телевидение. Так же как помню об интригах при царском дворе императора Ямото, расстрелах унтерменшей и чёрную форму.

Помню схватку с орками в бытность эльфийской принцессой и крики принесённых в жертву Солнцу. Так же, как помню вкус их бьющихся сердец. Ещё я помню хрупкую девушку с розовыми волосами и горячую ванну, что наполняется кровью из вскрытых вен.

Не знаю, почему именно "Я" оказался победителем, а они проигравшими. А может это именно "Я" проиграл, но и они не победили, приняв мои воспоминания?

В подобных условиях, трудно сохранить свое "Я" и единственный выход принять тот факт, что с тобой эти воспоминания никоим образом не связаны. Ты - это ты. Непонятная сущность в крайне странном месте, обречённая коротать вечность в своем маленьком мирке, пока его не поглотит Бездна.

Миг за мигом, вечность в вечности, мой город приближается к концу. Что произойдёт, когда мой маленький мирок поглотит ненасытная Бездна? Будет ли это новым началом либо полным забвением? Что прячется за глоткой Бездны? Ад? А может, Рай? Существует ли он вообще?

Учитывая уже увиденное, сомнительно, что дальше будет лучше. Или надежда есть?

... В сердце моего Города, моего островка реальности, находятся Врата. Обитые железом, покрытые странными узорам и словно охраняемые чудовищными мордами жутких тварей, выступающих орнаментом.

Одна морда напоминает крокодила. Вторая - трёхглазого змея. Третья - кота. Четвертая - ворона. Остальные три не способно воспринять человеческое сознание, ибо они не похожи ни на что виденное мною при жизни.

Есть лишь одно, что я могу утверждать: они сведут с ума любого живущего, осмелившегося бросить на них взгляд в своей великой глупости. Не жутким видом, но всей своей чуждостью.

Возможно, в этом есть некий символизм, но я не могу понять какой. Достаточно лишь знать, что данные врата это единственное, что противится моей воле в моём маленьком мирке.

Это трудно описать словами и ещё труднее понять...

В этой, пожирающей саму себя, реальности существует лишь три постоянные вещи: Пустота, Тьма и Бездна. Но даже эти слова будут лживы, либо же не соответствовать действительности в полной мере.

Человеческий (да и не только человеческий) язык слишком беден и примитивен дабы я мог передать всю полноту понимания. Простой пример: я говорю "машина" и каждый услышавший это слово представит свою картину. Начиная от старого Запорожца и заканчивая неведомой хтонической фиговиной.

И как в таких условиях пояснять тайны бытия?

Так или иначе, приходится прибегать к аналогиям. Поэтому представьте, что "Пустота" это не отсутствие всего, не пустое пространство, а некая субстанция либо сила, что желает стать чем-то.

Её сестра Тьма, сродни тому неведомому, что движет всех исследователей и творцов. Это безграничное пространство для созидания. Это мысли и желания, так и не принявшие форму.

В некотором смысле, эта тайная и безграничная сила творения, что остаётся невостребованной, поскольку вокруг лишь пустота. И какой бы властью она не обладала, какой бы безграничный потенциал в себе не скрывала - нельзя создать что-то из ничего.

Эти две силы перемешены в диком стремлении существования, но никак не могут дополнить друг друга, поскольку в этом тёмном и мрачном месте нет той силы, что способна стать основой для нового творения.

Думаю, это похоже на агонию художника. Имея желание и талант, но при этом быть лишённым самой возможности Творить.

Что до подобных мне, то для нас Пустота сродни невероятному океану, готовому поглотить нас в своем стремлении. Мы растворяемся в этой Пустоте, но даже это не способно её наполнить, поскольку всё, что мы отдаём, исчезает во Тьме и растворяется в забвении.

Пустота слишком голодная сука, готовая проглотить даже ничтожную нашу частицу, лишь бы утолить свой извечный голод, а мы не можем существовать в виде забытых мыслей.

Третий столп вечности есть Бездна. Голодная, мрачная и ненасытная, поглощающая и растворяющая в себе саму Тьму. Квинтэссенция пустоты и голода.

И вот в этом мире я существую.

Брожу среди улиц одинокого города, что плывет в пустоте. Этот "город" моя территория. Все здесь пропитано Тьмой и мне следует задать лишь форму и город превратится в бильярдный шар. Либо в маленькую (очень маленькую) планетку. А может станет по форме банана?

Почему бы и нет, ведь Тьма так податлива. Стоит лишь задать форму мысли и она, Тьма, с радостью ринется воплощать ее в сущность. Не имея возможности сотворить лишь жизнь.

В этом месте я могу менять материю так, как пожелаю. Достаточно лишь представить требуемое и вот, оно уже у тебя в руках!

Тем не менее, даже здесь есть ограничения. Одно из которых подразумевает, что ничто не берется из ничего и не исчезает в никуда, пока это не поглотит Бездна. Как нельзя создать жизнь, так и нельзя создать материю, возможно лишь изменить уже имеющуюся.

Все эти "звёзды" не более чем куски материального мира, оказавшиеся здесь по неизвестной мне причине. Бесконечно далёкие, окружённые Пустотой, неприступные.

Куда интереснее мой город, который я никогда не создавал. Я ничего здесь не менял. Поскольку этот Город и Врата в его сердце - единственное, что даёт мне надежду покинуть это место, пока не наступил мой личный Апокалипсис...

Тиера

Великое Княжество Московское

"Каждый человек носит свои цепи".

Именно эти слова, произнесённые самым дорогим человеком, стали приговором детства для юной особы с золотистыми волосами. Иными словами: детство княгини Ольги закончилось, толком и не начавшись.

Такое бывает, когда ты дочь Великого Князя и, по совместительству, одна из самых сильных мистиков своей страны. Одного лишь первого факта достаточно для того, что бы всегда находиться в центре внимания и напрочь забыть о личной жизни. Что уж говорить о втором?

Оба статуса накладывают свои ограничения и свои цепи ответственности, как дочери Великого Князя и как живого оружия, обеспечивающего благосостояние своей родины.

Но сегодня особенный день. Сегодня первое марта три тысячи шестьсот тринадцатого года от воцарения Великого Князя Владимира на престол, ныне не существующей, Древней Руси. Либо тысяча девятьсот сорок четвёртый по летосчислению святого Георгия.

А ещё сегодня юной княгине Ольге Костровской исполняется восемнадцать лет. Сегодня она становится взрослой и