Кирилл Леонов От сердца отрывая
Слово автора.Дорогие друзья! Если Вы читаете это, значит у меня получилось – я смог издать сборник своих стихотворений «От сердца отрывая…» в печатном виде. Приятного чтения.
С уважением, Леонов К. Д.
***
Стеклянный взгляд. Мученья и тревога.
В беспамятстве разбился человек.
Нет, то была не автокатастрофа.
Я постараюсь объяснить и дать ответ.
Что в этой жизни важно человеку?
Что делает его таким, какой он есть?
Как выбирает он свою манеру?
Что заставляет призадуматься присесть?
Всё начинается с простецкого вопроса -
Кто ты такой, зачем ты здесь?
И мозг, не выдержав допроса,
Пускает странных мыслей смесь.
И кто-то ищет смысл жизни,
И разбивается о разный бред.
Другой, отринув список истин,
С удачей на вершину влез.
Да только что нас ждёт на той вершине?
Вы думаете там откроются глаза?
Да Вы туда хоть прите на машине -
Любой слепец потешен как всегда!
Забыли мы зачем дано нам сердце.
И спрашиваем мы всегда у головы.
И вот казалось бы – намного легче,
Но "легче" поступают подлецы.
А голова лишь задаёт вопросы,
Ответ ищите же в груди.
Не надо никаких допросов -
И сердце даст Вам нужные пути.
В обратном случае же будет очень грустно.
И голова сведёт себя с ума.
Круговорот вопросов – очень трудно.
Придёте точно в никуда.
Ведь наш герой – он ждал ответов,
Но на вопрос он получал вопрос.
Со временем не выдержав куплетов,
Он пробежал по мыслям свой последний кросс.
Надеюсь, Вы уствоите ту мысль,
Что описал в своём стихе.
А я уж болью той умылся.
Теперь пора. Пойду-ка я отсель.
Старый рояль
Вновь город, усыпанный снегом…
И старый облезлый маяк…
И пылью покрытый, как пледом,
Давно уж забытый рояль…
Лишь ветер, бывает, под вечер,
Скрипучею старой струной,
Напомнит, как ночкою летней
Играл ты когда-то с душой…
Как в это прекрасное время
Звучал в этой комнате Бах,
И каждый твой день без сомненья
Был в музыке и душевных стихах…
Теперь же осталась лишь память…
И старый забытый рояль…
А ветер лишь ноты терзает,
Стараясь ту горечь унять…
Осень
В это не простое время года
Смотрим мы с тоской назад.
И порой ненастная погода
Шепчет слёзам на глазах,
Что давно прошли невзгоды,
Что ненастья эти позади,
А вот дальше ждут восходы
И встречает счастье впереди.
У природы нет плохой погоды…
Вспомнил эту фразу вдруг.
И встречая в жизни пешеходов,
Я смотрю не в пустоту.
И улыбка, невзначай, проснулась,
Чтобы больше не хандрить.
А в ответ – погода улыбнулась…
Захотелось дальше жить!
Белый снег
Белый снег закрывает раны, Что томились в моей душе. И стирает из памяти фразы, Что касались моих ушей.
Белый снег засыпает тропы, По которым нашёл я боль. И стирает в тетради строки, Умножая их смысл на ноль.
Белый снег приглушает звуки, Оставляя меня в тишине. И берет в свои нежные руки, Очищая меня в полусне.
Шум дождя и проезжей части
Шум дождя и проезжей части Стал привычным и даже родным. Да и небо пиковой масти Здесь как будто бы стало другим.
Этот пыльный потрепанный город Поменял, обезличил меня. И настал для души моей голод. И терзает уж сердце тоска.
Шум дождя и проезжей части Не смотря на привычный покой, Да и небо пиковой масти – После них в моём сердце огонь.
В нем горят эти воспоминанья, Согревая последним теплом. И разрушились все ожиданья. И мечтаю я лишь об одном.
Чтобы кончились эти терзанья, Прикратился чтоб шум за окном, Чтоб закончились все начинания И проснулся бы в доме родном.
Шум дождя и проезжей части…
По привычке
Мы боимся сказать себе правду,
Что уже перестали любить,
Что друг другу давно уж не рады,
Что друг друга пора бы забыть.
И в душе своей гложим надежду,
Что вернётся в сердца наши страсть,
Что идёт наше счастье на встречу,
Что любви наедимся мы всласть.
И мы вместе ещё по привычке,
Хотя стали чужими людьми.
И мы дарим друг другу улыбки,
Хотя в сердце давно уж одни.
И теперь обвиняем друг друга,
В чем давно виноваты вдвоём.
Как достала же вся эта ругань!
Неужели мы так вот живём?
И испита последняя капля,
И разорван последний наш мост.
А мой стих отзовётся пусть болью.
И войдёт пусть он в каждую кость.
Я услышал достаточно грязи.
И хотел бы сказать всё в ответ…
Но не буду последнею мразью.
Но вот сердца во мне больше нет.
Мои стихи – моё проклятье
Я сам себя, бывает, презираю За все стихи, что я писал. И в страхе чудном озираюсь, Чтоб стыд никто не увидал. О чем пишу? Не о высоком. Пишу лишь о дурной любви. И это мне выходит боком – Застыл на поэтическом пути. Бывают строчки о природе, И философствую порой. Но в основном в круговороте Любовных писем с головой. И это разве поэтично? Да это только лишний бред. И это точно не логично – Писать одно и тоже каждый день. Мои стихи – моё проклятье. Мои стихи – моя болезнь.
Поэту
Мой милый друг! Поэзия капризна. Запомни это навсегда. И не пиши, пожалуйста, о низком. Хватает этого всегда. Я знаю, все стихи от сердца. И пишешь ты всегда душой. И нет в строках твоих той скверны, Что попадается порой. Так вот, останься тем же светом, Что светит на заре с утра. И двигайся всё в том же темпе. Не будь в поэзии шутом. Ведь ты – поэзии надежда, Ты – тёплый лучик среди тьмы. И пусть гнобят потом невежды, Доверься сердцу и любви. Люби себя, природу, утро – Пиши о счастье и душе. И никогда не будет дурно В какой не оказалась бы пурге. Послушай старого поэта – Послушай и вернись к себе. И сделай так, как будет нужно, Как будет лучше. Всё в тебе.
В гости к Богу не бывает опозданий
В гости к Богу не бывает опозданий – Всё придём когда-нибудь к нему. Часом позже, годом раньше – Словно сыновья к Отцу. Что отмерено нам Свыше Нам никак не изменить. Хоть и каждый в своей нише Всё равно мечтает жить. Жить счастливо, да подольше, Чтобы больше не хворать. Только бы думали бы проще, Да и перестали лгать. Никогда б не воровали, В душу не плевали бы, За спиной не ворковали, И тогда зажили бы. В гости к Богу не бывает опозданий. Вот, задумайся теперь – Жили б все по