- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (13) »
торг шёл восточный.
Мылом песочным мы торговали,
и когда мылились им, знали:
грязь уйдёт, песок в воду канет,
а время нас всё равно обманет!
Вот так и текла неспешно жизнь у турецкого побережья: песочные часы, песочное мыло и гарем у султана самый красивый. Но мы в гаремах тех не бывали, мы мылом песочным лишь торговали, торговали мылом, на базаре сидели и загадочно вдаль глядели. Там, из-за синего океана поднималось из под тумана облако-рай, а в нём караван-сарай на верблюдах несёт поклажу — сладкую, сладкую сажу. Куда уж до неё мылу нашему из песка! Ведь сладкая сажа — мечта.
Я историкам писала: не история нас не прощала, не история загубила на корню всю человечинку, не история во зле тут подмечена. Не история от края до края чувство гордости у всех украла, не история летит, куролесит, не история по войнам и по мессам!
Не история — теория. А что же? Не история, а то что много строже, много строже, много гаже, много злее. Неистория — она всех веселее, неистория весёлая такая, что такое грусть печаль не знает. Неисторики лепили эти тропы, неисторики, а мы у них — холопы.
Сказка ложилась на сказку. Какие-то злые присказки вокруг сказок кружились, в сказки они не сложились, они сложились в рассказы — сказочные пересказы. Ты их понимай как хочешь, но историю не переложишь: в истории всё как-то серо, лишь на подвиги смело рыцари в бой пускались! Рыцари не сдавались и кусали народ голодный: конный и пешеходный.
— Не проходите мимо, мы разыгрываем пантомиму, как шут отравил царя! — вот и история вся.
А сказки кружились, сказки строили детям глазки. К сказкам мы их приучили, на сказках и сами учились. Сказки — дело хорошее, в них простая история, сложная, лишь бы заканчивалась чудесно! Зайцы, русалки, принцессы, чудовища и драконы. Читай, подрастай, мой воин, чтоб победить царя. Вот и история вся.
Добро, гуляющее по деревне и городу, седина и бес ему в бороду, недобрыми занималось делами, зловещими мучило снами, беспросветной накрывало тоской и податью, как пеленой: подать нищим, подать в казну, подать сирым, подать попу.
Добро, гуляющее по деревне и городу, сединой обеляло бороду, прикрывало людские похоти, грехи отмывало от копоти и складывало в рядок: грех за взятку, грех за стишок, грех за убийство, грех за тираду. — Не надо добра нам, не надо! — кричал уставший народ. — Засуньте себе его в рот, и радости нам не надо!
Покладистая поклада. Уходило добро… Провожаем, дела свои обеляем — выбелили набело. Бес в ребро! Не надо нам божьей милости от природы, Не к добру добро народу, хорошо и так жить в коем веке, мы ж не люди, а всего лишь человеки.
Когда немного народу, то это угодно богу, а если народу дохрени; то это угодно вере: мол, всё хорошо у нас будет, господь про нас не забудет и природа лаской одарит, дождями токо и вдарит, а дождей тех будет дохери, и это выгодно Вени — спасателю из Дальноречинска.
Плакала ихняя реченька и просила у неба разлиться, да так чтоб слезами залился каждый житель того Дальноречинска: «Плохая у нас, дескать, реченька, нехорошая, разливная до острой боли большая, а все москвичи — это сволочи, у них не водится мелочи на дальние регионы, они в газ угарный влюблённы!»
— Ну да, — Масква отвечает и торфом горящим встречает новый век такой молодой. — Для помоек недра открой, мать родная природа! «Да чтоб вы сдохли, уроды! — природа злобно пугает и лысой кроной качает захеревшего дуба. — Жаль, нет у меня на вас зуба.» Но зря она так отвечает, потому как зубы крепчают у самого светила. Лишь бы оно не убило!
Будем жить, будем жить, будем время ворошить, а во времени песок лишь сквозь пальцы… Занемог грозный дядька постовой, отпахав свой срок. Не мой вымпел на суку повис. Я сижу, латаю стих: «Будем жить, будем жить, будем время ворошить!»
