- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (87) »
непросто ему, легендарному, поседевшему в битвах полководцу, справиться сейчас с волнением.
Командующий парадом, замечательный полководец маршал Рокоссовский подъехал к Жукову, щегольски, как бывалый кавалерист, остановил коня, взбросил руку к козырьку, отдал рапорт. Сопровождаемые адъютантами, они пустили коней в сторону Исторического музея.
В этот момент кто-то обнял меня сзади. Я обернулся и увидел седого худощавого полковника.
— Что, загордился? — спросил он. — Своих не признаешь?
И тут — вот неладное! — пришлось мне смахнуть набежавшую слезу. Как же я мог не узнать его сразу?! Да надень он хоть генеральские погоны, постарей еще на десять лет, сделайся он совсем седым — глаза оставались все теми же: мальчишескими, озорными, добрыми…
— Серега! — закричал я.
Наверное, в другой день и в ином месте мы выглядели бы довольно странно — два немолодых уже офицера тискают друг друга в объятиях, плачут и смеются, — но сколько таких встреч было в то утро на Красной площади! Сколько друзей, считавших друг друга погибшими, замирали поначалу, а потом продирались сквозь мокрое, счастливое, победное множество, собравшееся здесь на свой великий и кровью выстраданный праздник!
Сергей Антонов, земляк и кореш, первый мой вожатый в пионерском отряде, дорогой мой друг, товарищ уличного озорства нашего и первых сборов, когда «взвивались кострами синие ночи», и комсомолии, и работы, и фронта — словом, прошедших уже, но не забытых лет, ибо история незабываема.
Сколько было и переговорено, и рассказано, и спето нами в тот день! Расстались мы с Сергеем далеко за полночь. Проводив его, я долго не мог уснуть: встреча с детством и юностью будоражит надолго и тревожит по-особому.
…После того памятного и счастливого дня я встречал Сергея Антонова всего несколько раз: в первые трудные послевоенные годы, перед тем как его направили одним из военных советников в Пекин, и на XIX съезде КПСС — ему и мне выпала высокая честь быть делегатами первого после войны форума коммунистов; было еще несколько коротких встреч. А потом, спустя много лет, в один из моих приездов в Москву друзья мне сказали, что Сергей лежит в госпитале с подозрением на самое страшное…
Я пришел к нему в госпиталь: высохший, седой, он лежал на высоких подушках, и, когда я стал говорить ему — как принято, — что все это сущие пустяки и ерунда, что после операции все немедленно кончится и он снова станет в строй и будет молодцом, Сергей усмехнулся: — Не надо, комса… Давай лучше просто поговорим. О чем-нибудь. Он достал из-под подушки маленькую потрепанную записную книжку и протянул ее мне: — Ты сидел у нас на агитпропе — тебе это и полистать. — Полистаю, — ответил я, — а ты полистай мои книжечки, я завтра принесу их тебе. Он снова улыбнулся, и что-то давнее, юношеское показалось в сухом лице его, прорезанном резкими морщинами. — «Был у меня хороший друг, — медленно прочитал он строчки полюбившихся ему стихов, — куда уж лучше быть. Но все, бывало, недосуг нам с ним поговорить. То уезжает он, то я, что сделаешь — война… где настоящие друзья — там дружба не видна». Я, верно, не уследил за лицом, потому что Сергей положил свою сухую, горячую руку на мою ладонь: — Ничего, браток, ничего… Ты это брось… Плакать надо, если не успел сделать того, что задумал. А мы все-таки кое-что успели. Он вздохнул, внимательно, как-то по-особому глянул на меня и глухо сказал: — Писать врачи запрещают, а мне кое-что важное надо бы написать руководству. — Как там, в Пекине-то? — спросил я. — Достается? — Там плохо, — ответил он. — Там очень плохо, Петр. Это были годы, когда в Пекине все еще клялись нам в вечной дружбе, когда мы, лишая себя самого необходимого, помогали братскому китайскому народу. — Там поднимается самое страшное и ненавистное нам, — тихо продолжал Сергей. — Там начинают играть на струнах национализма, а это антикоммунизм. …Вошедшая сестра укоризненно покачала головой: — Больному надо отдыхать. О делах будете говорить потом… Выйдя от Антонова, я спросил старого профессора: — Когда операция? — Завтра. — Надежда есть? Хирург ответил хмуро: — Мы не волшебники. Будем стараться сделать все, что можно… Сжег он себя… Все ваше поколение себя жжет — нельзя же так, право слово. — Только так и можно, — ответил я. Дома открыл записную книжку Сергея, и строчки расплывались у меня перед глазами, двоились и делались похожими на детские, давние, когда дивились мы увеличительному стеклу, разглядывая через него страницы потрепанных библиотечных книг. …«Дзержинский», «Художник Пэн», «22 июня», «Вес булыжника», «Буденный в Гомеле» — эти краткие записи говорили мне о многом. И я решил написать книгу о моем друге, и не думал я тогда, как назвать эту книгу — повестью ли, записками или рассказами, — просто у меня была потребность рассказать о Сергее Антонове. И я это начал делать в тот долгий день и еще более долгую ночь, гадая и надеясь, что хирурги все же сделают чудо. Мне очень хотелось назавтра прийти к Сергею и почитать ему хоть несколько страничек, и поэтому я очень торопился, и молодость наша стояла у меня перед глазами, и юный чубатый наш Серега, и я гнал от себя другое видение — я не мог примириться с тем Сергеем, которого только что видел, и очень мне хотелось, чтобы справедливость восторжествовала и чтобы он, наш комсомольский вожак, остался с нами — как угодно, но чтобы обязательно остался, потому что такие люди, как Сергей Антонов, нужны и нам, и детям нашим, и внукам. Утром я сложил листки, исписанные за ночь, спрятал их в портфель и набрал номер телефона госпиталя. — Идет операция, — ответили мне, — ничего еще не известно. Приезжайте к двум часам — тогда можно будет ответить более или менее определенно…
