меня кончается терпение.

— Ты уже все знаешь. Иногда я тебе рассказываю, иногда нет, чаще всего ты сам догадываешься. Однажды ты даже почти остановил меня. Хотя это было несколько лет назад, — он играет ногтем большого пальца, длинным и острым. — Их было так много. Но я помню их все, ты знаешь об этом.

— О чем вы сейчас говорите?

— Интересно, когда ты поймешь это правильно.

— Что пойму? О чем вы говорите. — Я начинаю впадать в ярость. Обострение — партнер ненависти, и вместе они вызывают хаос, и я должен подавить его сейчас. Мне нужно оставаться спокойным. Собранным. Я на службе. Спокойным, как удав, и все такое прочее. Мне нужно проглотить свою ненависть как таблетку и получить от нее кайф.

— Шекспир сказал, что трусы умирают много раз перед смертью. Интересно, чего ты так боишься? — говорит он и откидывает голову назад, уставившись в потолок. — Если доблестные вкушают смерть лишь однажды, то как это объясняет твое поведение?

— Я не понимаю.

Он смеется. Этот звук сухой и хриплый, как когти упыря, скребущие по дну закрытого гроба.

— Смерть — это неизбежный конец, — говорит он.

Может быть, я не так хорошо понимаю его работу, как мне казалось раньше. Потому что я верю ему. Я верю, что смерть — это неизбежный конец.

— Как ты не можешь понять что мы это одна история. — монотонно продолжает он, — По какой-то причине, Трей, ты и я необходимы друг другу. Наша история. Наши пути, они не расходятся в лесу, как у Фроста, они продолжают тянуться, они продолжают бежать, они продолжают сворачивать в узкие тропинки, и не успеешь ты оглянуться, как мы снова в начале. Всегда одно и то же, но никогда не совсем одно и то же.

— Расскажите мне о Лизе. Сейчас же!

— О, ради всего святого, — он подается вперед, пытается любопытно сцепить пальцы, но пристегнут наручниками к столу и не может, — Я трахал ее, я убил ее, я снова трахал ее. Это хорошо, а? Мы можем пропустить эту скучную часть и перейти к делу, детектив?

— А как же остальные?

Мой разум мчится. Точки, данные, ниточки, все ведут сюда. К этому моменту. Мне нужен кофе. Или семь. Или, может быть, виски, я не знаю. Это признание, и я готов к нему. Я готов зафиксировать его признание для суда. Мне это нужно.

— Правда? — Он садится обратно. Усталый и разочарованный. — Это все что тебе интересно?

Я молчу.

— Ладно, — продолжает он, — это не то, что ты должен спросить. Может быть, в следующий раз ты задашь правильный вопрос и услышишь правильный ответ.

— Что это значит?

— Я трахал и твою семью. Твою мать и твою сестру, я изнасиловал их обеих. Твоя сестра смотрела и плакала.

Земля горит, небо чернеет, моя душа покидает тело. Я смотрю от третьего лица, как в видео-игре, где я играю за себя. Я искал его, я думал, что мне это нужно, но теперь я знаю что делать. Мне нужна не правда. Это не принятие прошлого. Это не его признание. Услышав эти слова, я знаю, что мне сейчас нужно. Мне нужна месть.

Я медленно встаю, достаю пистолет и целюсь ему в лицо. Я дрожу. Я только один раз доставал пистолет и никогда не стрелял из него за пределами тира.

— Иногда тебя легче привести в действие, чем других, — улыбается он своей гнилой ухмылкой, — иногда, как сейчас, это так просто — дернуть за булавку и посмотреть, как ты взорвешься. Ты такой предсказуемый.

— Ах ты, сукин сын! Стой! — слышу я движение снаружи. У меня есть около десяти секунд, прежде чем двери распахиваются, и мужчины в таких же костюмах, как у меня, и в такой же форме, как та, которую я носил раньше, заполняют комнату, забирают мой пистолет и разделяют нас. Мне нужно сделать это сейчас.

Он открывает рот, чтобы сказать что-то еще, и я нажимаю на курок. Я делаю это снова. И еще раз. И опять. Я опустошаю обойму. Пятнадцать патронов. Его лицо исчезает, прежде чем его череп раскрывается и выворачивается наизнанку. Боль в моей руке необыкновенная. Воспоминания об убийстве тех женщин мокрым пятном расплываются на стене позади него. Кусочки мозгового вещества капают на пол, как водянистая жевательная резинка. Его глаза исчезли. Его улыбка исчезла. И все исчезло. Теперь он не что иное, как дух.

Дверь распахивается с криком офицеров, те с пистолетами наготове. Я роняю свой. Я падаю на пол. Руки за голову. Я знаю процедуру. Лежа на полу, я смотрю под стол на его ноги, наблюдая, как кровь стекает по ним, а кусочки мозговой корки падают и разлетаются. Люди такие мокрые.

Мое зрение расплывается. Мои периферийные устройства превращаются в тени, и тени манят меня. Вскоре я теряюсь в море черноты, лишенный жизни. Я вращаюсь. Я падаю. Я чувствую, как меня выворачивает наизнанку, вверх ногами, из стороны в сторону. Мои руки и ноги принадлежат кому-то другому. Я становлюсь ничем. Бесплотным. Мои мысли искажаются и закручиваются. Моя хватка за эту реальность медленно ослабевает, и я падаю как кролик в темную нору. В конце концов, я приземляюсь.

Я нахожусь в гостиной. Передо мной стоит миска с фруктовыми хлопьями. Телевизор — это широкий кирпич, на котором изображены желтая губка и ее подруга морская звезда. Я сижу на полу и ем с журнального столика, скрестив ноги, на коленях у меня лежит мой приостановленный на паузу Gameboy. Я не вижу ее, но знаю, что моя мама в другой комнате. Возможно, она моет посуду или приступает к обеду. Моя сестра, младшая и гораздо меньше меня, сидит позади меня на диване. Она играет со своими куклами и смеется, и я слышу лязг керамической посуды. Я не знаю, где мой отец. Наверное, на работе. Он всегда работает.

— Вы двое хорошо себя ведете? — Моя мать просовывает голову в комнату, ее руки заняты смешиванием теста для пирога. Она улыбается. Сияние.

Я киваю, мой рот полон дробленых хлопьев и подслащенного молока. Губка Боб гоняется за медузами, и мои хлопья вкусные, и я счастлив, но мне почему-то страшно. Потому что я что-то забываю. Мне кажется я знаю, что забыл. Я забываю множество вещей. Такое ощущение, что на всю жизнь. Я смотрю на свою еду. Может, я уронила ложку в молоко и забыла поднять ее обратно? Нет, она в моем сжатом кулаке. Я судорожно оглядываюсь вокруг. Мои глаза расширяются от ужаса. Жизнь кажется загустевшей, застывшей маской.

— Дорогой? — говорит моя мама. Она выглядит обеспокоенной. Я, наверное, тоже.

— Кажется, я что-то забыл, — я встаю и бегу в свою комнату, мимо растерянной мамы. Я закрываю дверь и судорожно ищу что-то вокруг. Я не знаю, что это, но я узнаю это, когда увижу. Одеяла сорваны с моей кровати, ящики комода вырваны из своих пазов и брошены на пол, мой сундук с игрушками почти перевернут.

Я роюсь в большом платяном шкафу, роюсь в карманах свитеров и курток, когда раздается звонок в дверь. Меня это не пугает. На самом деле я едва замечаю