- Опять ты, - пробормотал он в трубку. - Что на этот раз?
- Эй, дружище! - восторженно воскликнул его двойник. - Просто звоню поздравить тебя с тем, что ты выжил. Отличная работа, когда эта гигантская сука позаботилась о Толстолобе и упаковала его задницу на космическом корабле, а?
- Ага. Отличная работа.
- И ты получишь от меня большую пятерку за то, что одним махом обрюхатил всех трех этих гребаных свиней. Неплохая работа для старика!
- Да, неплохо.
- Ты сможешь открыть собственную детскую для Мальчика-с-пальчика! Твое собственное детское ранчо! Только подумай, сколько дерьма эти маленькие похитители крошек будут производить под твоей крышей!
Писатель чуть не упал в обморок от этой мысли.
- Дай мне передохнуть. Ситуация и без твоих комментариев достаточно удручающая.
- Почему удручающая? Ты не видишь этого с хорошей стороны, брат. Только подумай об этом. Когда Сноуи выгрузит своего, это будет ребенок с твоими генами, смешанными с генами Лавкрафта! Насколько это круто?
Что-то в этом роде Писатель, кажется, размышлял и раньше, но только теоретически. Теперь, однако... М-да...
- Теперь, когда ты упомянул об этом, это довольно круто.
- Чертовски верно! А когда Чарити выкачает свой, это будет ребенок с твоими генами, смешанными с генами Толстолоба!
Писатель тупо уставился в лес.
- Ну, это уже не так круто...
- О, конечно! Ты станешь отцом инопланетного монстра! Теперь это звучит круто! А потом Дон. Когда ее ребенок попадет на палубу, это будут твои гены, смешанные с... белым быдлом! Просто надеюсь, что это девочка. Подумай, какие у нее будут сиськи, когда она подрастет!
Эта перспектива заставила Писателя отхлебнуть еще пива.
- Так или иначе, - продолжил двойник. - Я просто хотел сообщить тебе, что почти закончил нашу следующую книгу.
Глаза Писателя сузились.
- О, неужели? Не кажется ли тебе, что было бы неплохо, если бы ты позволил мне написать ее?
- Эй, посмотри правде в глаза. Ты уже слишком стар и перегорел. И тебе понадобится вся твоя энергия, чтобы растить троих детей.
- Я их не воспитываю! - выпалил Писатель. - Я просто плачу. Сноуи, Дон и Чарити поднимут их сами!!!
- Не обманывай себя, брат. Эти три бимбо выскочат за дверь в ту же минуту, как малыши выползут из своих нор радости.
- Они этого не сделают! - Писатель был уверен. - Они не бросили бы своих детей…
Двойник расхохотался так громко и оглушительно, что Писатель чуть не упал со стула.
- Поверь мне, эти жонглеры сосисок будут трахать все, что движется, пока ты будешь по шею в детском дерьме. Дерьме и оплате счетов, которые они накопят на твоих кредитных картах. Приготовься к этому, мой друг. Добро пожаловать в реальный мир!
Линия оборвалась, и все, что мог сделать Писатель, это вздохнуть.
Но прошло всего несколько мгновений, прежде чем он начал видеть сквозь все свои тусклые интерпретации жизни и вместо этого увидел огромный прекрасный мир, смотрящий на него: голубое небо, почтенные деревья и мириады птиц, дрейфующих на странствующем ветру. И более того: обещание нового будущего.
Все не так уж плохо, правда? Ну и что с того, что мне придется сменить несколько подгузников и вырастить несколько визжащих, занозистых детишек? Держу пари, мне это даже понравится. Это что-то новое. Это уже не та старая история, и одно можно сказать наверняка. Я готов к тому, что ЭТА история закончится...
В этот момент зазвонил телефон. Это было текстовое сообщение с – да! – неизвестного номера, и текст гласил: ИСТОРИЯ НЕ ЗАКОНЧИТСЯ, ПОКА Я, БЛЯДЬ, НЕ СКАЖУ, ЧТО ЭТО ТАК, СУЧАРА!