стране.
Но не просто так. Ты знаешь, я не люблю просить Ты знаешь, я не люблю просить,
Но мне сегодня отчего-то грустно.
Сегодня тягостные чувства
Меня решили погубить.
Ты просто посиди со мною рядом,
Не нужно ничего ни говорить, ни делать.
Я буду занят сам своим уделом,
А больше ничего не надо.
Я помолчу немного сам с собой,
Подумаю о чём-нибудь, осмыслю.
Я соберусь с серьёзной мыслью
Над жизнью, смертью, над судьбой.
Как и теперь, я думаю порой,
Что значит моя жизнь в судьбе других?
Что значат этот самый стих,
И все стихи, написанные мной?
Не нужно возражать и соглашаться,
Я знаю, ничего не значат.
Давай же выбросим тот лист, который начат,
Давай научимся прощаться.
Хоть и не склонен я грустить,
Но мне сегодня отчего-то грустно.
Какое всё-таки ничтожное искусство
Никчёмной жизнью жить. Есть стихи, от которых грустно Есть стихи, от которых грустно,
Что написаны просто так.
От безделья, не для искусства,
Не от души и не сердцу в такт.
Не от большого таланта, нет.
Из навязчивых слов и фраз.
Просто так, просто чушь, просто бред.
Написанные на раз.
Написанные без права, да.
И даже бывает обидно —
Что за чушь! Это правда,
Есть стихи, за которые стыдно. Я ухожу поутру в темноте Я ухожу поутру в темноте, Разглядеть не желая чужую квартиру. Чужое давно мне претило. Обои и те Противны.
Опостылевший вид из окна. Свет фонаря напротив. Взгляд отворачиваю. Стена, В прикосновенье к которой профиль Стынет. Я не вернусь до темна.
В успокоенье закрытых глаз Вся темнота в просторах. И ничего, никого, кроме нас, Нас, которых (Боже правый, в который раз !)
Терзает, ломает свет, Ожидающих тьму, как счастье, Которого всё – таки нет И жизнь чёрно – белой масти. Горит рассвет.
Становится озарена Знакомая до отвращенья В четверть, в десятую часть окна, Комната – нет – помещенье, Ибо помещена
В жизнь мою (даром, что молод). За ту сторону казённых дверей! Плевать на время, усталость, голод. Так уводите меня скорей, Лестница, улица, город. В тонких книжках будут строчки В тонких книжках будут строчки,
А меня уже не будет.
Мои сыны и мои дочки,
Мои маленькие люди.
И, быть может, в уголочке
Кто-то даже ночь загубит
С тихой грустью в одиночку,
Что меня уже не будет.
В тонких книжках будут строчки,
И, быть может, книжку купят.
И тихонько в уголочке
С наслажденьем ночь загубят.
А быть может, той же ночкой
Кто-то в книжку палец сунет,
Замарает книжку в слю́нях,
Может, даже в книжку плюнет —
Не понравилось ни строчки. Ах, посмотри, какая грусть – Ах, посмотри, какая грусть!
Какая боль и трепет в лицах!
И сердце хочет жить и биться,
Но знает – жизни не вернуть.
Скажи, наверно, мне всё это снится?
Ах, отчего я не проснусь.
– Нет, ты не спишь, и жизнь не сон.
И эта боль тебе не снится.
И эта грусть, и этот стон,
И глупых судеб вереница.
Ах, если б это был лишь сон!
И всё-таки, взгляни вокруг,
И ты увидишь: есть иное,
И есть влюблённые, и эти двое
Впредь не разнимут нежных рук.
Есть беззаботные мгновенья
И звонкий смех в забавах детских,
И счастье чьих – то планов дерзких,
Восторг и радость, изумленье
И искренность улыбок встречных —
Чужих и близких – в знак ответа.
И радость в мелочах – простых и вечных.
Скажи, ты видишь ли всё это?
– Я вижу! Вижу! Мир прекрасен!
Какой весёлый трепет в лицах!
И сердце хочет жить и биться,
И жизнь начнётся с новой страстью.
Скажи, наверно, мне всё это снится?
– Нет, ты просто разделил чужое счастье. Вечер поэзии Вечер поэзии. Милая девочка,
Мне бы только начать писать,
А потом никуда не денется
Рифмы красивая стать.
А потом никуда – никуда
Не разбегутся проказницы – мысли.
Мы удержим их и тогда
Уловим нам нужный смысл.
Мы напишем с тобой обо всём,
О чём нашим душам захочется.
О радуге под дождём,
О счастье, об одиночестве.
И ты увидишь, по тонким строкам
Будут, будут слова бежать,
То бурлящим, то нежным потоком
Будут нас и манить, и звать.
Будут звать нас в свой чудный мир,
Где от ритма захватит душу.
Мир муз и мир пьяных лир.
