подумал Директор и не удержался:

- Вы атеист? Или, как это сейчас называют - гностик?

Зачем он это спросил? Черт за язык дернул. Не хватало еще религиозных дискуссий на закате этого паршивого дня. Вырвалось ведь...

- Нет.

- Вы христианин?

- Нет.

Директор почувствовал, что задет за живое. Плюс накопившееся за день раздражение...

- Мусульманин? Буддист? Иудей? Может быть - кришнаит?

- Нет. Нет. Нет. И нет.

- Как так? Вы издеваетесь?

- Нет.

Директор почему то вспомнил про ржавый диофантовский ксифос. До зуда в ладонях.

- Послушайте, молодой человек, Вы задали мне вопрос о моем вероисповедовании. Я на него ответил. Почему Вы не желаете ответить на мой?

- Я ответил на все Ваши вопросы.

Директор сжал кулаки.

- Хорошо. Сформулирую отдельно. Какому Богу поклоняетесь ВЫ?!

- Никакому.

Выдох.

Воздух вырвался из легких довольно шумно. До бестактности шумно. В ушах немного звенело, и подрагивала нижняя губа. Как у обиженного ребенка.

"А чего я, собственно, завелся? Ну, троллит меня распоясавшийся мажор. Тешит свое несостоявшееся эго. Самоутверждается. Надо просто развернуться и уйти..."

Директор даже дернул плечом, собираясь оборвать глупую беседу, показав сопляку спину. И... не удержался от упрека:

- Значит, все-таки, атеист. Что же Вы, в самом деле...

Посетитель оторвался от витрины и снова уставился на Директора немигающим взглядом.

- А Иисус какому богу поклонялся?

На его лице не было даже тени какой-либо эмоции. Будь то любопытство, азарт, да что угодно! Ничего не было... Это казалось странным, и пугало своей ненормальностью. Черствая безжизненная маска белого воска под черной сальной гривой. Только значки на бейсболке поблескивают отражением неоновых ламп.

"Значки. Кабала? Или вообще ... сатанист? Этого еще не хватало!"

- Вы с-сатанист?

Никогда Директор до этого дня не страдал речевым недержанием. Но за сегодняшний вечер третий раз вопрос выпрыгнул из мозга на голосовые связки почти мгновенно. Непроизвольно. Что у пьяного на уме... И ведь ни грамма не усугубил.

Посетитель молчал. Он ждал ответа на СВОЙ вопрос.

Директор перевел дух. Попытался вернуться на менторскою волну:

- Иисус Христос поклонялся своему Богу-отцу. Саваофу. Яхве. Иегова. Науке известно множество имен - Сущий, например.

- Я не сатанист. Не волнуйтесь так, Олег Евгеньевич. Я вижу, что наш невинный разговор беспокоит Вас сверх нужной меры. Любопытно, как эта тема продолжает волновать человеческий разум. И совершенно непостижимо мне ваше стремление разогнать окружающих по норам веропоклонения. Артемида или Перун, Будда или Иисус, ему какая разница?

Парень неожиданно протянул руку в направлении стеклянного саркофага с костями в кандалах. Директору показалось даже, что где-то в глубине музейного зала звякнуло железо. То, что парень назвал его по имени-отчеству, как-то промелькнуло мимо осознания.

Посетитель продолжал в упор разглядывать его лоб.

- Вы требуете от меня Веры. В Бога ли, в отсутствие Бога - без разницы. А Ваша Вера в Бога - самого Бога к этой Вере допускает? Или Вы верите только в свою Веру?

Не совсем понятные, но почему-то обидные слова тяжело обрушивались на несчастную голову. Как пыточные капли на макушку. Голос парня густел, он заполнял весь зал, обличал и требовал.

"Да что я ему сделал? - мелькнуло в сознании, - За что?"

- Позвольте...

- Не позволю! Вы сказали, что поклоняетесь Богу, но чуть что - зовете Чёрта! Так кто Вам нужен? Бог или чёрт? Демоны Ваших предков? Может быть - Боги людей этого несчастного города, разрушенного за то, что молились своим Богам? Сколько на Земле народов - столько и Богов. Только, нужны ли они вам? Если приведут вам Божество и скажут: "Бог сие есть" - вы все возьмете в руки камень и воскликнете, кидая: "Не Бог сие, но самозванец". Не поверите! Ибо не Бог вам нужен, а Вера! Вы упиваетесь только своей Верой! А Бог...

Неожиданно пытка голосом закончилась. Тишина судорожно резанула по ушам. Директору показалось, что под сводами зала паутинными клочками мечутся и гаснут отзвуки последних слов.

Откуда здесь эхо?

Посетитель резко развернулся на месте и быстро зашагал к выходу.

* * *

Пошатываясь от нервного возбуждения, Директор вернулся в свой кабинет и обессиленно рухнул в кресло.

Мерзавец! Умник малолетний!

Что вообще это было?

Ноутбук неожиданно шумнул кулерами, скрипнул внутренностями и выкинул на экран непостижимым образом восстановившуюся мозаику с камер видеонаблюдения.

Директор тупо уставился в монитор. Музей пустовал, только на крыльце виднелась темная фигура последнего посетителя, слегка освещенная уличными фонарями. Тот стоял перед массивными входными дверями и, задрав голову, рассматривал что-то в чернеющих небесах.

Директор, переводя дух, машинально укрупнил картинку на весь экран.

Кто же ты такой, юный хладнокровный и жестокий вундеркинд, не принимающий ни одного Бога?

Парень стал медленно поднимать руки вверх. Как в танце. Замер на секунду, что-то сделал и вдруг... исчез.

Директор сидел как парализованный, уставившись в экран. Пальцы самопроизвольно вернули запись картинки с камеры. Вот он, посетитель - стоит, задрав руки, резко опускает их вниз, и... только мутная рябь туманной дорожкой к верхнему углу экрана.

И тень.

Странное зыбкое пятно правильной и отчего-то знакомой формы.

Директор вскочил, бросился к окну и с хрустом рванул на себя непослушную раму. До рези в глазах всмотрелся в густеющую темноту.

Напрасно.

Осознание невероятного ледяным потоком заливало цепенеющее сознание. Он понял, на что была похожа симметричная тень за спиной Посетителя, мелькнувшая в последнюю долю секунды до его исчезновения. Это было невероятно, невозможно. Этого просто не могло быть, но с этого мгновения Директор понял одно.

Мысль даже не успела оформиться в слова, но это уже было не важно. Просто наступила новая реальность.

Теперь он будет не просто ВЕРИТЬ.

Он будет ЗНАТЬ.

Потому что, за спиной странного Посетителя были крылья.

Огромные рваные серые крылья...