быстро, манипулируя инструментами с таким искусством, что его, право, можно было показывать иностранцам, как показывают, например, регулировщика на площади Согласия, артистически владеющего полицейским жезлом и известного всей стране. Честер сидел в кресле с вытаращенными глазами, раскрытым ртом, запрокинутой головой, словом, являл собой обычную в этой ситуации пародию на «человека разумного». Улучив момент, он все же пискнул:

- Сэр, надеюсь, я сохраню свои зубы в целости и сохранности?

- В сохранности - да, в целости - сомневаюсь, - странно ответил дантист.

- Как это понять?

- Один наверняка вскоре придется удалять… Между прочим, все зубы, которые я удаляю, я храню. У меня, с вашего позволения, музей. Музей зубов. Удивительная коллекция! Не угодно ли взглянуть? Так сказать, попробовать на зуб? Ха-ха-ха!

- Увольте, сэр! Откровенно признаться, я в детстве вел дневник, как, вероятно, все пишущие люди, и недавно, наткнувшись на него, обнаружил такую, представьте, запись: «У меня заболел зуб, и я пошел к врачу его вырывать. И вдруг зуб говорит мне по дороге…»

- Зуб? Говорит?! Весьма остроумно. Ну, так что ом вам говорит?

- Он и говорит: «Ты меня не вырывай, а непременно вылечи, потому что после твоей смерти от тебя останусь только я!»

- Ха-ха-ха! Превосходно, господин Честер!.. Ваш зуб станет украшением моей коллекции!

- Только после моей смерти! Долго еще?

- Все, я кончаю, еще минуточку… А насчет зуба не беспокойтесь, такой умный зуб я как-нибудь вылечу.

- Уф! Я вам искренне признателен… Дэвид, я как-то должен?..

- Глупости, ни в коем случае! У нас совсем иные отношения. Позвольте откланяться, сэр, я благодарю вас за помощь, оказанную моему другу. Что касается наших с вами забот, то ждите моего звонка и ни о чем дурном не думайте. До встречи.

- До встречи, господин Гард. Всего доброго, господин Честер.

- Ну, как тебе сэр Фердинанд? - осведомился Гард уже в машине.

- Вполне квалифицированный дантист и, кажется, достойный джентльмен. Однако я хотел бы знать, зачем ты все же привел меня к нему? Мои зубы действительно были «поводом для знакомства» - да?

- Ты прав, Фред. Но попробуй угадать.

- Кто же он? Ты так хитро улыбаешься, что можно подумать, твой дантист по меньшей мере Папа Римский!

- Скажу, скажу. Только без лишних эмоций, Фред, потому что я за рулем, и мы можем во что-нибудь врезаться. Договорились?

- Не тяни, Дэвид!

- Это… Фредерик Грель! Не понял? Клиент Рольфа Бейли! Последний, оставшийся в живых!

- Гангстер?! Не может быть!

- Да. Он. Я все же нашел его, а теперь берегу, как очень нравственная девица может беречь свою невинность, если до свадьбы остается три дня! Он - мое единственное пока и реальное доказательство!

- Что же ты задумал?

- Ничего нового. Продолжаю борьбу.

- Но ведь надо еще уговорить этого Фердинанда… то есть Фредерика! Или ты уже уговорил его?

- Для успешной борьбы, Фред, мне нужно перо! Что ты на это скажешь? Я могу на тебя рассчитывать?

- Опыт показывает, к сожалению, что не очень.

- Благодарю за откровенность… Но хоть молчать ты будешь?

- Дэвид!

- Что - Дэвид? В этом мире все продается и покупается, Фред, все молчащее говорит, а все говорящее способно умолкнуть. Ты не лучше других. Подожди… Что там кричит газетчик на перекрестке?

Гард притормозил машину, и к ней тотчас устремился газетчик-араб, одетый в оранжевый, как у дорожника, жилет.

- Сенсационное убийство Христофора Гауснера! Глава мафии прикончен лазером! Катастрофа при перевозке диоксина…

Гард выхватил газету.

- Дорон? - шепотом спросил Честер.

- Судя по почерку - он!

Некоторое время они ехали в задумчивом молчании. Со страницы упавшей на колени газеты на них безмолвно смотрело такое знакомое, такое памятное лицо Христофора Гауснера, просто старого человека, просто дядюшки, каким его знала Дина Ланн.

- Ныне и присно, и во веки веков… - скомкав газету, тихо проговорил Честер.

- Не передумал? - резко спросил Гард.

- Ах, Дэвид! Ради чего все? И Дорон умрет, и его место займет другой генерал, и все будет крутиться по-прежнему, пока стоит этот мир…

- Но каждый должен возделывать свой сад, как сказал один старый мудрый философ.

- Вот и я его буду возделывать… У меня сын. Сын, понимаешь?! Кстати, знаешь, как я его назвал?

- Как?

- Дэв. Двойным именем: Марк-Дэвид. Марк - отец Линды…

- Счастья ему… Мне проще, у меня нет сына. Ну, вот уже и твой дом, твоя Линда, твоя семья…

- Прощай, Дэв. И спасибо!

- Прощай, Фред. Береги сына.

«Мерседес» медленно тронулся с места, кровавый свет задних огней машины еще долго стоял перед глазами Честера. Под конец он расплылся.

«Я плачу?» - спросил себя Честер. Заморосил дождь. Фред поднял воротник, постоял немного, затем тихо вошел в светлый и теплый подъезд своего дома.