лишать человека столь короткого счастья?
Когда она ушла, я с трудом поднялась с кресла, ничего не чувствуя. Все выжгло. По стеночке, по стеночке. На кухню.
Олег успел выкурить всю пачку. Его глаза, как и мои, были мертвыми. Он знал, что произойдет.
— Опять? — Лялька едва не плакала. — Ты же обещала!
Я достала из холодильника початую бутылку водки и выпила ее всю — винтом.
Дальше — темнота.
Бросила трубку. Любой женщине нужен мужчина. Смешно. Мать внушала мне эту мысль с детства: хорошие девочки выходят замуж, хорошие девочки рожают детей, сидят дома и никогда не изменяют мужьям. Хорошей девочкой я никогда не была. Когда же тебе за сорок, глупо прятаться за мужскую спину. — И откуда в тебе, глупой бабе, столько феминизма, столько стремления к свободе? — удивлялся Олег. — Ты же из себя ничего не представляешь. — Что ж ты меня, такую дуру замуж взял. — Когда я тебя брал, ты дурой не была. — Получается, ты меня сделал такой? — Дура! Он уходил. Хлопок двери — холостым выстрелом. Но я не боялась, что Олег не вернется. Тогда наша связь была сильнее, чем любовь или ненависть. Я была его дурной привычкой. А дурные привычки можно бросать бесконечно.
* * *
То был, наверное, самый сильный запой. Я стремительно теряла человеческий облик, расплачиваясь за содеянное. Но ни секунды не жалела. Почему-то казалось, что один этот мой поступок перевесит прошлые грехи. На следующий день Олег забрал дочь и куда-то уехал. Или мне так запомнилось? Не знаю. Сейчас и неважно. Иногда выныривала из забытья, встречала у порога незваных гостей и ворожила, протискиваясь в узкую щель чужого будущего. Слонялась по квартире, то и дело, натыкаясь на зеркала. Не понимала, откуда в нашем доме столько зеркал. Уже потом Олег признался, что это был совет психотерапевта: «Ваша жена увидит, во что превратилась, и вернется в семью». Хреновый психотерапевт.Второй
…Я очнулась. В жизни ничего не изменилось. Все так же бухтел телевизор, все так же пальцы студил холод, все так же бил озноб одиночества. В настоящем не было ничего, что могло бы удержать. Если нет Олега, зачем жить? Телефонный звонок — он всегда внезапен. Даже и тем более, когда его ждешь. — Что делаешь? — Судя по звукам, Дима сидел в ресторане. Пианист играл «Killing Me Softly». Довольно неплохо играл. Даже по телефону. — Ужинаю. — Я по делу. — Выкладывай. — Нам надо жить вместе. Тогда я не буду ни с кем встречаться. Тебе же нужен мужчина в доме?! — Зачем? — Любой женщине нужен мужчина. В доме. В жизни.Бросила трубку. Любой женщине нужен мужчина. Смешно. Мать внушала мне эту мысль с детства: хорошие девочки выходят замуж, хорошие девочки рожают детей, сидят дома и никогда не изменяют мужьям. Хорошей девочкой я никогда не была. Когда же тебе за сорок, глупо прятаться за мужскую спину. — И откуда в тебе, глупой бабе, столько феминизма, столько стремления к свободе? — удивлялся Олег. — Ты же из себя ничего не представляешь. — Что ж ты меня, такую дуру замуж взял. — Когда я тебя брал, ты дурой не была. — Получается, ты меня сделал такой? — Дура! Он уходил. Хлопок двери — холостым выстрелом. Но я не боялась, что Олег не вернется. Тогда наша связь была сильнее, чем любовь или ненависть. Я была его дурной привычкой. А дурные привычки можно бросать бесконечно.