Артем Белоглазов
Хочешь цветочек?
Горько плачу –
Как же так? Не может быть! За что?!
Эх, удача –
Ткнулась в руку. Боже, как не повезло…
Мы сидим на кухне и пьем чай с малиновым вареньем, а Гриша – так зовут хозяина – жалуется на гада-соседа Фрола, из-за которого ни молочка, ни сыра, ни творога деревенского не видать нам как своих ушей. – Почему это? – поддерживает разговор Дейзи. – Так он, падла, коровку мою на прошлой неделе отравил, – объясняет Григорий. – Давно уж грозился, вот и сподобился. – Что-о?! – захлебываюсь я, проливая чай (черт! горячий!) на недавно стиранные (мать-перемать!) джинсы. – Как это?! – А че? – недоумевает хозяин. – Фрол же. Он завсегда чужую скотину гнобит – у Васильевых, Никитиных, Якимовых. У меня вот. – В милицию заявили? – проявляет недюжинные умственные способности Денис. – Или в суд сразу, пусть возмещает моральный и материальный ущерб! – Зачем? – Ухмылка плохо вяжется со страшным кровоподтеком на скуле. Вообще не вяжется. – Я его сам вразумил: отметелил, дай бог, до сих пор охает. Сарайчик еще поджег. – Мы… наверное, пойдем, – как можно миролюбивее говорю я, пихая друга ногой. – Засиделись что-то. Пора, как говорится, и честь знать. – Ага, – поддакивает Дейзи, косясь на дрын, стоящий в углу кухни, и на толстощеком лице мелькает ужасная догадка: не этим ли горбылем отдубасили беднягу-Фрола? – Торопимся. Спасибо, в общем, за чай. Без обид, короче. Давай, братан, удачи. Гришка смотрит на нас, печально – сочувствующе? понимающе?! – улыбаясь, а в глазах стынет непонятное, странное-странное выражение, будто вода в скованной ледком луже. Мы выметаемся на улицу – очень-очень быстро, ставя рекорд по бегу на пересеченной местности. Еще бы – кому охота сидеть рядом с чокнутым психом-поджигателем? – Твою мать!.. – выдыхает Денис. – Они все тут, на хрен, сбрендили. И я согласно мотаю головой, глядя, как толпа придурков с кольями и монтажками разносит на кусочки нашу "пятерку".
– Эй, мужики! – складывая ладошки рупором, кричит неслышно подошедший сзади Григорий. – Охолоните-ка. Чужую тачку ни за что, ни про что ломаете. – Как чужую? – не соглашаются мужики и "работу" свою не прекращают. – Гостей твоих, Гриня. Иль ты их не упреждал? – Да каких еще гостей?! Люди, понимаешь, мимо проезжали, молочка купить хотели. Слышь, Фрол, молочка. А нет его, спасибо тебе, значит. И машину всю изуродовали, вот и второе спасибо на подходе. Народ возле разбитого, исковерканного до неузнаваемости жигуленка задумчиво чешет затылки. Совещается о чем-то. Наконец к нам выдвигается маленькая делегация из трех человек. – Звиняйте, пацаны, – басит крепкий широкоплечий дядя с пудовыми, наверно, кулаками, – обознались. Готовы, так сказать, возместить убытки. Сто пятьдесят штук устроит? – А-а… – открываю рот. – Сто?.. – Сто пятьдесят. Мало? Ну, сто шестьдесят, не больше. Машина-то у вас старенькая, никудышная. – Ништяк, братан. – Дейзи на высоте, уже прикинул выгоду. Подсчитал, взвесил, измерил. – Мы согласны. Я молчу. Сто шестьдесят тысяч за такую рухлядь, как эта несчастная "пятерка"? Судьба определенно зачислила нас в любимчики. Надолго ли? – Лады, – подводит итог здоровяк. – Обождите немного, через часик принесем деньги-то.
***
– Заходите давайте, – говорит Гриша, – не здесь ведь ждать будете? Конечно, нет, думаю. Что за деревня ненормальная? – маньяк на маньяке. – Угу, непременно. – Денис тянет меня за рукав: пошли, мол. – Тут всех, что ль, гостей так встречают? – Ну… бывает, – уклоняется от ответа хозяин. – Часто бывает? – настаивает толстый. И че ему неймется? – Когда как. На этот раз сидим уже в зале, смотрим телевизор, приличный такой, внушительный, явно не из дешевых. Каналов –