они звучат
и вытаскивают
из пекла
обожженных войной внучат.
Потому что,
когда железная
лапа смерти стучится к нам, —
в наше место
встает поэзия,
с перекличкою по рядам.
Мы не урны,
и мы не плиты,
мы страницы страны,
где мы
для взволнованных глаз
открыты
за незапертыми
дверьми.