То телом пустой суховей,
То тяжкие тучи,
Как будто бы все из бровей.
О время разгара,
Круг смертных собрав у стола,
Ты щедростью дара
Себя выжигаешь дотла;
Хлопочешь шмелями,
Командуешь армией пчёл,
Стекая как пламя
В слоистый годами подзол.
21.07.16
В мордовниках*
Близ глаз моих паря'т планетами
Соцветий синие шары.
Мир Божий полнится ответами,
Небес бесчисленны дары.
Кругом – леса и горы знания,
Они совсем не пахнут злом.
Всё портит только наша мания
Природу поверять числом.
Взгляни на мудрое растение -
Оно из праха в свет течёт.
Причём здесь жалкое умение
Производить на пальцах счёт?
Пространство, Господа объятие,
Ждёт нас как глупых малышей;
А мы, шаля, творим разъятие
Амёб, лягушек и мышей.
*Мордовник – растение семейства сложноцветных с шаровидными синими соцветиями. Обычно в чернозёмной полосе России.
26.07.16
Поздний овощ
Поздний овощ, всё никак не дозрею,
Не войду с триумфом в порт – а пора бы.
Всё вынашиваю чудо-идею -
Мне идейку бы родить бы хотя бы.
Мышь рожу? Вопрос: А был ли горою?
Может, вовсе не такой уж я дока?
Просто выбрался за го'род и рою
Корешки, живя в степи одиноко.
Для сомнений столько поводов тяжких,
Что поддашься и не стронешься с места.
Оттого-то и пишу на бумажке
Я рифмованные строки протеста.
Для того и упираюсь ногами
И последним, чем могу – головою,
Чтоб писателем прослыть перед вами.
Перед миром и пред гордой Москвою.
Всяк мудрящий не минует печали.
Глупо втуне дожидаться оваций.
Петухи уже давно прокричали,
Скоро, жареные, станут клеваться.
Ах, клеваться? Значит всё-таки зёрна
Есть какие-то в моём бренном теле
И не зря я так трудился упорно,
Значит всё-таки прорвался я к цели.
28.07.16
Над
Вот сижу я у берёз
И пока почти тверёз.
Здесь не знойно
И спокойно -
Никаких извне угроз.
Вот уже слегка я пьян
И твореньем обуян -
Слово сею,
Как умею,
Я в культурный окиян.
А берёзы шелестят -
Словно, стоя, в даль летят.
Из рассудка -
Как ни жутко -
Поднимаюсь круто над.
05.08.16
***
Жизнь как жизнь. В ней мало славы.
Так, смешные пустяки.
Только листья, только травы
Да жуки, да пауки.
Люди время убивают,
Изнывают от труда
И отсюда забывают
Иногда смотреть туда.
Но, наверное, кому-то
И не нужен горний свет.
Если любит свой хомут он,
Для него и Бога нет.
09.08.16