- 1
- 2
Константин Георгиевич Паустовский БЕГЛЫЕ ВСТРЕЧИ
Поздней ночью я проезжал на машине по Великолуцкой и Псковской областям и видел много маленьких лесных деревень. Особенно запомнилась мне деревня с приветливым названием Звоны. Стояли эти Звоны на бугре, над глухим и, очевидно, очень глубоким озером. Дело было к вечеру. Небо уже померкло, но в окнах домов еще отражался желтоватый холодный закат. Вечером того же дня я приехал в просторный и тихий городок Опочку. Среди города шумела и пенилась река Великая. Я остановился в опочецкой гостинице. И была у меня в этой гостинице мимолетная и интересная встреча. В гостинице только что окончился ремонт, и потому все было забрызгано известкой, даже электрические лампочки под потолком. Через час после приезда я встретился в прихожей гостиницы с низеньким седым человеком в потертом пальто. Старик этот, оказывается, уже знал, что я приехал из Москвы. Он остановил меня и спросил: - Когда в последний раз вы были в Большом зале Консерватории? Я был озадачен этим вопросом, но ответил, что был месяц назад, на концерте пианиста Святослава Рихтера. - Суть в том, - сказал старик, - что я окончил Московскую консерваторию. По классу композиции. Когда вернетесь в Москву, поклонитесь от меня Большому залу Консерватории и нашему знаменитому органу. Очень прошу вас! - А вы давно были в Москве? - Семь лет назад, - ответил композитор и тут же спросил: - Интересовались ли вы, сколько в Великолуцкой области пианино и роялей в так называемых «сельских местностях»? В колхозных клубах и таких городках, как эта благословенная Опочка? Я снова был озадачен и ответил, что нет, этим вопросом я не интересовался. - Вот видите! - горестно воскликнул композитор. - А их до безобразия мало. В прихожую вошел человек в ватнике. От него сильно несло бензином. Должно быть, это был шофер. - Папаша, - сказал он композитору, - пойдемте в столовую пообедаем. Я сегодня при деньгах. Заправимся под самую пробку. - Спасибо, голубчик. Но у меня через два часа концерт в школе. Буду играть Чайковского и Шостаковича. Никак не могу. Композитор повернулся ко мне. - Семь лет! - воскликнул он и взял меня за рукав пальто. - За семь лет я объехал весь север, а теперь объезжаю Великолуцкую область. Я даю концерты по селам и маленьким городам. Я мог бы жить в Москве и даже, может быть, преуспевал бы, как многие мои товарищи. Человек я одинокий, мне не много надо. Как сказал некий поэт: «Только корку хлеба, кружку молока да вот это небо, эти облака». Но я, как видите, предпочитаю скитаться по городам и весям и давать концерты. По существу, за гроши. Но не в этом суть! Вы не можете представить себе, как народ тянется к музыке. Особенно молодежь. И как люди благодарны за музыку. Ради этого стоит походить в поношенном пальто. - На дорогу и то небось не хватает, - заметил шофер. - Не было еще случая, - гордо ответил старик, - чтобы меня не перевезли бесплатно из одного места в другое. Я композитор, по сейчас я выступаю как пианист. Это справедливо. - Почему? - спросил я. - Суть заключается в том, - ответил композитор, - чтобы правильно наметить себе ту наибольшую меру прекрасного, которую вы можете передать людям. Вы понимаете меня? Моим собственным музыкальным вещам далеко до Моцарта или Чайковского, Мусоргского или Шостаковича. Поэтому я предпочитаю увеличить степень своей полезности для народа и лучше играть чужие вещи, чем сочинять свои. - Точно! - сказал шофер. - Я вот шофер третьего класса, так я на ЗИС сто десять за руль не сяду. Могу запороть машину. - Погоди, Захар Иванович, - перебил композитор. - Что такое я? Как композитор? Простая мелодия. Без исполинского порыва ввысь, без страсти. А в наше время прежде всего нужно воспитывать большие человеческие чувства. Прежде всего! Поэтому я и стал пианистом, исполнителем бессмертных вещей. Некий поэт сказал: «Этот листок, что иссох и свалился, золотом вечным горит в песнопенье». Золотой отблеск, который бросает на нас искусство, - вечен! Он бесконечно облагораживает нас. В этом суть, дорогой товарищ! Композитор помолчал, как бы прислушиваясь к отдаленному звуку, потом сказал: - Я неясно говорю. Плохая привычка. Мне приходится подчас быть не только пианистом, но и настройщиком. И даже музыкальным мастером. На днях был такой случай. Есть здесь поблизости деревушка Звоны. Да, да, чудесная деревня. Над озером. И вот оказывается, в этих Звонах у тамошней сельской учительницы стоит в домишке рояль. Остался ей в наследство от старушки предшественницы. Как он попал к этой старушке, никто толком не знает. Замечательный инструмент! Но на нем было восемь немых клавиш. Пришлось мне самому их чинить. Правда, провозился я с ним долго. Но одолел. Звук - божественный. Теперь его перевезли в колхозный клуб. Вот так и работаем. - Если рассуждать практически, - сказал шофер, - то вы, Леонид Петрович, вроде как малый ребенок. Как же это можно так неспокойно существовать в вашем преклонном возрасте! - А ты не рассуждай практически, - заметил композитор и показал глазами на дежурную по гостинице, коротконогую женщину с выпуклыми глазами и поджатым ртом. Она сидела за перегородкой и щелкала на счетах. - Таких вот практически рассуждающих развелось, как капустной тли. Ты лучше на концерт бы пришел. - А как же! - ответил шофер. - Вы без меня, Леонид Петрович, пока ни одного концерта в Опочке не давали. Композитор попрощался и вышел. - Кто этот человек? - спросил я дежурную. - Сами не видите, что ли! - грубо ответила она я передернула плачами. - Побирается за счет музыки. Только и знает, что нарушать правила внутреннего распорядка. То поет, то приведет мальчишек из ремесленного и учит их в номере играть на гитаре. А у нас люди стоят солидные, командировочные. Выселить его следует за это. К ночи задул над Опочкой сумрачный, северный ветер, нагнал тучи. Порывами налетал дождь, бил твердыми каплями в оконные стекла, смывал с них известку. Темнота залегла так густо, что даже яркие фонари на пустынных улицах не могли отодвинуть ее за пределы города. Так она и пролежала над Опочкой до водянистого и холодного рассвета. Среди ночи я проснулся. Шумел ветер, мотал на улице за окном голые деревья. Тусклые тени от веток беспорядочно шевелились на стене над моей головой. Я лежал и вспоминал о старом композиторе. Как ему, должно быть, одиноко в чужом городке в такие вот окаянные ночи… За дверью кто-то прошел. Застучал медный стержень рукомойника, висевшего в коридоре, заплескалась вода, и человек, умываясь, запел вполголоса:Пусть плачет и стонет осенняя вьюга
И волны потока угрюмо шумят…
- 1
- 2