пусть подкинут дров в камин… Огонь меня успокаивает. Память предков? Сотни поколений родились, выросли, и умерли возле костра, очага, печи… А как только поколение перестало им пользоваться, так сразу и начало портиться. Ч-чёрт!!! Мысль, пришедшая мне в голову настолько неожиданна и шокирующая! А ведь верно… Если, скажем, после трудового дня посидеть возле ОТКРЫТОГО ОГНЯ, настоящего, от дров, а не от угля или нефти, или газа… Ведь в нём сгорит всё плохое, что прилипло к нам за день. Всё, что нам внушают с экранов и радио! Может, поэтому там, где пользуются обычными дровяными печами, люди более спокойны, здоровы, духовно чище? То есть, ни русский, ни немец без открытого огня существовать как положено нации не могут?! И это лишнее доказательство того, что христианство ВРЕДНО для нас?! Это настолько кощунственно звучит, что я зажимаю себе руками рот, боясь, что фраза вырвется наружу, и кто-нибудь её услышит. Тогда — всему конец. Вбитая за века приверженность немцев к лютеранству сметёт меня, и все наши труды с Николаем сразу же, и тогда закономерным итогом станет СТАРАЯ, кровавая история двадцатого века. И смерть наших стран, гибель их лучших людей…

Глава 28

…Я проснулся, с трудом разлепив глаза — присниться же такое… Да уж… Откинул одеяло, кое-как сел, сунул ноги в тапочки, вздохнул и закашлялся. Сколько раз говорил себе — не курить в комнате! И опять нарушил собственное правило. Набросил на плечи халат, высунулся на балкон. Солнышко. Утро. По дороге бесшумно мчат машины, еле различимые за аллеей высоких тополей. Возле магазина, расположенного внизу дома, как всегда — пусто. Наверное, скоро их закроют. И то хорошо, хоть не будет грохота музыки по ночам, да пьяных толп под окнами. Сигарета уже в зубах. Щёлкаю зажигалкой. Первая затяжка. Сперва осторожная, чтобы не закашлять. Сколько же я вчера выкурил? Пачку? Две? А чёрт его знает… Привычно щёлкаю клавишей включения компа и шлёпаю в ванную. Включаю воду, умываюсь. Чищу бивни. Вытираясь на ходу полотенцем, ввожу пароль в систему. Пускай грузиться дальше. Вешаю полотенце, иду на кухню, включаю чайник, возвращаюсь, запускаю Сеть. Затем программу. Пускай машинка работает. Возвращаюсь опять назад, чайник вскипел. Готовлю себе кофе. Уже который год пью только один сорт. Впрочем, как и сигареты у меня уже не меняются десятилетие, если не больше. Стандартный завтрак из бутерброда с колбасой, который запиваю горячим, обжигающим напитком. Укладываю тормозок в пакет, затем в сумку. Две пачки сигарет в запас — это закон. Попадал уже без курева. Дети ещё спят. Одному — выходной. Вторая — в отпуске. Младший — на каникулах. Супруга сонно приоткрывает глаза и что-то спросонок спрашивает:

— Да, дорогая… Да, дорогая… Да, дорогая…

Последний раз произношу уже из коридора, выходя на лестничную площадку. Никак не могу прийти в себя, уж больно сон… Того… Меня передёргивает. Просто чокнуться от такого можно! У подъезда стоит шикарная тачка. Молча прохожу мимо. Чтобы не подавиться слюной. От зависти. Я себе такую позволить не могу. У меня, как смеются — детище отечественных нанотехнологий — микролитражка. Впрочем, я уже к ней привык, и не смотрю свысока, как раньше. Забавный автомобиль. Именно, что — забавный. Юркий, шустрый. С двигателем я поколдовал. Пусть жрёт чуть побольше, чем стандартный, но зато и бегает не в пример шустрее обычной модели. Когда всё в порядке. До малышки столько у меня всего перебывало, что пальцев не хватит пересчитать. А уж ездил я, пожалуй, на всём что движется. Задираю голову — да, сегодня будет жарко… Сажусь за руль, привычно поворачиваю ключ, смотрю на приборы. Полный. Вчера на заправку заскакивал перед тем, как домой вернуться. Жму на педаль. Двигатель взрёвывает, и выкатывает меня из ряда стоящих во дворе машин. Но что-то всё таки не так… не так, как обычно. Неужели меня сон так из колеи выбил?! Аккуратно проезжаю мимо дежурного кота, сидящего на столе. Кидаю ему кусок колбасы. Тот поднимает лапу в знак приветствия. Выдрессировал. Вот и трасса. Жду зелёный сигнал светофора. Ага! Педаль до полика, покрышки проворачиваются, выстреливая лёгкую машинку на асфальт, и с визгом резины вписываюсь в поворот. Сразу сбрасываю обороты до двух с половиной тысяч. Хватит и шестидесяти по городу. Опять светофор. Ещё один. Мост. Поворот. Трасса. Вливаюсь в поток. Сто сорок для моей малышки — запредельная скорость. Хотя я на ней и двести ходил, а может, и больше. Не знаю. Сколько может семьсот сороковой «бумер» выжать? До сих пор вспоминаю того господинчика, который дотащил мою «малютку» на прицепе до Тульского поста, а потом оправдывался:

— Э, слушай, я совсем забыл, что ты у меня на буксире! Гляжу — моргает, ну и думаю, что там за наглая «Ока» у «БМВ» дорогу уступить требует…

А это я ему моргал, просил остановиться… Ну господинчик и придавил… Мрачно. Сколько я в себя после такой гонки приходил — моё дело. Но с тех пор у меня в багажнике мешок цемента лежит, не вынимаясь. Спокойнее. Хотя я и люблю погонять… А вот и работа. Ухожу направо. Пристраиваюсь на стоянку. Вечерний свет уже включен, сияет привычно корона над трансформатором. Корона… Приснится же такое… Сияет КОРОНА?!!! Я с ужасом смотрю на свою микролитражку — ДВЕ педали, никакой коробки передач, амперметр, спидометр, да ЧТО ЖЕ ЭТО?!! Высоко в небе проплывает рейсовый дирижабль, я вижу, как светятся его энергоприёмники. Мамочки мои, не может быть! Но ведь ЭТО мне приснилось?! Приснилось да? Не может этого быть… Я тупо смотрю на мобиль, на коммуникатор у меня на ремне. На всю ту стаю разных транспортных средств, которые забили всю стоянку в три яруса. На светящиеся короны статического электричества трансформаторов, на парящие в вышине электрические дирижабли. Меня окликают знакомые охранники:

— Чего застыл? Работать пора!

И я, преодолевая себя, делаю шаг к проходной. Мой новый мир…