Город — сказка, красив, грациозен,
Только больше вокруг ни души.
Город-призрак окутала осень,
Тротуары, дворы, этажи…
В этом городе счастлив был каждый,
А теперь каждый листик зачах.
Город замер совсем не от жажды,
Полыхая в закатных лучах.
Не случившаяся встреча
Она как полагается немного опоздает,
А он как страж замрёт на мостовой.
"Счастливые часов не наблюдают"…
Но времена другие, нрав другой.
Он будет на часы глядеть напрасно
И в пальцах комкать мокрое пальто.
Раскатом небо отзовётся громогласным,
он ждёт и ждёт… На улице темно.
Часы пробьют полночные удары,
И он поймёт так ясно и легко,
Что девушка-то с самого начала
Из многих выбирала не его.
Он отвернётся, вновь глотая слёзы,
В утиль отправит купленный букет…
Конечно, для него здесь всё серьёзно,
А для неё же, очевидно, нет.
Жизнь вовсе не классический роман,
Не будет здесь счастливого финала.
И коль на счастье в жизни шанс был дан,
Ты не бросайся с головой сначала…
Поэты
Говорят, поэты — ясновидцы…
Говорят, что им доступно то,
Что привычно перелетной птице,
Что таит в себе морское дно…
Говорят, поэты видят больше,
Им подвластны время и судьба.
Говорят, они живут тем дольше,
Чем живут их гордые слова.
Говорят, что к ним стихи приходят,
Будто б сами, будто б без труда…
А поэты ночь без сна проводят,
Чтоб лилась их песня как вода.
Говорят, поэты — ясновидцы,
Говорят, что им понятно то,
Что скрывает алая зарница,
Что видало старое пальто…
Их талант, на деле, наблюденья,
Их талант в упорности труда:
Чтоб жило в сердцах людских творенье
Недостаточно лишь белого листа.
Говорят, творить порой не просто,
Говорят, что это редкий дар…
Почему же так неосторожно
Кто-то потушил души пожар?
Говорят, поэты видят дальше.
Говорят, они подобны птицам,
Что их жизнь едва заметно слаще…
Говорят, поэты — ясновидцы.
Стихи
Я училась писать стихи
На ошибках, за словом слово…
Неумелыми были штрихи,
Но пыталась я снова и снова.
Те попытки боюсь показать:
Ритм и рифма сбивались порою,
Не могла я два слова связать,
Уж не то, что строку со строкою.
Очень много осталось с тех пор
Неоконченных старых отрывков.
В них не смысл, а только лишь вздор,
И писались они на обрывках…
На тетрадных листах между делом
Появлялись простые слова,
А потом уже стопкою целой
В нижний ящик ложились стола.
Оборвётся в волнении мысль,
И появится новый кусочек.
Через время увидев в нём смысл,
В новый стих я впишу пару строчек.
***
Порой судьбу один решает шаг,
И очень важно в нём не ошибиться.
Вдруг обернётся друг врагом, а другом — враг,
Едва себе позволишь оступиться.
Порой судьбу решает только шаг,
И нужно сделать самый трудный выбор,
Не сожалеть, что всё идёт не так,
Не позволять себя из гонки выбить.
Порой судьбу решает только шаг…
А если он окажется неверным?
Путь продолжать, когда на сердце мрак,
Важнее, чем добраться к цели первым.
Расставание
Шёл дождь, сметая электричество во тьму,
И расстилая по песку радиоволны…
Я тихо спрашивал: "Ты плачешь? Почему? "
Твои глаза печали были полны.
По радио играли старый джаз,
Я под дождём кружился, будто в танце.
Ты зонт в руках сжимала битый час,
Полночный поезд уходил от станции.
Мы расстались в полночь под дождём,
И радио звучало из подъезда.
Шумели волны в голосе твоём,
Пока ты сожалела об отъезде…
Я убеждал, что это не конец,
Что жизнь сумеешь ты начать сначала.
Я улыбался ложности надежд,
А ты в ответ безрадостно молчала…
Ты убежала, слезы спрятав вмиг,
Я оставался в полной тишине.
Мне показалось: я зашёл в тупик,
У моря стоя в полуночной мгле.
Шёл дождь, сметая электричество во тьму
И расстилая по песку радиоволны…
А на рассвете ты уехала к нему,
Меня оставив в сумраке холодном.
Человек совсем не из обычных
"Человек совсем не из обычных",
Кто такой он в наши времена?
Он едва ли где-то станет лишним,
В нём энергия особая видна…
Он обычно кажется спокойным,
Будто мыслит выше на ступень,
Он презренье видит недостойным
И усталости порой не прячет тень…
Человек совсем не из обычных
Не клянëт, не злится на судьбу,
Не стремится к тем знакомствам личным,
Что ему уж точно не к чему.
С ним всегда беспечно и привычно,
Он не хочет быть одним с толпой…
И терпеть не может он обычных,
Тех, кто разучился быть собой.
"Человек совсем не из обычных"
Их не часто встретишь на пути…
И среди людей вокруг различных
Одного б хоть надо нам найти.
Идеал
Все пишут стихи о загадочной "Ней",
Она идеал чьих-то мыслей.
Но ночь снова тонет в пучине огней
И жизни потерянном смысле.
"Она", может быть, не похожа совсем
На ту, что живёт в самом деле,
Но пишет поэт ведь совсем не затем,
Чтоб точность была на пределе.
Намного важнее чужая душа,
Насквозь пропитавшая строчки…
"Она" прочитает их все, не спеша,
Когда уж расставлены точки.
"Она" не жалеет о прошлых
