неожиданно проговорил сидящий за соседним столиком парень.

Валентин Поликарпович моментально уставился на него.

— Любители? — сурово спросил он.

— Не. Профессионалы. Вольнонаемная команда бета-тестеров.

Все общество испугано притихло.

— Говорят… — таинственно сверкнув очками продолжил парень — Говорят, они и на «Фаргус» работали, и на «Буку». Но после четвертых «Вангеров» ходока потеряли: спятил, бедолага, купил себе «Запорожец», чего-то с ним сделал и пропал без вести.

Редактор тяжело вздохнул.

— Берут, наверное, много…

— Порядочно. Тем более, они сейчас где-то в Самаре, на отдыхе.

— Ладно. Вызывай своих головорезов. Заплачу любые деньги в пределах разумного. Но я хочу, что бы они эту контру при мне в своп втоптали! Что бы они его… Гы-ы-ы… На мелкий фарш… В опилки! В труху! В пыль…

***

Привычный ко всему персонал офиса провожал эту компанию ошарашенными взглядами. По коридору редакции, чеканя шаг, стиснув зубы и храня на лицах угрюмое выражение, шли пятеро.

Впереди, плечом к плечу, маршировали два парня в камуфляжных куртках, стриженые «ежиками», с солдатскими жетонами на шеях. Следом за ними катился старый дед в моторизованной инвалидной коляске с длинными седыми волосами, заплетенными в косы на викинговский манер. Следом за коляской шла девушка с длинными черными волосами, в кожаном жилете, короткой юбке и высоченных сапогах-ботфортах. Замыкал шествие тощий, долговязый парень с длинными пальцами, которые, казалось, жили собственной жизнью. На носу у парня сидело пенсне с черными стеклами и вообще, он смахивал на невовремя разбуженного вампира, стесняющегося честно сказать, куда именно стоит пройти побеспокоившим его вандалам.

Замыкающий шествие парень вдруг болезненно дернулся и, мягко подкравшись к одной из дверей, вкрадчиво провел по ней кончиками пальцев, после чего зашипел. Вся процессия мигом остановилась.

— Здес-сь!

Парни в камуфляже моментально встали по бокам от двери. Кивнув друг другу, они резко распахнули ее, один тут же ушел внутрь направо, другой налево, следом тенью метнулась девушка, рванув рычажок управления, вкатился старик. Тощий, потирая руки и гаденько хихикая, скользнул, как будто втек, последним, тихо прикрыв за собой дверь.

— Добрый день, — негромко произнес он, разворачиваясь лицом к большому письменному столу. — Если не ошибаюсь — Валентин Поликарпович?

Редактор, несколько обалдевший от такого вторжения, занявшего, кстати, не больше пяти секунд, утвердительно икнул.

— Бета-тестеров вызывали?

— А… Э… Ну. Хм. А это вы и есть?

— Именно. Позвольте представить. Это наши основные ходоки-воины, Махмуд и Мак-Мэд. Махмуд специализируется на всем, что режет, рубит, колет, дробит и плющит, Мак-Мэд на всем, что стреляет, взрывается, горит и таращит. Далее, наш ветеран, военный аналитик и пилот, дед Банзай. В молодости служил во Французском Легионе, теперь вот вышел на пенсию. Звезда нашего коллектива — Мелисса, специалист по стелс-экшенам и РПГ, а также информационкам и квестам. Ну и я — программист группы, а еще специалист по игровой магии, колкостям, подлостям и пакостям. Меня зовут Ксенобайт. Морфеус писал, у вас проблемы? Какого рода?

— Экшен с элементами квеста — кратко ответил Валентин Поликарпович.

— Производитель?

— «Вирт-дрим».

Ксенобайт оскалил длинные клыки и зашипел.

— Любители мерзос-с-стных поворотов сюжетс-са, да-ссс… От них всегда жди подлости в самом интересном месте…

— Поймите всю важность ситуации. Анонсы этой игры висят в Интернете уже месяц. Полным ходом идет рекламная компания. Нам выпал шанс, уникальный шанс выпустить описание и солюшен практически одновременно с самой игрой… а мы не можем пройти ее до конца.

Вся пятерка синхронно кивнула.

— Я хочу, что бы вы не просто прошли игру, — окрепшим голосом продолжил редактор — Для статьи нам надо заснять красивые скриншоты, видеосюжеты. Неплохо было бы найти как можно больше секретов. И вообще, показать… Этим… Этому…

— Не извольте беспокоиться, — сухо оборвал его Ксенобайт. — Все будет в лучшем виде. Махмуд, Мак-Мэд, по педалям, Махмуд идет первым. Банзай, сиди на контроле. А я пока пошарю в оперативке, может, чего интересного выкопаю…

— Да ладно, Ксен, мы ее и так положим! — ухмыльнулся Махмуд.

— Поглядим-с, поглядим-с…

***

Первые три уровня прошли, как по нотам. Махмуд умело, четко и без лишней суеты раскидывал монстров, как котят. На четвертом уровне он слегка сбавил темп, но тут его сменил Мак-Мэд, переключившись с диковиной штуки, напоминающей внебрачную помесь серпа, скальпеля и штопора, на арбалет. Процесс снова пошел. Дед Банзай, внимательно следивший за ходом игры, давал тактические советы, предупреждал о возможных засадах, следил за датчиками жизни и зарядами, Мелисса лениво листала какой-то модный журнал, иногда отвлекаясь, что бы помочь решить головоломку или выпутаться из квеста.

— Могли бы зайти с нашего последнего сохранения, — хмуро буркнул наблюдающий за этим действом Валентин Поликарпович.

— Отнюдь нет, мой друг, — раздался над его ухом вкрадчивый шепот Ксенобайта. Редактор, уверенный, что программист сидит за компьютером в самом дальнем углу комнаты, подскочил и схватился за сердце. — Товарищам надо почувствовать игру. Осознать и проникнуться. Ощутить ее плавное течение, ее ритм… К тому же они уже нашли штук пять секретов, которые смело можете направлять в рубрику «советы мастеров».

Процесс шел плавно, не без небольших заминок, но стабильно. Ходоки сменяли друг друга, Ксенобайт, раздобыв где-то бутылку пива, полулежал в кресле, зачаровано глядя на скачущие по всему монитору потоки нолей и единичек, графики и диаграммы. Моргана полировала ногти. Дед Банзай, не отрываясь от своего монитора, травил соленые казарменные анекдоты и выписывал сальные комплементы секретарше Валентина Поликарповича, молодецки покручивая седой ус.

Приближался ответственный момент…

***

Махмуд легкой рысью бежал по изрезанному валунами и оврагами ландшафту. Он только что миновал мертвый город, живописно украсив его кишками и мозгами монстров и сделав на память парочку скриншотов.

— Внимание. Впереди река, она перерезает всю карту, так что ищи переправу. — раздался из ниоткуда голос Банзая.

— Че-то я моста не вижу.

— Я тоже. Глянь за тем холмом, тридцать градусов влево по курсу.

— ОК.

— ВОЗДУХ!!!

Махмуд инстинктивно упал ничком, забрасывая за спину причудливо выгнутый щит. Над его головой с истошным воем пролетело что-то, осыпая сверху забарабанившими в щит снарядами.

— Минус пять процентов