десять предреволюционных лет. Кольца, серьги, браслеты в голодные годы выменял на хлеб, масло, мясо у разных бывших бар и чиновников в городе. Никто, даже жена, не знал о его сбережениях. В тридцатом году понял, что конец приходит хозяйствованию. Тогда-то и зарыл золото на острове, а недвижимость решил перевести на племянника, думал: «Пусть Прошка за всё отдувается, а на мой век хватит». Золото, а не какая-то особенная привязанность к родным местам тянуло его домой из ссылки, не давало покоя. Вдали от него он сам себе казался маленькой, никому не нужной букашкой, которую всякому не трудно раздавить. Но сейчас, когда он держал в руках золото, он чувствовал себя сильным, как в прежние годы. В коробке хранилась тысяча золотых монет. Власть переменилась, частную собственность уничтожили, а золото в цене. «Вот и старик я, и голый тут сижу, и холодно-то мне, а всё равно я вроде как верхом на жизни. У меня золото. А у кого нет его, те, стало быть, жизнь-то волокут в упряжке, холку стирают», — с удовольствием размышлял Кирилл Спиридонович.
Он ещё не знал, что делать со своим золотом.
Смутно мерещилась возможность каких-то перемен в стране.
Мало ли что ещё может быть. Да и просто сознание того, что ты богат, прибавляло силы, уверенности в себе, позволяло втихомолку потешаться и над Юдиным, и над колхозом, и над всей этой чуждой ему жизнью.
Кирилл Спиридонович сложил золото в коробку, пошарил на песке, не завалялась ли какая монетка, опустил в яму, закопал, прикрыл дерном. Остатки земли раскидал, и полянка приняла такой же вид, как до его прихода. Заступ схоронил поблизости. Через час был уже в деревне, хозяйке сказал, что ходил смотреть мельницу.
Прошло пять лет. Пять раз половодья шумели над Марфиным островом. А золото лежало в сыром песке, безучастное ко всему на свете, дожидалось своего часа.
Кирилл Спиридонович сколотил себе лодку-плоскодонку, прятал её на берегу Содушки, в кустах.
Раз в год, после спада воды, старик садился в плоскодонку и ехал проведать своё сокровище.
Осенью 1938 года вернулся с военной службы Сергей Емельянов. Во флоте выучился на механика. Ушёл комсомольцем, вернулся коммунистом. Неделю отдохнул, потом поступил в МТС.
А в следующем году схлестнулись пути молодого коммуниста Емельянова и бывшего кулака Локотникова.
Погожим июньским утром, только солнышко выглянуло из-за леса, отправился Кирилл Спиридонович посмотреть на заветную коробочку.
Причалил к острову, выпрыгнул на берег, пошёл, раздвигая кусты, и вдруг пошатнулся, словно его в грудь толкнули. В двух шагах сидел на земле Сергей Емельянов. Перед ним — яма. Он доставал оттуда песок, пристально разглядывая на ладони. Заметив Локотникова, смутился, словно его застали за нехорошим делом, торопливо отряхнул ладони.
— Ты… что… тут? — едва ворочая пересохшим языком, спросил Кирилл Спиридонович.
Сергей встал, нагнулся, чтобы стряхнуть песок с широких флотских брюк, сказал с улыбкой в голосе.
— Клад ищу, Спиридоныч, клад…
Лицо у Кирилла Спиридоновича сделалось серым как пепел. Неподвижно смотрел он на затылок Сергея и сокрушался, что под рукой нет камня.
Когда Сергей поднял голову, старик уже овладел собой и даже пытался улыбаться. Щёки его вздрагивали.
— Это как понимать, клад-то, Сергей Васильевич?..
Сергей усмехнулся, махнул рукой и пошёл через кусты к своей лодке. Даже не поинтересовался, что нужно Локотникову на острове. Лишь только его лодка появилась на быстрине, Кирилл Спиридонович опрометью бросился к заветной полянке. Окинул её тревожным взглядом. Дёрн не нарушен, молодая травка не примята. Выковырнул из-под куста лопату и скоро держал в руках облепленную песком драгоценную коробку.
В тот день Локотников не вышел на работу, сказался больным.
«Господи, господи, что-то будет? — в который раз повторял про себя Кирилл Спиридонович, лёжа на полатях. — Как Серёжка ухитрился пронюхать про клад? Не иначе выследил, сукин сын. Выследить-то выследил, а точного места не знает. Вот и копает где придется, авось, мол, наткнусь. А может, всё оно не так? Может, пошутил, стервец, про клад-то?