А во времени стена, очень прочная она, туда смерду нет пути! Ты стихи свои пиши и не думай о былом. Вечность в вечность соберём и рассыпим Землю в прах, а во всех твоих словах мы найдём изъян могучий! — смотрит демон вниз из тучи и внушает: «Будем жить, будем время ворошить и не думать о делах вседержителей. За страх!»
Я сидела, зашивала белой ниткою свой рот. Дай мне, мама, покрывало, я укрою им народ, чтобы больше не просил он пирогов и калачей, чтоб на власти не гундосил, говорю им: «Рот зашей!» Рот зашей и не проси, тихо сидя на печи. Ты закройся в покрывало, чтоб тебя я не видала, не видала никогда!
Улетит моя душа в бездну синюю навечно. Рот зашью там неизбежно у больной своей души. Сверху крикну: «Не кричи, не проси, народ убогий, калачей, рублей… И чтобы не орал ты никогда, напущу я холода!» Скинь мне, мама, покрывало с поднебесья. И устало облетев вокруг земли, я проверю ваши рты.
Не смотри ты на меня, как на историю, я глаза закрою, акваторию нарисую на прибрежной полосе, в свою душу не пущу, иди ко мне! Не ходи ко мне, не слышь меня, услышь меня, я скорбь твоя я боль веков, месть городов!
Не люби меня, я не твоя, люби меня, я мамина и папина. Никому не скажу, как тратила свои века на пустоту. Считай года, а я не тут. Тут кругом города, а мои глаза в древней Руси где калачи, где труд и пот, где бой идёт!
Я историю писала, говорила: «Всех люблю!» Я историю писала чёрным мелом на полу. Ах, какая история получалась: в ней добро совсем не встречалось, там, хорошо или плохо, но каждый из нас прохлопал в её движущей силе участие. — Непричастие, непричастие! — гудит история паровозом, и нет у людей к ней вопросов.
антиВремя антимашет антиАнгела крылом, антиПризрак
Вот так и текла неспешно жизнь у турецкого побережья: песочные часы, песочное мыло и гарем у султана самый красивый. Но мы в гаремах тех не бывали, мы мылом песочным лишь торговали, торговали мылом, на базаре сидели и загадочно вдаль глядели. Там, из-за синего океана поднималось из под тумана облако-рай, а в нём караван-сарай на верблюдах несёт поклажу — сладкую, сладкую сажу. Куда уж до неё мылу нашему из песка! Ведь сладкая сажа — мечта.
Неистория
Я историкам писала: не история нас не прощала, не история загубила на корню всю человечинку, не история во зле тут подмечена. Не история от края до края чувство гордости у всех украла, не история летит, куролесит, не история по войнам и по мессам!
Не история — теория. А что же? Не история, а то что много строже, много строже, много гаже, много злее. Неистория — она всех веселее, неистория весёлая такая, что такое грусть печаль не знает. Неисторики лепили эти тропы, неисторики, а мы у них — холопы.
Сказки и история наша
Сказка ложилась на сказку. Какие-то злые присказки вокруг сказок кружились, в сказки они не сложились, они сложились в рассказы — сказочные пересказы. Ты их понимай как хочешь, но историю не переложишь: в истории всё как-то серо, лишь на подвиги смело рыцари в бой пускались! Рыцари не сдавались и кусали народ голодный: конный и пешеходный.
— Не проходите мимо, мы разыгрываем пантомиму, как шут отравил царя! — вот и история вся.
А сказки кружились, сказки строили детям глазки. К сказкам мы их приучили, на сказках и сами учились. Сказки — дело хорошее, в них простая история, сложная, лишь бы заканчивалась чудесно! Зайцы, русалки, принцессы, чудовища и драконы. Читай, подрастай, мой воин, чтоб победить царя. Вот и история вся.
Добро гуляющее
Добро, гуляющее по деревне и городу, седина и бес ему в бороду, недобрыми занималось делами, зловещими мучило снами, беспросветной накрывало тоской и податью, как пеленой: подать нищим, подать в казну, подать сирым, подать попу.
