романа, мнясь возле стола издателя.

— Что я скажу? — спросил задумчиво издатель, нервно барабаня пальцами по столу. — Если честно, то… полный отстой. Ваша книга просто не будет окупаться. Начало неплохое, кульминация ничего, но в остальном… — он развел руками и сделал глубокую затяжку. — Очень много грамматических и пунктуационных ошибок, стиль изложения подкачал, концовка слабовата и вообще… Вам не кажется, что 25 глав это многовато, даже для романа. Даже для такого, как Ваш. И почему был выбран именно этот исторический период времени, а не какой-либо другой? До этого момента, в реальном времени осталось всего три года. Вы настолько уверены, что нас ждет именно такой конец света? — спросил издатель, закуривая новую сигару.

— Ну, понимаете, — неуверенно начал писатель. — Мне просто так привиделось наше будущее…

— Что, значит, привиделось? — заинтересовался издатель. — Как Менделееву, что ли?

— Почти, — робко прервал его автор, — На днях меня посетило видение того самого мага, который и пересказал мне сюжет этой истории.

— Бред сумасшедшего, — отмахнулся издатель. — Вы сами-то в это верите?

— Сомневаться не приходиться, — развел плечами писатель. — Вы сами в окно посмотрите, что твориться. Мир готовиться к войне и ничего его не остановит.

— Всё равно я эту ахинею издавать не стану, — сказал издатель, указывая на рукопись. — Сейчас, такого добра, у нас и без вас хватает. Так что либо вы все переделываете, либо ищете себе новое издательство.

— Спасибо за совет, — раздраженно сказал автор, беря свою рукопись в руки. — Так я и поступлю. Всего доброго.

— Стойте. Ну зачем же так? — остановил его издатель. — Ну, переборщил, с кем не бывает. Вы оставьте рукопись мне. Я ещё раз почитаю, и тогда уже буду принимать решение, идет?

— Идет, — после секундного раздумья пожал его руку писатель.

— Вот и договорились, — улыбнулся издатель. — Приходите завтра днем, часиков в пять. Тогда и поговорим.

— Хорошо. Приду. Но только за Вашим окончательным ответом. Иначе пойду искать себе другое издательство, — пригрозил ему автор и хлопнул дверью.

— Конечно, конечно. Я дам Вам свой ответ, — говорил сам себе Лёшир, рвя на клочки роман пока, что неизвестного писателя по имени Константина (в дальнейшем, супер-агента по кличке Кот) — Однако, когда вы придете сюда завтра — вас будет ждать небольшой сюрприз, — буквально из ниоткуда, появились авторучка и стопка бумаги. — Так, как я ставлю закорючку, — бубнил себе под нос маг, переписывая его роман, — надо в этот раз в кошмаре ему появлюсь. Скажу, что он сам уничтожил свой старый роман и написал новый. Всему своё время… Даже для будущего… Так, на чем я там остановился? — и Лёшир вернулся к переписыванию романа, идею которого он сам же и подкинул. — Чертова ручка! Нихрена не пишит! — ругался маг. — Ну, почему нельзя было напечатать на компьютере, а?!