Ох, нет! Чего бы ему тогда в песке ковыряться, чай, не маленький. Да и стушевался больно, когда меня увидел. Неспроста стушевался…»
Кириллу Спиридоновичу хотелось с кем-нибудь посоветоваться, высказать свои тревоги. Но с кем поговоришь о таком? Он впервые остро почувствовал одиночество, вспомнил умершую на чужбине жену, и ему стало донельзя жалко себя. Даже всплакнул.
Тихо в тёмной избе. Только за перегородкой в соседней комнате, где спит хозяйка, скрипнет кровать, донесется сонное бормотание.
На улице начало светать. Пропели петухи. Тихонько зазвенело стекло — в окно кто-то стучался. Кирилл Спиридонович поднял голову: кого ещё несёт нелёгкая? Слез с полатей, подошёл к окну — на улице ни души. Решил: померещилось. Хотел отойти, но стекло опять звякнуло. Мелькнула рука. «Из парней кто-нибудь озорует», — подумал Кирилл Спиридонович и, распахнув створки, выглянул наружу. Увидел прижавшегося к стене человека. Громко сказал:
— Ты чего это добрых людей баламутишь? Вот возьму сейчас…
— Тише, дядя Кирилл…
Сердце ёкнуло у старика.
— Проша?
— Он самый.
— Господи Иисусе Христе? Откуда? Иль отпустили раньше срока?
— Ты что, допрос мне будешь делать из окна?
— Ах ты, господи!.. Ведь как снег на голову… Сейчас дверь отопру.
— Стой, в избе кто есть?
— Одна Матрёна. Спит.
— Тогда вот что. Собери мне поесть. Побольше. Буду ждать на задах.
— Погоди, да как же…
— Потом всё узнаешь. Попроворней поворачивайся. Да смотри, что меня видел — никому.
Прохор неслышно скользнул мимо соседнего дома в проулок.
Кирилл Спиридонович бестолково заметался по избе. «Божа ты мой! Ведь не с добром парень пожаловал, от людей прячется. А разговор-то! Приветливого слова не нашлось для дяди, одно твердит: вынь да положь. И рожа-то разбойничья, аж вся чёрная».
Прохора он нашёл за усадьбой, в неглубокой лощине. Пока племянник ел, Кирилл Спиридонович терпеливо сидел на мокрой траве, рассматривая его лицо. Прохор не очень изменился. Те же по-волчьи крупные скулы, широкий нос. Только щёки заросли чёрной щетиной да глаза запали, и появился в них голодный, действительно разбойничий блеск.
— Убежал я, — сказал Прохор, утолив первый голод и закурив толстую, в палец, цигарку.
— Чего же не дождался до конца-то. Ведь всего два годка осталось, — осторожно заметил Кирилл Спиридонович.
— Не два, а восемь. Ещё пять лет припаяли: стукнул я там как следует одного жулика.
Он ещё не знал, что делать со своим золотом.
Смутно мерещилась возможность каких-то перемен в стране.
Мало ли что ещё может быть. Да и просто сознание того, что ты богат, прибавляло силы, уверенности в себе, позволяло втихомолку потешаться и над Юдиным, и над колхозом, и над всей этой чуждой ему жизнью.
Кирилл Спиридонович сложил золото в коробку, пошарил на песке, не завалялась ли какая монетка, опустил в яму, закопал, прикрыл дерном. Остатки земли раскидал, и полянка приняла такой же вид, как до его прихода. Заступ схоронил поблизости. Через час был уже в деревне, хозяйке сказал, что ходил смотреть мельницу.
Прошло пять лет. Пять раз половодья шумели над Марфиным островом. А золото лежало в сыром песке, безучастное ко всему на свете, дожидалось своего часа.
Кирилл Спиридонович сколотил себе лодку-плоскодонку, прятал её на берегу Содушки, в кустах.
Раз в год, после спада воды, старик садился в плоскодонку и ехал проведать своё сокровище.
Осенью 1938 года вернулся с военной службы Сергей Емельянов. Во флоте выучился на механика. Ушёл комсомольцем, вернулся коммунистом. Неделю отдохнул, потом поступил в МТС.
А в следующем году схлестнулись пути молодого коммуниста Емельянова и бывшего кулака Локотникова.
Погожим июньским утром, только солнышко выглянуло из-за леса, отправился Кирилл Спиридонович посмотреть на заветную коробочку.
