мечтатель и охотник за мечтами. Люди любят меня, любят, когда я рассказываю собранные ими истории. Если я буду пересказывать историю так, как это действительно происходило, то они обвинят меня в плохих историях, поскольку читатели ждут логичные истории с нелинейным сюжетом и на равном количестве плохими и хорошими персонажами, чтобы присутствовали и герой и злодей. Вот в чем разница между фактом и вымыслом. Великий писатель - превосходный лгун. А я превосходный писатель.

—Ты хочешь сказать, что поэтому изменял сказки? -Я рассмеялась.

—Ты прекрасно знаешь, зачем я изменял сказки. - Будь у Якоба клыки, он видимо сейчас зарычал бы на меня. Я кивнула в ответ на его мудрые слова и в извинениях нежно похлопала его по руке.

Хотя мы и были врагами, я восхищалась этим человеком и его братом, которые принесли сказки в мир детей. Сказки или как бы они их не называли, вовсе не являющиеся детскими. Но они сделали огромную работу в их развитии и старании сделать их более правдоподобными. Я опустила голову и наклонилась ближе, глядя в его глаза. Мои глаза снова видели охотника на коленях и девочек в стеклянных гробах, так что ему следовало меня бояться.

—Ты ведь знаешь что она существует, верно? -Шепнула я ему и мое дыхание окутало его лицо словно туман. На этот раз, я имею в виду Белоснежку. -Ты слышал историю. Они рассказали тебе, и ты знаешь, кто она такая.

—Это спорно, -сказал он глядя на меня. Он вовсе меня не боялся. - У тебя все еще есть выбор, чтобы выбрать кто она такая.

—Якоб, Якоб, Якоб, -вздохнула я отстраняясь и вновь хлопая его по руке. - Ты и твои тайны. Ты ведь знаешь, что Вильгельм мне нравился больше, чем ты?

—Способна ли ты к симпатии или любви? - Он сделал несколько последних вдохов.

—Во многом я считаю себя ангелом. -Ухмыльнулась я невинно подмигивая и сверкая глазами.

—Ни шанса в аду.

—Вообрази мир без Белоснежки, или лучше, без Золушки. - Рассмеялась я. Я снова стукнула монетками, как делала прежде. - Если ты такой умный, почему ты даже не удосужился написать историю? Ты просто унесешь ее с собой в могилу.

—Лучше разрушить миф и позволить ему распространиться и уцепиться за желатиновые мозги детишек на протяжении долгих лет, нежели унести с собой в могилу. Спрятанные вещи рано или поздно откапывают, и они выходят на поверхность, и тогда правда будет открыта. Измененные вещи, труднее вернуть к первоисточнику, потому что умы поколений, которые уже унаследовали эту идею и передали ее следующему поколению, откажутся верить в обратное.

Я усмехнулась, не произнеся ни слова. Взглянула на зеркальные монетки, потом обратно на него.

—Ты не знаешь, где ты, Якоб? - произнесла я, стукая блестящими монетками. Звук свел его с ума.

—Оу..., - повел плечами Якоб, понимая смысл сказанного. Он поднял руку и пристально посмотрел на нее, для того чтобы убедиться, реальна ли она, затем осмотрел коттедж и перевел взгляд обратно на меня.

—Это сон, да?

Я кивнула.

—Ты ведь знаешь, я бы не назвала это сном, поскольку Мир Сновидений не так то легко описать. Но да, это сон.

—Чей сон? - неохотно спросил он.

—Твой, Якоб. Это твой сон.

—Ты знала, что я тоже бессмертный?

—Все время. И ты знаешь, что это означает.

—Это означает, что если я умру во сне, я никогда не проснусь. - Произнес он рассеянно, но с легкой улыбкой в уголках его губ. - Это значит, что ты обманывала меня с того момента, как пришла сюда. На самом деле ты пришла, чтобы убить меня.

—Разве ты не любишь? - я вздернула нос. - Когда персонаж в книге убивает автора?

—Но как ты вошла в мой сон?

—Мне помог Охотник за Сновидениями.

—Так почему бы тебе просто не сделать это? - Якоб закашлялся, вместо того, чтобы закричать на меня.

—Ты же знаешь, что я последний человек в мире, который бы предотвратил чью-либо смерть. - Я вскинула бровь. - Но я буду добра. Я подброшу одну из своих монеток ради тебя.

—Что?

—Орел - это зеркало, которое покажет твою красоту, когда ты посмотришь на него. Решка лишь обнажит твое уродство. Красота убьет тебя - чтобы ты знал, я не выношу чьей-либо красоты, - а уродство пощадит твою жизнь. Подбросить, Якоб?

—Я лучше умру, чем буду жить с твоим уродством.

—Неверный ответ, - покачала головой я. - Как на счет того, если я расскажу тебе о ней, прежде, чем подбросить монетку? - предложила я. - Как на счет того, если я расскажу о ней три эпизода, с моей точки зрения. Быть может, ты передумаешь и поймешь?

—Я бы не позволил тебе рассказать мне сказку на ночь, прежде чем я не засну, и мои сны не обратяться в гнилостные кошмары, - Он закашлялся. - И определенно, я не позволю рассказать мне запоздалую историю....

Якоб не договорил, когда его дыхание покинуло его. Он умер, а у меня даже не было возможности подбросить монетку. Его глаза были открыты, и мне следовало бы прикрыть их, но я не стала. Однажды я слышала, что пока вы не закроете глаза умершему, они все еще смогут слышать вас и передать вашу историю в загробный мир. Я была намерена рассказать ему о ней.

—Запоздалая история? Хммм, - вздохнула я. - Хочешь идею, Якоб. Сказочник, который рассказывает истории умирающим, прежде чем они оставят этот мир. Вышла бы отличная книга, знаешь, - Я была категорична в разговоре с трупом.

Я так привыкла к трупам. Трупам девушек. Молодых, зрелых и красивых девушек.

—Позволь мне рассказать тебе запоздалую историю. Ту, о которой не полагается знать миру. Даже тебе. Хоть ты и думал, что рассказал правдивую историю, ты заблуждался. Лучше времени не придумаешь, чтобы рассказать тебе, когда ты свежачок.

Я положила ногу на ногу и заговорила с мертвым Якобом Гриммом, или вернее с пустыми стенами дома, где когда то Белоснежка, моя дочь, жила.

Я хочу рассказать вам о том, как впервые вскармливала ее грудью. Впервые я поняла, кем она являлась на самом деле, зимой 1797 года. Я сидела в постели в своих королевских покоях в замке, который мы называем Королевством Скорби на вершине холма с видом на Королевские земли, царства в котором я была королевой, а она должна была стать самой красивой принцессой. Эта зима выдалась одной из самых холодных. Снег обильно падал, укрывая прекрасные фиолетовые маковые поля, словно саваном толстого темно-белого слоя. Так или иначе, белизна снега в этом году не отражала солнечный свет или тени. Он зловеще укрывал землю, подобно мертвой девушке в белом пальто, сделанном из меха убитых белых медведей, словно белый волнистый ковер, в котором не было ничего волшебного. Холмистые земли заставляли снег становиться похожими на красивую гигантскую девушку, похороненную под ними. Я знала, что настанет время и эта похороненной девушкой сможет быть лишь Белоснежка или я, поскольку мира будет недостаточно для