Юлия Новожилова И снова февраль

Можно долго лежать.

Снова и снова не вставать с кровати, потому что уже нет сил. Нет сил на еду, уборку, домашку и даже на сон уже нет сил.

Нет сил ни на что нормальное, но есть на просмотр порно, холодный кофе и курение. Ведь это так романтично! Накручивать себя, хотеть трахаться, впадать в депрессию, запивая ее колой из пластмассовой бутылки, и вдыхать в себя пар одноразовых электронных сигарет. «Ты даже не можешь курить нормальные сигареты». Зато после таких пошлых вечеров, сворованных из книг Саган, наутро можно снова идти в школу и улыбаться, потому что голова после ударной дозы никотина и сахара не соображает. И это позволяет не углубляться и не оставлять повсюду частички своей души. Лишь позже приходит что-то правда страшное: голова болит, словно внутри нее миллионы птиц, которые не могут вырваться; от запаха сигарет начинает хотеться блевать, хотя нет, блевать тянет от самого себя. Потому что ты ненавидишь. Ненавидишь уродское отражение в зеркале. Смех. Отсутствие или наличие косметики. Цвет маникюра. Свою тупость. Отсутствие секса. Ты на одну секунду становишься на миллионы шагов ближе к бокалу цианистого калия или бритве, которой ровно сутки назад нечаянно порезала ногу и полчаса текла кровь.

Можно каждый день приходить.

Каждый день снимать куртку, шапку, шарф, ботинки. Потом проходить в комнату и с облегчением стягивать толстовку и джинсы. И, повернувшись к зеркалу, расстегивать голубой кружевной лифчик: алая полоса под грудью, две красные ленты, взлетающие к плечам. Да, вроде бы с этой адовой, но легкой конструкцией и грудь выше, и привычней вроде, и женственней (а когда он ещё под белой просвечивающей блузкой – так вообще потрясающе), но чертова краснеющая полоса, рассекающая твое тело пополам, убивает всю эту эстетику. Она жжёт, режет, словно прилипает к телу. И вот принимается решение больше не носить его.

Идти в школу в майке: свободно, чувственно и правдиво.

«Подтяни лямки! Ах, ты без ЭТОГО?! Надела быстро».

«Но мне больно и неудобно».

«Я не хочу ничего слышать: это выглядит развратно. Можно ходить БЕЗ ЭТОГО, если у тебя маленькая грудь, а не как твоя. Это некрасиво. И это с тобой на всю жизнь!»

И вот снова он – тонкий, голубой, изящный, но такой болезненный. И снова сползающие лямки, и снова тяжело дышать, и снова алая полоса под грудью. И снова нет чувства того, что ты свободна, красива и сексуальна. Зато общество, не способное принять, что кто-то может ходить так, как мечтает каждая женщина, довольно.

Можно сколько угодно говорить, что ты красива, что ты любишь себя.

Но, быстро проходя мимо зеркала, ты снова бросишь тот взгляд. Тот взгляд, полный какого-то безысходного разочарования. В себе.

Сначала это про внешность. Ты встаёшь, касаясь грудью и кончиком носа зеркала, и разглядываешь морщинки, заработанные вечной улыбкой, синяки под глазами от пяти часов сна, короткие невыразительные ресницы и кучу ещё обидных мелочей, которыми тебя наделила природа.

Через пару секунд в памяти один за другим мелькают портреты красивых подруг и знакомых, но твоя мысль упорно возвращается к слишком знакомому лицу в зеркале. И вот уже снова взгляд в собственных глазах напротив, в которых ты не то что бы тонешь, но в которых ты медленно умираешь. Ты вспоминаешь события: свое поведение, обидные слова, неловкую ложь, отвергнутую искренность… в твоей голове одни преданные идеалы сменяют другие, с каждым воспоминанием превращая тебя в худшую версию себя же.

И вот ты то ли плачешь, то ли смеёшься – ненавидишь.

Становишься ещё уродливее от боли – душевной или физической? И когда ты видишь в зеркале заплаканное опухшее лицо, на котором неестественно ярко выделяются кислотного цвета глаза, твоя ненависть к себе становится абсолютной – появляется тот предательский брошенный взгляд: на слишком чистые синеватые запястья, которые в твоей голове на секунду представляются измазанными кровью. А дальше… ничего… откуда-то находятся силы или слабость прийти в себя.

Можно до бесконечности строить из себя сильную-независимую.

Ту, которой на всех плевать; ту, которая не ставит ни во что чужие (да и свои тоже) чувства; ту, которая справится со всем сама. Она будет смеяться над своими и вашими проблемами, содрогаясь где-то внутри от своей показной бесчувственности.

«Пусть знают худшую меня»

И все равно бывает иногда очень больно. От глупого обмана, от раскрытой щемящей лжи, ведь это настолько невыносимо – узнавать от кого-то другого про ложь, а ночью молча сглатывать боль вместе со слезами.

Больно и оттого, что кто-то снова ушёл. Ушёл молча, в один момент перестав писать и отвечать: больше нет у неё забавных историй, рассказанных в голосовых в 4:30 утра. Или ушёл, попрощавшись, но не оглянувшись ни разу на неё, стоящую в расстегнутом пальто, без шапки, но с ангиной, (а раньше всегда просил застегнуть молнию и не мерзнуть). Или просто молча отдалился, и ваши души стали как два осколка одной разбившейся вазы прошлого: остались лишь неловкие взгляды при редких встречах – то ли от классных воспоминаний, то ли от непрожитых надежд.

Неважно, как кто-то ушёл. Важно, что она снова одна. И вновь так больно, что даже плакать не выходит – в груди лишь нарастает чёрный комок боли. Каждый раз все также больно – привыкание почему-то не приходит.

«Лучше быть бездушной мразью»

Очень хочется, но пока не выходит. Пока ей все ещё физически больно от ухода каждого. Невыносимо больно! «Люди приходят и уходят», «надо уметь отпускать»! Сами отпускайте, если так хочется! Сами спокойно относитесь ко всему и любите только себя! Но ей, может, хочется растворятся в друзьях, парнях и девушках, смотреть в красивые смеющиеся или в притягательные плачущие глаза. И снова влюбляться, снова куда-то бежать, снова танцевать в нижнем белье ночью на кухне, снова видеть сны, а не кошмары.

Но каждый человек в её жизни, приходя, будто снисходительно подыгрывает ей и её чувствам, а потом ему (как всем прошлым и будущим) надоедает мир ее мыслей и надежд. Они все уходят, оставляя ее одну. Совершенно одну. Снова одну.

Можно сколько угодно притворяться, что тебя не бесят другие.

Откуда они такие?

Такие правильные люди? Правильные, но строящие из себя бунтарей. Пытающиеся доказать мне, что у них тоже горит кровь в венах, а от неправды и риска кружится голова. Что они всегда говорят правду и любят всем сердцем.

Мне стыдно, но я в это не верю. Я не верю в то, что можно убрать из жизни эмоции. Что проще жить без них. Что можно не пить кофе, не считая чашек, не обсуждать проблемы, не падать в них с головой, не плакать полночи из-за очередного разочарования в жизни и не