Я пришел к нему в госпиталь: высохший, седой, он лежал на высоких подушках, и, когда я стал говорить ему — как принято, — что все это сущие пустяки и ерунда, что после операции все немедленно кончится и он снова станет в строй и будет молодцом, Сергей усмехнулся: — Не надо, комса… Давай лучше просто поговорим. О чем-нибудь. Он достал из-под подушки маленькую потрепанную записную книжку и протянул ее мне: — Ты сидел у нас на агитпропе — тебе это и полистать. — Полистаю, — ответил я, — а ты полистай мои книжечки, я завтра принесу их тебе. Он снова улыбнулся, и что-то давнее, юношеское показалось в сухом лице его, прорезанном резкими морщинами. — «Был у меня хороший друг, — медленно прочитал он строчки полюбившихся ему стихов, — куда уж лучше быть. Но все, бывало, недосуг нам с ним поговорить. То уезжает он, то я, что сделаешь — война… где настоящие друзья — там дружба не видна». Я, верно, не уследил за лицом, потому что Сергей положил свою сухую, горячую руку на мою ладонь: — Ничего, браток, ничего… Ты это брось… Плакать надо, если не успел сделать того, что задумал. А мы все-таки кое-что успели. Он вздохнул, внимательно, как-то по-особому глянул на меня и глухо сказал: — Писать врачи запрещают, а мне кое-что важное надо бы написать руководству. — Как там, в Пекине-то? — спросил я. — Достается? — Там плохо, — ответил он. — Там очень плохо, Петр. Это были годы, когда в Пекине все еще клялись нам в вечной дружбе, когда мы, лишая себя самого необходимого, помогали братскому китайскому народу. — Там поднимается самое страшное и ненавистное нам, — тихо продолжал Сергей. — Там начинают играть на струнах национализма, а это антикоммунизм. …Вошедшая сестра укоризненно покачала головой: — Больному надо отдыхать. О делах будете говорить потом… Выйдя от Антонова, я спросил старого профессора: — Когда операция? — Завтра. — Надежда есть? Хирург ответил хмуро: — Мы не волшебники. Будем стараться сделать все, что можно… Сжег он себя… Все ваше поколение себя жжет — нельзя же так, право слово. — Только так и можно, — ответил я. Дома открыл записную книжку Сергея, и строчки расплывались у меня перед глазами, двоились и делались похожими на детские, давние, когда дивились мы увеличительному стеклу, разглядывая через него страницы потрепанных библиотечных книг. …«Дзержинский», «Художник Пэн», «22 июня», «Вес булыжника», «Буденный в Гомеле» — эти краткие записи говорили мне о многом. И я решил написать книгу о моем друге, и не думал я тогда, как назвать эту книгу — повестью ли, записками или рассказами, — просто у меня была потребность рассказать о Сергее Антонове. И я это начал делать в тот долгий день и еще более долгую ночь, гадая и надеясь, что хирурги все же сделают чудо. Мне очень хотелось назавтра прийти к Сергею и почитать ему хоть несколько страничек, и поэтому я очень торопился, и молодость наша стояла у меня перед глазами, и юный чубатый наш Серега, и я гнал от себя другое видение — я не мог примириться с тем Сергеем, которого только что видел, и очень мне хотелось, чтобы справедливость восторжествовала и чтобы он, наш комсомольский вожак, остался с нами — как угодно, но чтобы обязательно остался, потому что такие люди, как Сергей Антонов, нужны и нам, и детям нашим, и внукам. Утром я сложил листки, исписанные за ночь, спрятал их в портфель и набрал номер телефона госпиталя. — Идет операция, — ответили мне, — ничего еще не известно. Приезжайте к двум часам — тогда можно будет ответить более или менее определенно…
Взвейтесь кострами, синие ночи…
1
Главной достопримечательностью нашего города в двадцатые годы считалась трамвайная линия — по ней с ужасающим грохотом катились веселые желтые вагончики бельгийского производства. Открытие линии этой было названо в свое время местной газетой «выдающимся культурным событием» и отмечалось фейерверком в городском парке. «Российской империи вернейший Бедекер» — путеводитель — в качестве городских достопримечательностей называл также две православные церкви, костел, три синагоги, а потом уже гимназию, прогимназию и реальное городское училище. В праздники православные спешили к соборам, торопились пробиться к клиросу; у костела привязывали лошадей- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (87) »