имеет ни денег, ни документов — его шансы еще и меньше.

— Не согласен. Современный человек все же сможет развернуться в прошлом…

— В любом прошлом? — хитро блеснул глазками старик.

— В любом. Хоть сто, хоть двести лет назад.

— Ой, ошибаетесь…

— Так о чем мы спорим? Вы не убедите меня, я — вас. Можно было бы поставить эксперимент, отправив кого-нибудь в прошлое, но ведь наш вопрос носит чисто умозрительный характер…

Старичок наклонился ко мне поближе, понизил голос:

— А если не умозрительный? Если я скажу, что смогу отправить вас в прошлое? За пять минут?

Я расхохотался:

— Так вы — волшебник?

— Волшебник, — серьезно кивнул продавец.

Да… Все же чтение фантастики влияет на психику.

— Не верите? Как я смог бы доказать вам, что я — волшебник?

— Явите чудо, — хмыкнул я, вспомнив фильм «Хоттабыч».

И старик явил чудо.

Именно так, как в фильме: огненная надпись

«ЧУДО»

повисла в воздухе. Запахло разогретым воздухом, пахнуло жаром.

— Эй, эй, погодите, — шарахнулся я. Надпись исчезла, оставив только запах.

— Так это что, правда?! Вы — волшебник?!

— Да.

— Не верю!

* * *

Старик показал еще несколько трюков, поверьте, не менее впечатляющих. В итоге я поверил. Иначе мне пришлось бы признать, что с ума сошел уже я.

— Ну что, молодой человек, рискнете? Или все же признаете мою правоту?

— Нет, — я был убежден в том, что меня ждут приключения.

— Значит, вы хотели бы оказаться в прошлом?

— Ну а почему бы и нет, если есть возможность?

Старик посмотрел на меня:

— Хорошо. Сейчас вы выйдете из моего магазина и окажетесь в прошлом. Проживете в нем ровно месяц. Потом вернетесь обратно сюда. Вот тогда и поговорим.

— Я реально окажусь в прошлом?

— Не совсем. Назовем это параллельным миром, в точности соответствующим одной из временных точек нашего. Отправлять человека в реальное прошлое все же рискованно — хроноклазмы никому не нужны.

— И в каком прошлом я окажусь?

— Не скажу, — ехидно усмехнулся старик-продавец, — Могу только заверить, что это прошлое наиболее полно позволит вам развить ваши способности. Вы знаете достаточно много о нем, не придется учить язык, одежда тоже не вызовет особого удивления. Обычаи и традиции этого прошлого вам тоже должны быть известны. Единственно, хочу вам напомнить — в этом прошлом вы окажетесь одиночкой. Вас там никто не знает, поэтому придется заводить все знакомства по новой, искать пути легализации, зарабатывания денег, может даже, просто выживания… Вот и попробуйте в таких условиях реализовать знания о будущем. Попробуйте побыть прогрессором или создать свой бизнес. Но учтите — если через месяц вы не добьетесь результата, если вы просто будете прятаться… Улыбка старика уже не казалась забавной. — Вернуться обратно вы не сможете. Ну что, рискнете?

Я задумался на мгновенье:

— Согласен. Лучше сделать и жалеть, чем не сделать и жалеть.

— Тогда вперед в прошлое. Вам нужно только выйти за дверь. Я развернулся и твердым шагом отправился навстречу неизвестности.

* * *

За моей спиной захлопнулась дверь. Я огляделся…

Что за черт? Улица. Та же улица, абсолютно та же. Тот же асфальт, вон лужа, через которую я проехал… Точно те же дома… Старик, что, просто пошутил? И… Эй, а где моя машина?! Машины не было. Так что, продавец просто морочил мне голову, чтобы дать своим сообщникам время угнать автомобиль? Я резко развернулся, протягивая руку к двери… Двери не было. Не было магазина. Даже стены не было. За моей спиной находилась арка въезда во двор, закрытая черной, местами поржавевшей решеткой. Не шутил… Почему я тогда не в прошлом? На противоположной стороне улицы на стене здания висело огромное табло, показывающее дату и время. Дата — сегодняшняя. Время… Я засучил рукав, взглянул на часы. Часы всегда сверялись именно с этим, таким удобным табло, поэтому я мог поклясться, что время на моих часах и на табло должно совпадать. Мои часы спешили на пять минут. Проклятый продавец на самом деле отправил меня в прошлое. На пять минут назад. В прошлое, которое я действительно знаю лучше любого другого, в котором для меня действительно есть все условия. В прошлое, где меня в моем родном городе никто не знает: ни родные, ни друзья, ни коллеги. Попробуй выжить… И… Стоп! А как же знания о будущем?! Какие знания за пять минут? Я возмущенно взмахнул тетрадью… Постойте. Откуда у меня в руках эта тетрадь? Толстая, в коричневой клеенчатой обложке, я таких уже сто лет не видел. Медленно, осторожно перелистал страницы… Над каждой была написана дата. Завтрашняя, послезавтрашняя… Мелким разборчивым почерком были перечислены события будущего: автокатастрофы, смерти, рождения… На последней странице черным фломастером было выведено:

«Это — ваши знания о будущем. Начинайте».

Ничего не было

— Поверь мне, дед. Если бы немцы нас завоевали, хуже никому бы не было.

Может и не стоило говорить такие слова ветерану войны, но, с другой стороны, почему это он, Валера, должен отказываться от своих убеждений только потому, что они кому-то не нравятся? Да и что ему сделает старик? Палкой ударит?

* * *

Валера Богров был из русских патриотов. Из тех патриотов, что носят свастику и выкрикивают «Зиг хайль!», объясняя, что свастика на самом деле — древний славянский символ, а «зиг хайль» в переводе — «Да здравствует победа», а потому ничего нацистского в этом нет. Вот и сейчас он махнул рукой друзьям и зашагал по аллее парка. Только что звонила мама и сказала идти домой. Не то, чтобы Валера считал себя обязанным ее слушаться — он, в конце концов, взрослый человек — но и заставлять ее тревожиться лишний раз не хотелось. Иначе опять начнется: «Оболтус, только и знаешь по улицам шататься, да в интернете сидеть, лучше бы учился как следует, опять сессия на тройки, два года осталось до диплома, когда за ум возьмешься…» Надоело. И ссориться в такой хороший день не хотелось.

Светило солнце. Приятный июньский день. Двадцать второе число. Среда. Валера прищурился на просвечивающиеся сквозь зеленые листья солнечные лучи, допил пиво из банки и хлопнулся на скамейку, раскинув руки по спинке. Хорошо! Он закрыл глаза и направил лицо к солнцу.

— Что ж это вы, молодой человек, такую вещь на одежде носите? — раздался сбоку скрипучий голос.

Валера с досадой вздохнул и открыл глаза. Опять какому-то старперу не понравилась свастика на красной футболке. Ну и что такого? Каждый одевается, как ему нравится. У нас в стране демократия или нет? Рядом сидел низенький старичок.