Наши дни

   Выйдя из издательства, она с минуту в растерянности постояла на каменных ступенях лестницы, а затем медленным шагом направилась в сторону кафе.

   Погода не так, чтобы очень благоприятствовала сидению на улице, но внутрь ей почему-то не хотелось.

   Она как раз успела заказать подоспевшей девочке-официантке какао с круассаном, когда к столику ее подошел мужчина.

   - Простите, у вас свободно?

   Она подняла на него взгляд. Интересный, высокий - как минимум, метр-девяносто, волосы с проседью, одет стильно: светло-серый плащ и черное кашне, явно из бутика... А вот говорит с каким-то легким акцентом... Не определить.

   - Садитесь.

   - Благодарю.

   Попросив у официантки черный кофе без сахара, незнакомец продолжил разговор.

   - Извините, но я видел, как вы вышли из издательства "Вектор". У вас там знакомые работают?

   - А почему вы спрашиваете? - с некоторым вызовом поинтересовалась она.

   - Ах, да... Еще раз извините... Меня зовут Александр. Александр Стоянович. Владелец "Вектора" - мой давний приятель. Я заходил туда минут десять назад, мне сказали, что его все еще нет на месте. Я вернулся в машину, хотел уже ехать домой... И тут увидел, как вы туда вошли. Сам не знаю почему, решил вас подождать... Вот...

   Обходительность мужчины, его извиняющийся тон подействовали на нее соответствующе.

   - Меня зовут Анна. Я - литературный критик. У меня была назначена встреча с Петром Валентиновичем... С владельцем. Мне тоже сказали, что его нет. Странно... Я попросила его секретаршу связаться со мною, как только он появится на работе.

   - Ясно. Что ж... Будем считать, что нам с вами одинаково не повезло.

   В сумочке у Анны зазвонил мобильный.

   - Прошу прощения... Алло, да! Что-что? Не может быть, какой ужас!.. Когда? Ничего не понимаю... Должно быть, это ошибка! Полиция - к вам, сейчас? Хорошо, я поняла...

   - Что-то случилось, Анна? - участливо поинтересовался Александр.

   - Что? - рассеянно переспросила она. - А-а, да. Случилось. Петра Валентиновича убили...

   ***

   "Ну, вот и все... Осталось только позвонить агенту по недвижимости".

   Илья Олегович быстро отыскал в памяти айфона нужный номер и поднес аппарат к уху.

   - Алло, Стинимир? Да, это я. С документами на дом все в порядке? Уверен? Ну, хорошо. До связи. Отбой.

   Отложив айфон, Илья Олегович взял в руки лежавшую на столе книгу.

   - Вальтер Резников, "Бессонница Дракона". Бестселлер, мать его...

   Лениво полистав роман, хозяин кабинета в задумчивости принялся выключать и включать старую настольную лампу, доставшуюся в наследство от родителей.

   "Свет - тьма, тьма - свет..."

   Босния, 1995й год

   - Я скажу это только один раз и только тебе, Радко.

   "Радко..." Очень немногие могли обращаться к прославленному генералу по имени. И начальник дивизионной разведки полковник Стоянович был среди этих немногих.

   - Говори.

   - Я думаю... Я думаю, что мы проиграли, Радко.

   - Ты полагаешь, нам не отбить переправу у головорезов Хасимовича?

   - Нет, Радко. Я не про переправу. Я имел в виду всё. Всю эту войну...

   Генерал долго молчал. Но Стояновичу и не нужны были никакие слова - он читал всё по глазам старого боевого товарища и командира...

   ++

   - Мне так нужно было поговорить с ним... О новом бестселлере, который вышел недавно. Вы ведь не читаете русских книг?

   - Читаю, - с легкой полуулыбкой возразил Александр и сделал глоток "Эспрессо" из крошечной чашечки. - Толстой, Достоевский, Пушкин... Всех их я читал в оригинале. "Я помню чудное мгновенье..."

   - А чем вы вообще занимаетесь, Александр? Если, конечно, не секрет...

   - Не секрет, Анна. В России у меня свой бизнес. Строительство "под ключ". До олигарха мне далеко, но на жизнь хватает.

   - Ваш русский язык... Неужели в школе так учат?

   - В школе? Ну, нет... У меня русская мама. Она преподавала в Университете, в Сараево.

   - А отец?

   Стоянович вздохнул, помрачнев.

   - Он умер сразу после моего рождения. Я его и не помню. Только по маминым рассказам... Что это мы все обо мне, да обо мне? У вас такая интересная работа. Литературный критик...

   Анна достала пачку сигарет из сумки.

   - Можно, я закурю? Работа не такая уж интересная. Много читаю - это да. Порою в глазах рябит от этих текстов.

   - Понимаю. А вот этот вот... бестселлер, про который вы собирались говорить с Петром... Что за книга?

   - Роман в стиле фэнтези. Автор - некто Вальтер Резников. Ну, это псевдоним. Понимаете, книга неизвестного автора разошлась с такой скоростью... Реклама была настолько агрессивной, что... Я давно такого не припомню. Мне хотелось узнать некоторые подробности. Конечно, не факт, что Петр Валентинович рассказал бы мне всё. Кстати, меня вызывают на допрос завтра. В мобильном у Шестопалова был мой номер. И они идут по списку. Ума не приложу, что им от меня нужно. Волнуюсь ужасно.

   - А хотите, я пойду с вами? - неожиданно предложил Александр.

   - Вы?

   - Ну да. Поддержу так сказать, морально.

   Стоянович ожидал Анну на скамейке в парке, напротив здания УВД. Она провела у следователя около часа.

   - Ну как?

   - Ой, не спрашивай..., - девушка присела и принялась рыться в сумочке в поисках сигарет.