Йорка в Лондон.

И вот опять пятница. Сегодня вечером прилетает Светка. Я сажусь в машину и мчусь на всех парах в аэропорт. После мы приезжаем ко мне на квартиру, открываем бутылку вина, выходим на террасу и по долгу смотрим на мириады звезд. А это безумно красивое зрелище.

Вот и сейчас мы сидим в креслах и любуемся на звезды. В наших руках застыли бокалы с вином, тишина, наверно каждый подумал о своем, а может, взгрустнул. Я решаюсь нарушить тишину.

— Светка, — красотище какое!

— Знаешь, Таня, в последнее время я все чаще ловлю себя на мысли, о том, что хочу вернуться в Россию. Там иная красота, она по своему теплая и родная. А здесь вся красота кажется искусственной, даже воздух отдает привкусом фальши.

Я понимаю Светку, потому что втайне от всех сама грущу по России. Я улыбаюсь и хитрым голосом говорю:

— Светка, а как на счет того чтобы завтра сесть на самолет и полететь домой в Россию?

— Ты предлагаешь сбежать?

— Вот именно.

— Навсегда?

— Нет, глупенькая, недели на две. Я закажу билеты.

— Договорились! — хлопает в ладоши Светка и радуется словно ребенок.

Я закрываю глаза и вспоминаю о том, как нелегко мне жилось в России, и как велика тяга к Родин