Владимир Перемолотов Дедушки с гитарой-2

Глава 1

Мы сидели во дворе школы и слушали доносившийся из открытых окон «Школьный вальс». Эту песню заводили, наверное, уже раза три, но родители выпускников никак не могли насытятся наполнявшей эту музыку легкой меланхолической грустью. Они же ведь тоже когда-то были выпускниками…

Но это родители, а вот выпускники этих чувств не испытывали, даже напротив.

– Сейчас бы рок-н-рольчик врубить… – сказал Серёга. Под настроение. Вот не понимают люди, что у нас это не грусть, радость. Десять лет мы тут и вот – финиш! Ленточка! Вырвались!

– Ага, – подтвердил Никита. – «Чудом ушли»….

– Ну… Нам-то хорошо. Мы тут год всего, с этим валандались… – я кивнул на оживленную толпу выпускников. У нас между девятым классом и десятым было почти сорок лет отпуска. А вот настоящее счастье должно быть там. Ты свои ощущения после того, первого «Последнего звонка» помнишь?

Никита отрицательно покачал головой.

– Нет, конечно… Но представить могу. Наверняка облегчение. И радость. Все это длилось, длилось, длилось и вот – кончилось.

– Мы строили, строили и наконец…

– …закончили строить. Ну ладно. Мы не Чебурашки. Нам еще рано радоваться.

Сергей кивнул на стайку учителей, окруженных родителями и учениками.

– Нам всем еще экзамены сдавать…

– Неужто не сдадим? Сдадим же…

– А куда деваться-то. Придется.

Майский день располагал к оптимизму. Ну, во-первых, Солнце, синее небо… А во-вторых – в этом году мы очень серьезно постарались не накосячить с учебой. Что я, что Серега хорошо помнили, что получилось в прошлый раз, когда мы не прошли в институты, и постарались этого не допустить. Понимали, что те оценки, что мы получим в аттестаты станут пропуском в нашу новую жизнь, ту самую, которую мы хотели построить «с нуля» по новым чертежам. И пусть в полученных аттестатах не будет оценки по музыке, но все остальные заработанные честным трудом над учебниками баллы позволят нам поступить в Институты, а после заняться тем, чем мы и хотели: сочинением новых песен.

То есть старались мы не для родителей, а для самим себя.

Отсюда, со скамейки в школьном дворе, дорога в новое Будущее представлялась прямой и ясной…

Позади десять лет в Средней школе, впереди – пять лет в Высшей. А потом…. Потом музыка, музыка, музыка. Правда между сегодняшним «Последним звонком» и этим «потом» несколько препятствий и первые два – экзамены. Они совсем рядом – сперва выпускные из школы, через несколько дней, а потом – вступительные в Институты, примерно недели через три.

К этому времени мы с друзьями уже определились, кто чем и где будет заниматься. Никита поступает в свой МИИТ, а мы с Сергеем – в МИИСП. Тот самый, который я уже раз в прошлой жизни закончил. Учимся, ну и, разумеется, играем. Репетиционной базой пока останется наш родной Дом Культуры «Имени 40-летия Октября» или какой-то другой, если нам его предоставит МГК ВЛКСМ. Ну, если захочет…

Пластинку сменили. Теперь из окон зазвучала «Школьный вальс». Эта песня как раз для такого момента.

Церемония, в которой нашлось место и первокласснику с колокольчиком, и директору школы с микрофоном, и слезинкам на щеках некоторых родителей, закончилась. Отзвучали речи, обещания не забывать и приходить, и даже чьи-то данные сгоряча обещания вернуться сюда после Пединститута и вот теперь музыка прощалась с нами….

Никита негромко напел – «Когда уйдем со школьного двора…» Этой песни еще не было, как не было и фильма, когда она в первый раз прозвучало, но уж очень к месту она тут была в этот момент.

– Ну что ж… Может и мы пойдем со школьного двора?

Толпа перед входом в школу стала редеть. Учителя ушли в здание, а выпускники заволновались и начали расходиться.

– А куда? Предложения есть?

– «Куда уходит детство, куда ушло оно?» – напел Никита вместо предложения.

А Сергей тут же добавил:

– «Наверно в парк Кусковский, где будет пить вино…»

Мы рассмеялись. Ведь так оно и будет. Сейчас выпускники разобьются на группки, и кто-то пойдет домой пить чай с тортиками, а кто-то – в парк, чтоб перехватить что-нибудь покрепче…

– А, кстати, почему мы сегодня не слышали «Куда уходит детство?». – спросил Никита, кивнув на наших соучеников, ручейками, ускользающими со школьного двора. – Очень ведь было бы своевременно.

– А действительно, почему?

Сережа пожал плечами.

– Наверное потому, что мы её еще не написали?

– Странно. Пугачёва есть, а такой песни нет. Непорядок! Поправим?

Никита отвернулся от одетых в праздничные платья девушек.

– А действительно, есть песня или нет?

– Думаю, что нет, – сказал я. – Если б была, то мы бы её уже раньше услышали, да и сегодня её обязательно завели бы. Так что сами понимаете…

– Свято место пусто не бывает. Слова кто написал, кто помнит? А музыку?

Мы помолчали, глядя друг на друга и я подытожил:

– Никто не помнит. С очень высокой вероятностью музыку Зацепин написал. Причем ближе к концу 70-х, а вот слова… Даже не хочу предполагать.

Наши нынешние ровесники таким вопросами не заморачивались. Выходя со школьного двора, они собиралась в группы и шли по своим делам, а над всей этой суетой продолжала звучать песня.

– Суббота… Школа закрывается… – сказал Сергей, а Никита, в пику Мосэстраде напел «School closes on sabbat…»

И сделал это очень своевременно, повернув наши мысли.

– Вы про Фестиваль читали?

Сергей вздохнул.

– Берлин… Молодежь…

– Девочки разных цветов кожи, – продолжил Никита, словно читая его мысли. – Мулатки-шоколадки…

– Ты мои мысли читаешь или свои транслируешь? – подозрительно поинтересовался наш барабанщик.

– Вы тут бросьте… – остановил я их. – Чувствую миазмы буржуазного разложения. О другом думать надо…

– О душе, что ли?

Скептицизм Никиты был легок, но понятен.

– Вот бы куда мотануть… – не остановился Сергей. Глаза его затуманились. – Я, кстати, в Берлине уже был.

– Забудь. Мы теперь не в том времени живем…

– А я и не забывал… Но мотануть хочется. – Он снова вздохнул.

Мы помолчали. Школа кончилась. Взрослая жизнь еще не началась, но её уже было видно. Совсем рядом маячили школьные экзамены, а потом институтские… Вот именно поэтому хотелось праздника. Пусть даже не такого как Фестиваль с мулатками-шоколадками, а размером поменьше. Пусть даже не персонально наш, пусть чужой, но такой, на котором и нам нашлось место. С гитарами и барабанами.

– Директор ДК ничего не говорил? Может быть свадьба у кого?

– Молчит директор, как рыба об лед. И вообще надо об институтах думать.

– Узнаю