Добро, гуляющее по деревне и городу, сединой обеляло бороду, прикрывало людские похоти, грехи отмывало от копоти и складывало в рядок: грех за взятку, грех за стишок, грех за убийство, грех за тираду. — Не надо добра нам, не надо! — кричал уставший народ. — Засуньте себе его в рот, и радости нам не надо!
Покладистая поклада. Уходило добро… Провожаем, дела свои обеляем — выбелили набело. Бес в ребро! Не надо нам божьей милости от природы, Не к добру добро народу, хорошо и так жить в коем веке, мы ж не люди, а всего лишь человеки.
Горе разливанное
Когда немного народу, то это угодно богу, а если народу дохрени; то это угодно вере: мол, всё хорошо у нас будет, господь про нас не забудет и природа лаской одарит, дождями токо и вдарит, а дождей тех будет дохери, и это выгодно Вени — спасателю из Дальноречинска.
Плакала ихняя реченька и просила у неба разлиться, да так чтоб слезами залился каждый житель того Дальноречинска: «Плохая у нас, дескать, реченька, нехорошая, разливная до острой боли большая, а все москвичи — это сволочи, у них не водится мелочи на дальние регионы, они в газ угарный влюблённы!»
— Ну да, — Масква отвечает и торфом горящим встречает новый век такой молодой. — Для помоек недра открой, мать родная природа! «Да чтоб вы сдохли, уроды! — природа злобно пугает и лысой кроной качает захеревшего дуба. — Жаль, нет у меня на вас зуба.» Но зря она так отвечает, потому как зубы крепчают у самого светила. Лишь бы оно не убило!
Будем время ворошить
Будем жить, будем жить, будем время ворошить, а во времени песок лишь сквозь пальцы… Занемог грозный дядька постовой, отпахав свой срок. Не мой вымпел на суку повис. Я сижу, латаю стих: «Будем жить, будем жить, будем время ворошить!»
А во времени стена, очень прочная она, туда смерду нет пути! Ты стихи свои пиши и не думай о былом. Вечность в вечность соберём и рассыпим Землю в прах, а во всех твоих словах мы найдём изъян могучий! — смотрит демон вниз из тучи и внушает: «Будем жить, будем время ворошить и не думать о делах вседержителей. За страх!»
Рот зашей
Я сидела, зашивала белой ниткою свой рот. Дай мне, мама, покрывало, я укрою им народ, чтобы больше не просил он пирогов и калачей, чтоб на власти не гундосил, говорю им: «Рот зашей!» Рот зашей и не проси, тихо сидя на печи. Ты закройся в покрывало, чтоб тебя я не видала, не видала никогда!
Улетит моя душа в бездну синюю навечно. Рот зашью там неизбежно у больной своей души. Сверху крикну: «Не кричи, не проси, народ убогий, калачей, рублей… И чтобы не орал ты никогда, напущу я холода!» Скинь мне, мама, покрывало с поднебесья. И устало облетев вокруг земли, я проверю ваши рты.
Я там, где бой идёт
Не смотри ты на меня, как на историю, я глаза закрою, акваторию нарисую на прибрежной полосе, в свою душу не пущу, иди ко мне! Не ходи ко мне, не слышь меня, услышь меня, я скорбь твоя я боль веков, месть городов!
Не люби меня, я не твоя, люби меня, я мамина и папина. Никому не скажу, как тратила свои века на пустоту. Считай года, а я не тут. Тут кругом города, а мои глаза в древней Руси где калачи, где труд и пот, где бой идёт!
Нет к Истории вопросов
Я историю писала, говорила: «Всех люблю!» Я историю писала чёрным мелом на полу. Ах, какая история получалась: в ней добро совсем не встречалось, там, хорошо или плохо, но каждый из нас прохлопал в её движущей силе участие. — Непричастие, непричастие! — гудит история паровозом, и нет у людей к ней вопросов.
Разговор с антиПризраком
антиВремя антимашет антиАнгела крылом, антиПризрак
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (13) »