там с винтовкой, на лыжах. Спортсмен, кажется. Сука, на деньги повелась! Бросила такого героического человека!
Пули летели в Диму целым роем, но враг мазал. Несколько, все же, попали — в награды на тельняшке, но сразу отрикошетили. Парень стрелял без устали, и неудивительно, что патроны вскоре закончились.
А рядом ревел двигателем танк. Бил перестуком поршней по мозгам. Боец уклонился от одного снаряда, второй — отбил прикладом автомата. Но танк все приближался, и уже вот-вот начнет давить гусеницами.
Герой уже снял пояс с гранатами, чтобы рвануть себя вместе с танком. Представил, как его посмертно награждают, как хоронят, салютуя из винтовок, как плачет мама, принося на могилу пирожки…
Ох, эти пирожки! С яйцом и луком. Еще с ливером. И самые вкусные — с грушей и яблоком. Батя делает из яблок офигенную наливку… да и вот он тоже — на кладбище, рядом с маменькой! Утешает супругу, и выпивает, не чокаясь, целый стакан наливки. Чертовски хорошая наливка! С кем же отец будет пить, если не станет сына? Его же там, в могиле, едят жуки и черви. А еще в земле темно, сыро и противно…
— Нет!
Отбросив в сторону пояс с гранатами, Дима встал на колени, подняв руки. Прямо перед надвигающимся танком.
— Не убивайте! Я сдаюсь!
Враг оставался глух к мольбам. Тяжелая боевая машина, долбя грохотом двигателя по мозгам, все приближалась.
— Умоляю, пощадите!
Парень успел откатиться в сторону за секунду до того, как его раздавила бы гусеница…
… и грохнулся с дивана. Счастье! Какое счастье! Дима — у себя дома. Лежит на полу, рядом с разбитой тарелкой, которую грохнул вчера, по пьяному делу. Но прибраться уже был не в состоянии. Башка трещала — неимоверно. Полюбому спирт паленый. Только бабке ее сморщенную задницу мазать. Во рту — словно табун лошадей насрал. И грохот никуда не делся. Лишь теперь парень смог его идифи… идио… идентифицировать. Стучал перфоратор в соседней квартире — как раз у старухи. — Фашисты… — прошипел алкоголик. Нащупав телефон, он посмотрел на часы. 13:30 утра! И кому это приспичило в такую рань долбить перфоратором? Ежу понятно — только фашистам! Обхватив руками голову, чтобы мозги не выпали, Дима проковылял в ванную, где открыл кран и припал к нему, утоляя жажду. Напившись, парень подставил под воду и голову. Стало несколько лучше. Но инструмент не умолкал. — Фашисты… — повторил Дима. Ясность рассудка постепенно возвращалась, но голова все еще трещала. Плюясь ругательствами, парень вышел в подъезд и утопил кнопку звонка. Трезвонить пришлось долго — из-за шума перфоратора никто не слышал посетителя. Только когда долбежка прекратилась — в коридоре раздались шаги. Но не такие, как вчера, бабкины — другие. Упругая, твердая походка. Дверь открыл парень. Совсем молодой. Лет двадцать — не больше. Брюнет с серыми глазами. Плечистый и крепкий. В рубашке с закатанными рукавами, с руками, серыми от бетонной пыли. — Добрый день, — поздоровался он. — С Праздником! Гость, вспомнив, как он вчера обошелся с бабушкой, слегка поежился. — Ты кто ваще? — поинтересовался Дима. — Внук? — Нет. Молодая Гвардия! — гордо произнес пацан. — Кто-кто? — Молодая Гвардия. Ходим, помогаем старикам. Бабушка-то блокадница… вот, шкапчик у нее вчера упал. Нам позвонила, я и приехал. Помочь. — Блокадница… — произнес алкоголик. — Так это когда было! — Такое не забывается. Никогда. — А чего долбишь с утра пораньше? — Повторяю: у бабушки упал шкапчик… — Да слышал я все это, — отмахнулся Дима. — Нормальные люди спят, отдыхают. Праздник вчера был! — То-то я чувствую, — поморщился молодогвардеец, разгоняя рукой пары этанола. — День давно. Да я и не пью… — Спортсмен, что ли? — хохотнул сосед. — Ага, — кивнул парень. — Шахматист. — А мне кажется, что ты — не шахматист, — вкрадчиво произнес гость. — Кто вчера не пил — то Празднику не радовался… а кто не радовался Победе — тот фашист! — Чего? — протянул пацан. Желваки помощника заиграли, ладони превратились в кулаки. — Морда твоя фашистская — вот чего! — скороговоркой выпалил Дима и юркнул к себе в квартиру, захлопнув дверь. — Э, а ну выходи давай! — раздалось из подъезда. Следом дверь скрипнула от богатырского удара. — А, не достанешь, фриц поганый! — злорадно прокричал синяк, прильнув к глазку. — Это какой же фашистской гадиной надо быть, чтобы людям поспать не давать! Дед вас бил, и я вас бить буду! — Так ты