- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (7) »
ДА, МЫ НЕ ПРОРОКИ
«Понимаю, не время теперь для стихов…»
Понимаю, не время теперь для стихов,
ведь иное пришло поколенье.
Наложу я заклятье на стрелки часов,
чтоб сомкнуть эти тесные звенья.
Сбились рифмы с пути и бредут не спеша,
кровоточа как свежие раны.
Может быть, и без них будет жизнь хороша,
лучше тесных объятий нирваны?
Только слово без ритма как песня без слов,
бледный призрак изысканной речи.
Ведь без них не проникнуть в священство основ,
и утешиться в горести нечем.
Я собью в пары строчки, смешаю слова,
что всегда продиктованы свыше,
запишу их в тетрадь, понимая едва
что я в этих созвучьях услышал.
Пусть живут они долго, как все — день за днём,
пусть летают, поют на просторе.
А я буду мечтать только лишь об одном —
что придут рифмы новые вскоре.
2020
«Я знаю, что вы бы хотели…»
Я знаю, что вы бы хотели
услышать сейчас от меня.
Но мысли мои улетели
в закат уходящего дня.
И букв не рождённых зарницы
погасли, как гаснет свеча.
И снова белеет страница,
как жертва в руках палача.
Пусть ночь умирает глухая
за тканью опущенных штор,
ведь звёзды в пространстве, мерцая,
сплетаются в новый узор.
И отзвук бессвязного слова
уже зазвучал за окном,
то ангел тоскующий снова
незримо возник за плечом.
Забудем о прошлом безделье.
Тяжёлый, невидимый крест
пусть станет спасеньем и целью,
и мукой, когда надоест.
2018
«Поэзия — как сфинкс...»
Поэзия — как сфинкс, волшебная загадка,
губитель тишины, покоя и порядка,
жестокий властелин покорнейших рабов.
Но истину понять наш разум не готов,
как пенье соловья, изложенное кратко,
как тающий пейзаж забытых мною снов.
Спешат, бегут слова куда-то без оглядки,
сплетаются в клубок, играя с нами в прятки,
бредёт за ними мысль, блуждая наугад,
сквозь океан времён, столетия подряд.
А, может быть, и нет в ней никакой загадки?
Я просто как и все обманываться рад.
2019
«Да, мы – не пророки…»
Мы не пророки, даже не предтечи... Осип Мандельштам
Да, мы – не пророки, и мы не предтечи,
зато мы владеем нюансами речи.
И даже любое капризное слово
всегда нам легко покориться готово.
Пусть рифма трудна, темы все устарели,
но мы извлекаем из древней свирели
прекрасные звуки для встречных прохожих:
спешащих и разных, таких непохожих.
И мы заставляем их плакать, смеяться,
задуматься, спорить, в душе улыбаться.
И жить им становится вдруг веселее.
Пишите, друзья, - не стесняйтесь, смелее...
2010
Просто дети
Может быть, мы просто дети,
но на нас - клеймо поэта.
Позабыв про всё на свете,
сочиняем до рассвета.
Нас приветствуют насмешкой,
глаз пытливый впился в строчку.
Не хочу быть просто пешкой,
незаметной, малой точкой.
У меня разбито сердце,
горстка пепла вместо счастья,
но в душе звучит как скерцо
отзвук рифмы с жгучей страстью.
Это что - виденье свыше,
сны невольно отражаем?
Мы стихи не просто пишем,
а мучительно рожаем.
2017
«Шла Муза по пыльной дороге…»
Бывают поэты от бога,
а кто-то поёт ни о чём.
Шла Муза по пыльной дороге,
рассвет задевая плечом.
Таинственно, с грустью молчала,
подол ей крутил ветерок.
В руке она тонкой держала
простой, полевой василёк.
Вдали развевались полотна
окутанных сном облаков.
Ступала нога беззаботно,
в пыли не оставив следов.
Она, улыбаясь, смеётся.
Стихи для неё - лишь игра.
Кому-то всё даром даётся,
другие не спят до утра.
2017
Сидит поэт
Сидит поэт. Потухшим взглядом
глядит куда-то мимо нас.
Он сочиняет! Сладким ядом
мечты пропитаны сейчас.
Его душа парит на крыльях
вдали от тягостной земли.
Ум полон творческим бессильем,
стыдливо гаснущим в пыли.
Бубнит он что-то непонятно,
простая песня нескладна.
В пустой тетрадке видны пятна
от слёз бессильных и вина.
Должна быть жизнь в стихах воспета,
но только голосом своим.
Ну, вот и все его приметы.
Друзья! Поплачем вместе с ним.
2017
Мальчик из Перми
...в Перми живёт ребёнок странный, владеющий высокой и пространной, невнятной речью. Белла Ахмадулина
Я исписался. Двадцать пять стихов
рождались день и три недели ровно
в мученьях, разнобое голосов,
звучащих в голове немногословно.
Как кстати был бы мальчик из Перми,
способный слово ставить после слова,
необъяснимо странный меж людьми,
незримостью во тьме чей образ скован.
Мечты, мечты... Мой ад ещё при мне,
никто не вставит в слово ударенья.
И вот опять мне слышится
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (7) »