Глава 13 Быть месту пусту

Когда я впервые открыл дверь из каменной сараюшки у моря в другой мир, то был потрясён открывшимися перспективами. Бесконечность, принадлежащая лично мне! Вскоре понял, что не лично мне, и не бесконечность, и вообще всё не так. Срез, который я нашёл первым, оказался совершенно никчёмным — постап настолько давний, что всё полезное там давно рассыпалось в труху, и даже понять, отчего именно все померли, было уже невозможно. Руины, облизанные временем до такой стерильности, что отличить естественные разрушения от последствий катастрофы не получилось.

Я бодро облазил ближайшую пару кварталов и убедился, что имею дело с наглядным пособием «Деградация конструкций из железобетона под воздействием времени». В такие полезно водить на экскурсии студентов строяка. А вот планы на личное обогащение пришлось засунуть подальше. Возможно, какая-то из груд строительного мусора в прошлом была банком, и её подвалы скрывали тонны золота в слитках, но мне об этом было никак не узнать. Может быть, я так и бродил бы там годами, ковыряя обломки лопатой в поисках хоть чего-нибудь, но, к счастью, следующий проход оказался буквально в паре сотен метров от моего.

Сейчас я уже знаю, что такие места называются по-научному «кросс-локусы», что они соединяют места в разных мирах по принципу подобия, что создавать их умеют крайне немногие, а вот желающих использовать более чем хватает. И что, разумеется, на такой ценный ресурс не могли не присесть люди, отнюдь не являющиеся образцами бескорыстия и этичности, которые вовсе не рады конкурентам. Но тогда мне всерьёз казалось, что я сорвал уникальный джекпот и сам чёрт мне теперь не брат — ещё чуть-чуть, и найду какие-нибудь немыслимые сокровища, и жизнь моя станет невообразимо прекрасной. Фантазии, чтобы вообразить, какой именно, у меня не хватало, но как минимум на нормальный протез должно было хватить.

И что? До сих пор ковыляю на казённом, как дурак.

* * *

Мчаться по Дороге на ретролимузине с просторным салоном из кожи и дерева гораздо лучше, чем топать пешком от прохода к проходу. Пожалуй, единственное, чего тут не хватает, так это встроенного бара. Но девушке-роботу он вроде как ни к чему. Машина принадлежит Алине, киберу-хостес Терминала, и я как-то забыл уточнить, каковы имущественные права кибернетических субъектов. Аннушку этот вопрос и вовсе не смущает, она запрыгнула за руль, надавила на газ, под капотом сыто рыкнул большой, судя по звуку, двигатель. Красивый, как мечта нищего декадента, ретрокар выкатился с парковки на шоссе, набрал скорость — и мир вокруг моргнул, сменившись туманной мутью этого странного межпространства.

— Эх, — вздохнула на пассажирском сидении Донка, — как в старые добрые, да?

— Не припоминаю, чтобы они когда-нибудь были добрыми, — ответила Аннушка. — Мультиверсум всегда был той ещё задницей. То рубились за рекурсор, то Разрушителя ловили, то Искупителя искали, то кайлитов душили, то Основателей гоняли. Комспас с Коммуной маяки делили, Контора с Конгрегацией — сферы влияния… И это только на моей памяти. А про времена давние вообще такое рассказывают…

— Не надо пугать старенькую Доночку! Доночка и так всего боится, когда трезвая! Вон, туда сворачивай!

Машина подпрыгнула, резко включилось солнце. Под колёсами зарокотала брусчатка, Аннушка сбросила скорость.

— Что за странный срез? — спросила она, оглядываясь.

— Ага, старая глупая глойти ещё может чем-то удивить ту самую Аннушку?

— Прекрати, Донка, я никогда не считала тебя дурой. Пить тебе надо было бы поменьше, это да… Я не видела этот срез, ты права. И даже не слышала о таком.

— Малки бы меня убил за то, что я показала тебе его маленький секретик, — захихикала Донка. — Баро не любил ими делиться.

— А что с ним, кстати?

— Когда Вещества не стало, Малкицадак постарел и умер, — вздохнула Донка, — ему, как и многим другим, было дофига лет. Представляешь, как много старых тайн ушло с тем поколением? Этот срез — всего лишь одна тайночка, мелкая, почти никакая. Я показала тебе, потому что тоже могу помереть в любой момент, и не останется тех, кто знает. Мало кто задумывается, сколько всего унесём с собой в могилу мы, старые цыганские глойти. Новые сидят на гранже и не знают о Мультиверсуме ни хрена, кроме сотни караванных маршрутов. И не узнают, потому что зоров больше нет, а без них никто не свернёт с пути, чтобы просто узнать, что там, за поворотом. Скоро старенькая Доночка тоже склеит ласты, и плевать, сколько всего она видела. И только ты всё такая же, для тебя-то Вещество нашлось…

— Хватит ныть, — оборвала её Аннушка. — Я тебе говорила, Вещества больше нет.

— Тебе-то хорошо говорить. Ты молоденькая-красивишная…

— Донка, отстань. Поверь, если бы у меня было, я бы поделилась. Ходят слухи, что Контора получает откуда-то новый дженерик, а некоторые врут, что где-то есть невскрытые захоронки Ушедших, но я ничего об этом не знаю. Узнаю — ты первая в очереди, я обещала.

— Если глупенькая доверчивая Доночка к тому времени не помрёт… — мрачно ответила старуха.

Я слушал их препирательства краем уха, глядя в окно. Лимузин неспешно едет по улице красивого города, носом подпирая катящуюся впереди карету на высоких колёсах. В заднее стекло нам дышит пара запряжённых в массивный дилижанс лошадок. По мощённым крупной брусчаткой тротуарам прогуливаются люди, одетые несколько вычурно, но изящно. Они с интересом оглядывают машину, но пальцами не тычут — то ли воспитанные, то ли уже такое видали. Немного похоже на историческое кино про конец девятнадцатого века — именно кино, для реальности всё какое-то слишком ванильное. Чисто, празднично, как с картинки. Никакого мусора, никаких нищих, никаких грязных смердов, которые в тот исторический период обеспечивали функционирование городов своей мускульной силой.

— Интересный срез, — сказала Аннушка задумчиво, — но зачем он Малки?

— Лошади, — пояснила Донка, — тут все помешаны на лошадях. У Малкицадака племзавод скаковых рысаков. Был, наверное. А может, и сейчас есть, управляющие-то остались. Не знаю, как поделили наследство старого баро, знал ли кто-нибудь про эту его собственность.

— Лошадей, вроде бы, нельзя перемещать по Дороге?

— Да, это извечная цыганская боль. Лошади не выносят