у Блока. Давай дальше.
— Господи, какую ты глупость говоришь! — всплеснул руками Жорка. — Черт!.. Уже жалею, что выболтал тебе про свои стихи. Будто святую тайну раскрыл...
...Глухой ночью меня разбудил какой-то шум. Я открыл глаза и долго не мог понять, что это за шум. Будто кто-то ходил по крыше барака. Потом донеслось глухое рычание.
— Медведь! — раздался истошный крик.
Поднялась паника. В темноте я натыкался на чьи-то тела, падал, никак не мог добраться до ружья,
Перед тем как лечь, когда все, кроме меня и Жорки, уснули, он запалил керосиновую лампу и раскрыл свой огромный чемодан. Добрую половину чемодана занимали маленькие красочные томики в твердых и мягких переплетах. — Что за книги? — спросил я. — Стихи. — Дай что-нибудь глянуть. — Только, пожалуйста, не трепли, — бережно передавая мне томик Пушкина, попросил Жорка. — На растрепанную книгу мне смотреть так же больно, как и на избитого человека. Он выбрал нужные стихи, осторожно перекладывая книги, и при этом лицо его было непривычно серьезным, почти торжественным. — Ты так любишь стихи, малыш? — Странный, как же можно не любить поэзии? Эта любовь — главный признак, отличающий нас от животных. Для меня, например, не существует человека, если он скажет, что стихи пишутся для забавы. Заболоцкий тебе нравится? Я заерзал в спальном мешке: имя Заболоцкого я слышал, но никогда не читал его стихов. — Мне Пушкин и Лермонтов по-настоящему нравятся, — вывернулся я. — Школярский ответ. Разумеется, что Пушкин и Лермонтов не могут не нравиться. А из советских? — Может, спать будем? А то разбудим всех, — предложил я: современную поэзию я знал лишь по школе. — А я очень многих наших поэтов люблю и читаю, — мечтательно сказал Жорка. — Светлов, Рыленков, Мартынов, Евтушенко... Все они такие разные, интересные. — Маршак мне нравится, — сказал я, чтобы не ударить лицом в грязь перед мальчишкой. — Очевидно, его переводы с английского? — оживился Жорка. — Бернса? В это время на мое счастье проснулся пожилой Федорыч. — Давайте же спать! И мы замолчали. Некоторое время мы тихо шелестели страницами, потом Жорка зашептал: — В моем возрасте люди пишут стихи от невежества, ибо читают мало. Если бы читали побольше настоящих стихов, сразу бы поняли, что стоят их жалкие опусы... Но я все-таки пробую царапать. Только ты никому не говори. Идет? — Идет. Почитай что-нибудь свое. Жорка некоторое время молчал, потом начал громким шепотом:
— Уж вечер близится к концу.
Зажглись огни в соседнем здании,
А я на лавочке сижу,
Назначив здесь свидание.
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (8) »