выйди, да побей, — предложил молодогвардеец, пнув дверь. — Я сейчас полицию вызову! — проорал Дима. — Там тебе быстро объяснят, кто куда выйдет! Фашист! Довольный своей маленькой, но такой значимой победой, алкоголик закурил сигарету и, когда перфоратор смолк совсем, поспешил к окну. Оттуда, спрятавшись за занавеской, он дождался, когда парень покинет подъезд. Встретиться с ним, когда рядом нет спасительной двери квартиры, Диме совсем не улыбалось. — Драпай-драпай, подонок недобитый, — оскалился алкоголик, заметив вышедшую на улицу плечистую фигуру с объемным футляром перфоратора в руке. После, выждав для верности еще десять минут, молодой человек и сам покинул дом. Спешил затариться пивом, пока его еще продают…
… и грохнулся с дивана. Счастье! Какое счастье! Дима — у себя дома. Лежит на полу, рядом с разбитой тарелкой, которую грохнул вчера, по пьяному делу. Но прибраться уже был не в состоянии. Башка трещала — неимоверно. Полюбому спирт паленый. Только бабке ее сморщенную задницу мазать. Во рту — словно табун лошадей насрал. И грохот никуда не делся. Лишь теперь парень смог его идифи… идио… идентифицировать. Стучал перфоратор в соседней квартире — как раз у старухи. — Фашисты… — прошипел алкоголик. Нащупав телефон, он посмотрел на часы. 13:30 утра! И кому это приспичило в такую рань долбить перфоратором? Ежу понятно — только фашистам! Обхватив руками голову, чтобы мозги не выпали, Дима проковылял в ванную, где открыл кран и припал к нему, утоляя жажду. Напившись, парень подставил под воду и голову. Стало несколько лучше. Но инструмент не умолкал. — Фашисты… — повторил Дима. Ясность рассудка постепенно возвращалась, но голова все еще трещала. Плюясь ругательствами, парень вышел в подъезд и утопил кнопку звонка. Трезвонить пришлось долго — из-за шума перфоратора никто не слышал посетителя. Только когда долбежка прекратилась — в коридоре раздались шаги. Но не такие, как вчера, бабкины — другие. Упругая, твердая походка. Дверь открыл парень. Совсем молодой. Лет двадцать — не больше. Брюнет с серыми глазами. Плечистый и крепкий. В рубашке с закатанными рукавами, с руками, серыми от бетонной пыли. — Добрый день, — поздоровался он. — С Праздником! Гость, вспомнив, как он вчера обошелся с бабушкой, слегка поежился. — Ты кто ваще? — поинтересовался Дима. — Внук? — Нет. Молодая Гвардия! — гордо произнес пацан. — Кто-кто? — Молодая Гвардия. Ходим, помогаем старикам. Бабушка-то блокадница… вот, шкапчик у нее вчера упал. Нам позвонила, я и приехал. Помочь. — Блокадница… — произнес алкоголик. — Так это когда было! — Такое не забывается. Никогда. — А чего долбишь с утра пораньше? — Повторяю: у бабушки упал шкапчик… — Да слышал я все это, — отмахнулся Дима. — Нормальные люди спят, отдыхают. Праздник вчера был! — То-то я чувствую, — поморщился молодогвардеец, разгоняя рукой пары этанола. — День давно. Да я и не пью… — Спортсмен, что ли? — хохотнул сосед. — Ага, — кивнул парень. — Шахматист. — А мне кажется, что ты — не шахматист, — вкрадчиво произнес гость. — Кто вчера не пил — то Празднику не радовался… а кто не радовался Победе — тот фашист! — Чего? — протянул пацан. Желваки помощника заиграли, ладони превратились в кулаки. — Морда твоя фашистская — вот чего! — скороговоркой выпалил Дима и юркнул к себе в квартиру, захлопнув дверь. — Э, а ну выходи давай! — раздалось из подъезда. Следом дверь скрипнула от богатырского удара. — А, не достанешь, фриц поганый! — злорадно прокричал синяк, прильнув к глазку. — Это какой же фашистской гадиной надо быть, чтобы людям поспать не давать! Дед вас бил, и я вас бить буду! — Так ты выйди, да побей, — предложил молодогвардеец, пнув дверь. — Я сейчас полицию вызову! — проорал Дима. — Там тебе быстро объяснят, кто куда выйдет! Фашист! Довольный своей маленькой, но такой значимой победой, алкоголик закурил сигарету и, когда перфоратор смолк совсем, поспешил к окну. Оттуда, спрятавшись за занавеской, он дождался, когда парень покинет подъезд. Встретиться с ним, когда рядом нет спасительной двери квартиры, Диме совсем не улыбалось. — Драпай-драпай, подонок недобитый, — оскалился алкоголик, заметив вышедшую на улицу плечистую фигуру с объемным футляром перфоратора в руке. После, выждав для верности еще десять минут, молодой человек и сам покинул дом. Спешил затариться пивом, пока его еще продают…