Причалил к острову, выпрыгнул на берег, пошёл, раздвигая кусты, и вдруг пошатнулся, словно его в грудь толкнули. В двух шагах сидел на земле Сергей Емельянов. Перед ним — яма. Он доставал оттуда песок, пристально разглядывая на ладони. Заметив Локотникова, смутился, словно его застали за нехорошим делом, торопливо отряхнул ладони.
— Ты… что… тут? — едва ворочая пересохшим языком, спросил Кирилл Спиридонович.
Сергей встал, нагнулся, чтобы стряхнуть песок с широких флотских брюк, сказал с улыбкой в голосе.
— Клад ищу, Спиридоныч, клад…
Лицо у Кирилла Спиридоновича сделалось серым как пепел. Неподвижно смотрел он на затылок Сергея и сокрушался, что под рукой нет камня.
Когда Сергей поднял голову, старик уже овладел собой и даже пытался улыбаться. Щёки его вздрагивали.
— Это как понимать, клад-то, Сергей Васильевич?..
Сергей усмехнулся, махнул рукой и пошёл через кусты к своей лодке. Даже не поинтересовался, что нужно Локотникову на острове. Лишь только его лодка появилась на быстрине, Кирилл Спиридонович опрометью бросился к заветной полянке. Окинул её тревожным взглядом. Дёрн не нарушен, молодая травка не примята. Выковырнул из-под куста лопату и скоро держал в руках облепленную песком драгоценную коробку.
В тот день Локотников не вышел на работу, сказался больным.
«Господи, господи, что-то будет? — в который раз повторял про себя Кирилл Спиридонович, лёжа на полатях. — Как Серёжка ухитрился пронюхать про клад? Не иначе выследил, сукин сын. Выследить-то выследил, а точного места не знает. Вот и копает где придется, авось, мол, наткнусь. А может, всё оно не так? Может, пошутил, стервец, про клад-то?
Ох, нет! Чего бы ему тогда в песке ковыряться, чай, не маленький. Да и стушевался больно, когда меня увидел. Неспроста стушевался…»
Кириллу Спиридоновичу хотелось с кем-нибудь посоветоваться, высказать свои тревоги. Но с кем поговоришь о таком? Он впервые остро почувствовал одиночество, вспомнил умершую на чужбине жену, и ему стало донельзя жалко себя. Даже всплакнул.
Тихо в тёмной избе. Только за перегородкой в соседней комнате, где спит хозяйка, скрипнет кровать, донесется сонное бормотание.
На улице начало светать. Пропели петухи. Тихонько зазвенело стекло — в окно кто-то стучался. Кирилл Спиридонович поднял голову: кого ещё несёт нелёгкая? Слез с полатей, подошёл к окну — на улице ни души. Решил: померещилось. Хотел отойти, но стекло опять звякнуло. Мелькнула рука. «Из парней кто-нибудь озорует», — подумал Кирилл Спиридонович и, распахнув створки, выглянул наружу. Увидел прижавшегося к стене человека. Громко сказал:
— Ты чего это добрых людей баламутишь? Вот возьму сейчас…
— Тише, дядя Кирилл…
Сердце ёкнуло у старика.
— Проша?
— Он самый.
— Господи Иисусе Христе? Откуда? Иль отпустили раньше срока?
— Ты что, допрос мне будешь делать из окна?
— Ах ты, господи!.. Ведь как снег на голову… Сейчас дверь отопру.
— Стой, в избе кто есть?
— Одна Матрёна. Спит.
— Тогда вот что. Собери мне поесть. Побольше. Буду ждать на задах.
— Погоди, да как же…
— Потом всё узнаешь. Попроворней поворачивайся. Да смотри, что меня видел — никому.
Прохор неслышно скользнул мимо соседнего дома в проулок.
Кирилл Спиридонович бестолково заметался по избе. «Божа ты мой! Ведь не с добром парень пожаловал, от людей прячется. А разговор-то! Приветливого слова не нашлось для дяди, одно твердит: вынь да положь. И рожа-то разбойничья, аж вся чёрная».
Прохора он нашёл за усадьбой, в неглубокой лощине. Пока племянник ел, Кирилл Спиридонович терпеливо сидел на мокрой траве, рассматривая его лицо. Прохор не очень изменился. Те же по-волчьи крупные скулы, широкий нос. Только щёки заросли чёрной щетиной да глаза запали, и появился в них голодный, действительно разбойничий блеск.
— Убежал я, — сказал Прохор, утолив первый голод и закурив толстую, в палец, цигарку.
— Чего же не дождался до конца-то. Ведь всего два годка осталось, — осторожно заметил Кирилл Спиридонович.
— Не два, а восемь. Ещё пять лет припаяли: стукнул я там как следует одного жулика.