Слушай, милая девочка, слушай.
Слышишь, слышишь, играет музыка?
Неповторимый мотив и стиль!
Это играют музы
На своих инструментах стих.
Поэзия – это чудо,
И прекрасней искусства нет.
Посмотри, разве ты забудешь,
Как читает стихи поэт?
Так прекрасно, так вдохновенно!
То спокойно, то в шёпот, то в крик.
Посмотри, как заслушались все мы
В этот чудесный миг!
А ты знаешь, что Александру Блоку
В ответ на «Стихи о Прекрасной Даме»,
Может быть, на «Незнакомку»
Пели птицы в небесной дали?
Ну скажи, разве это не чудо?! Нет, прекрасней искусства нет.
Милая девочка, ты никогда не забудешь,
Как читает стихи поэт. Всемирный день поэзии Всемирный день поэзии.
Пишите стихи разные.
Ходите босиком по лезвию,
Красивые и безобразные.
Пишите, мужчины и женщины.
Пишите, богатые и бедные.
Пишите о войне, пишите о нежности.
Кто пишет быстрей, а кто медленней.
Поэты! Поэты! Поэты!
О сколько вас талантливых и разных!
И хочется верить, что нету
Ни одного с разумом.
Поэзия только от сердца —
Пишите и рвитесь в клочья.
Чтоб кто-нибудь мог согреться
Поэзией от одиночества.
Чтоб от ваших стихов душа
Болью болела прекрасной.
Чтоб зачитываться и дышать,
И чувствами задыхаться.
Поэзия – это дар.
Но не будем красивых слов.
Но коль дар вам от Бога дан,
Так пишите же про любовь,
Пишите про чувства и дружбу,
Пишите про боль и грусть,
В словах оставляя душу,
В ритме оставляя пульс.
Пишите про горе и счастье.
Пишите про Мир и дом.
Пишите, как больно прощаться.
Про зарево за окном.
Пишите душой и сердцем. Пишите о самом разном. Чтоб кто-нибудь мог согреться Поэзией – чудом прекрасным. Мерцание звёзд не заметно Мерцание звёзд не заметно.
Дыхание ветра чуть слышно.
Колокол церкви медный
Далёко гласит о Всевышнем.
Ничем не приметный, не праздник,
Как и другие, будний.
Ах, сколько таких не разных,
Ничем не приметных будет.
Я хотел бы другого счастья,
Быть любимым одной тобой,
С неподдельной тревогой и
Но не просто так. Ты знаешь, я не люблю просить Ты знаешь, я не люблю просить,
Но мне сегодня отчего-то грустно.
Сегодня тягостные чувства
Меня решили погубить.
Ты просто посиди со мною рядом,
Не нужно ничего ни говорить, ни делать.
Я буду занят сам своим уделом,
А больше ничего не надо.
Я помолчу немного сам с собой,
Подумаю о чём-нибудь, осмыслю.
Я соберусь с серьёзной мыслью
Над жизнью, смертью, над судьбой.
Как и теперь, я думаю порой,
Что значит моя жизнь в судьбе других?
Что значат этот самый стих,
И все стихи, написанные мной?
Не нужно возражать и соглашаться,
Я знаю, ничего не значат.
Давай же выбросим тот лист, который начат,
Давай научимся прощаться.
Хоть и не склонен я грустить,
Но мне сегодня отчего-то грустно.
Какое всё-таки ничтожное искусство
Никчёмной жизнью жить. Есть стихи, от которых грустно Есть стихи, от которых грустно,
Что написаны просто так.
От безделья, не для искусства,
Не от души и не сердцу в такт.
Не от большого таланта, нет.
Из навязчивых слов и фраз.
Просто так, просто чушь, просто бред.
Написанные на раз.
Написанные без права, да.
И даже бывает обидно —
Что за чушь! Это правда,
Есть стихи, за которые стыдно. Я ухожу поутру в темноте Я ухожу поутру в темноте, Разглядеть не желая чужую квартиру. Чужое давно мне претило. Обои и те Противны.
Опостылевший вид из окна. Свет фонаря напротив. Взгляд отворачиваю. Стена, В прикосновенье к которой профиль Стынет. Я не вернусь до темна.
В успокоенье закрытых глаз Вся темнота в просторах. И ничего, никого, кроме нас, Нас, которых (Боже правый, в который раз !)
Терзает, ломает свет, Ожидающих тьму, как счастье, Которого всё – таки нет И жизнь чёрно – белой масти. Горит рассвет.
Становится озарена Знакомая до отвращенья В четверть, в десятую часть окна, Комната – нет – помещенье, Ибо помещена
В жизнь мою (даром, что молод). За ту сторону казённых дверей! Плевать на время, усталость, голод. Так уводите меня скорей, Лестница, улица, город. В тонких книжках будут строчки В тонких книжках будут строчки,
А меня уже не будет.
Мои сыны и мои дочки,
Мои маленькие люди.
И, быть может, в уголочке
Кто-то даже ночь загубит
С тихой грустью в одиночку,
Что меня уже не будет.
В тонких книжках будут строчки,
И, быть может, книжку купят.
И тихонько в уголочке
С наслажденьем ночь загубят.
А быть может, той же ночкой
Кто-то в книжку палец сунет,
Замарает книжку в слю́нях,
Может, даже в книжку плюнет —
Не понравилось ни строчки. Ах, посмотри, какая грусть – Ах, посмотри, какая грусть!
Какая боль и трепет в лицах!
И сердце хочет жить и биться,
Но знает – жизни не вернуть.
Скажи, наверно, мне всё это снится?
Ах, отчего я не проснусь.
– Нет, ты не спишь, и жизнь не сон.
И эта боль тебе не снится.
И эта грусть, и этот стон,
И глупых судеб вереница.
Ах, если б это был лишь сон!
И всё-таки, взгляни вокруг,
И ты увидишь: есть иное,
И есть влюблённые, и эти двое
Впредь не разнимут нежных рук.
Есть беззаботные мгновенья
И звонкий смех в забавах детских,
И счастье чьих – то планов дерзких,
Восторг и радость, изумленье
И искренность улыбок встречных —
Чужих и близких – в знак ответа.
И радость в мелочах – простых и вечных.
Скажи, ты видишь ли всё это?
– Я вижу! Вижу! Мир прекрасен!
Какой весёлый трепет в лицах!
И сердце хочет жить и биться,
И жизнь начнётся с новой страстью.
Скажи, наверно, мне всё это снится?
– Нет, ты просто разделил чужое счастье. Вечер поэзии Вечер поэзии. Милая девочка,
Мне бы только начать писать,
А потом никуда не денется
Рифмы красивая стать.
А потом никуда – никуда
Не разбегутся проказницы – мысли.
Мы удержим их и тогда
Уловим нам нужный смысл.
Мы напишем с тобой обо всём,
О чём нашим душам захочется.
О радуге под дождём,
О счастье, об одиночестве.
И ты увидишь, по тонким строкам
Будут, будут слова бежать,
То бурлящим, то нежным потоком
Будут нас и манить, и звать.
Будут звать нас в свой чудный мир,
Где от ритма захватит душу.
Мир муз и мир пьяных лир.
Слушай, милая девочка, слушай.
Слышишь, слышишь, играет музыка?
Неповторимый мотив и стиль!
Это играют музы
На своих инструментах стих.
Поэзия – это чудо,
И прекрасней искусства нет.
Посмотри, разве ты забудешь,
Как читает стихи поэт?
Так прекрасно, так вдохновенно!
То спокойно, то в шёпот, то в крик.
Посмотри, как заслушались все мы
В этот чудесный миг!
А ты знаешь, что Александру Блоку
В ответ на «Стихи о Прекрасной Даме»,
Может быть, на «Незнакомку»
Пели птицы в небесной дали?
Ну скажи, разве это не чудо?! Нет, прекрасней искусства нет.
Милая девочка, ты никогда не забудешь,
Как читает стихи поэт. Всемирный день поэзии Всемирный день поэзии.
Пишите стихи разные.
Ходите босиком по лезвию,
Красивые и безобразные.
Пишите, мужчины и женщины.
Пишите, богатые и бедные.
Пишите о войне, пишите о нежности.
Кто пишет быстрей, а кто медленней.
Поэты! Поэты! Поэты!
О сколько вас талантливых и разных!
И хочется верить, что нету
Ни одного с разумом.
Поэзия только от сердца —
Пишите и рвитесь в клочья.
Чтоб кто-нибудь мог согреться
Поэзией от одиночества.
Чтоб от ваших стихов душа
Болью болела прекрасной.
Чтоб зачитываться и дышать,
И чувствами задыхаться.
Поэзия – это дар.
Но не будем красивых слов.
Но коль дар вам от Бога дан,
Так пишите же про любовь,
Пишите про чувства и дружбу,
Пишите про боль и грусть,
В словах оставляя душу,
В ритме оставляя пульс.
Пишите про горе и счастье.
Пишите про Мир и дом.
Пишите, как больно прощаться.
Про зарево за окном.
Пишите душой и сердцем. Пишите о самом разном. Чтоб кто-нибудь мог согреться Поэзией – чудом прекрасным. Мерцание звёзд не заметно Мерцание звёзд не заметно.
Дыхание ветра чуть слышно.
Колокол церкви медный
Далёко гласит о Всевышнем.
Ничем не приметный, не праздник,
Как и другие, будний.
Ах, сколько таких не разных,
Ничем не приметных будет.
Я хотел бы другого счастья,
Быть любимым одной тобой,
С неподдельной тревогой и