- Ну, да…
- Только не надо ля-ля! Я ведь не девочка… Так зачем?!!
Переубеждать Фомиху Неверующую? А зачем? Мне-то от этого – верит она или нет вкупе со своими коллегами – ни холодно, ни жарко.
- Да так, - говорю, - просто прикололись.
- Ну, и бледно же вы в этой ситуации выглядите, - резюмировала попутчица и сошла с троллейбуса.
Щелчок 5. Подъезд – продолжение улицы
(1996 год; г. Киев, Украина)
Сбылось! Живу в нормальном доме. Это вовсе не значит, что в соседней квартире (помните такую песню?) поселился замечательный сосед, выводящий соло то на кларнете, то на трубе. Нет, хотя и это отнюдь не маловажно. Просто у нас появилась, как ее принято называть, служба консьержей.
Боже, что за счастье! Ремонт, зеркало у лифта, чистота, порядок. Не говоря уже об изрядной доли уверенности, что в квартиру в твое отсутствие проникнут воры.
К сожалению, с первых же дней на новенький линолеум (и в лифтах, и в прочих местах общего пользования), как в чем ни бывало, по привычке облегчались собаки, выводимые и вывозимые на прогулку. Владельцы, естественно, за собой убрать не спешат.
А вскоре в приведенных в божеский вид лифтах начали появляться надписи.
С наступлением тепла – новая проблема. Молодежь с ее роликовыми коньками, колесики которых явно не рассчитаны на езду по линолеуму. Видели бы вы эти черные линии, не поддающиеся никаким усилиям несчастной уборщицы.
И уже – разбили зеркало: видимо кто-то пьяный на него облокотился в ожидании лифта.
- Я так радовался, что живу в нормальном доме, где, как во всех цивилизованных странах, подъезд является началом квартиры, а не продолжением улицы, - искренне посетовал супругу.
- Твоя ошибка в том, что ты искал нормальный дом, а следовало присматриваться к людям, в нем обитающим.
Щелчок 6. Засекреченный одноклассник
(1998 год; г. Киев, Украина)
Второй год, как мы после многолетних скитаний вернулись с женой в Киев, откуда, собственно, и начали наше растянувшееся во времени путешествие. Понемногу устранилось и на работе: появились сотрудники. Можно, как говорится, и дыхание перевести.
И одна из первых свободных от редакционного портфеля мыслей – о друге детства, которого после окончания школы так ни разу, даже мельком, и не видел. Это – Метр Пирандовский. К нам он перешел после местной восьмилетки в 9-й класс. Скромный парень, почти отличник учебы, талантливый чертежник и рисовальщик. В отличие от меня, который – хоть в тиски больным местом зажмите – не мог спроецировать гайку (вид сверху). Признаюсь: частенько в этом помогал Петр.
Я часто бывал у него в селе, он – в доме моих родителей. Но, получив аттестаты о полном среднем образовании, разбрелись в разные стороны. Хотя заочно и не терял его из вида. Знал, парень сходу поступил в Харьковский авиационный институт. Стал дипломированным специалистом. Уже трудится на благо Отчизны. В органах КГБ.
Замечу: тогда сия аббревиатура у большинства не вызвала ничего, кроме желания произнести ее как можно тише. А все познания: борется с врагами. Внешними или внутренними – мало кому приходило в голову «сортировать». Да и какая разница? Недруг – он и есть недруг!
И вот прошло тридцать лет. Почил в бозе КГБ. Теперь с врагами в Украине боролась СБУ. В рядах которой по-прежнему служил друг юности. Увидеться бы, пожать руку, поговорить. Но как его найти? Не пойдешь же на проходную спецслужбы и не начнешь искать одноклассника – вдруг ему это повредит. Никаких же контактов не было. Его даже пирятинская кума – скорбела – ого, сколько не видела! «Наверное, жутко засекреченный, поэтому и не кажет носа», - сделала вывод.
Однако журналистам ли пасовать? Короче, уже через несколько дней коллеги, освещающие работу силовиков, продиктовали мне домашний номер телефона Метра, свидетельствующий о том, что жилье он имеет в центре столицы. Назвав также подразделение, в котором он служил. Серьезное, доложу вам, подразделение!
И вот, дождавшись вечера, набираю заветный номер. Трубку поднимает хозяин.
- Привет! – говорю преувеличенно бодро.
- Здравствуйте! А кто это?
Решаю мозги не пудрить, в угадайку не играть – как-то не солидно:
- Николай. Сухомозский.
- О-о! Самый умный в классе!
- Да перестань! Я вот снова в Киеве. Живу и работаю. В «Комсомольской правде». Как ты насчет того, чтобы встретиться?! Столько ведь не виделись!
- Можно! Почему бы и нет? А откуда, кстати, у тебя мой телефон?
- Ну, мы же оба работает в структурах, занимающихся расследованиями. Если что-то можете вы, то мы, смею заверить, - тоже. Лучше назначай время и место, как говорит мой однокурсник, «здыбанки».
- Я тебе перезвоню. Договорились?
- Конечно! Я буду ждать.
С тех пор прошло 15 лет, а я – все жду...
Щелчок 7. «Таврия» без стекол
(2006 год; г. Пирятин, Полтавская обл., Украина)
Два года назад умерла моя мать. Похоронили мы ее в родном городе. И в первое время без конца там бываем: то само скорбное действо, то девятины, то сороковины, то полгода, то годовщина, то установка памятника, то – ограды, то бесконечные формальности по оформлению наследства. Естественно, управиться с такой «снежной бабой» хлопот можно только на колесах. Особенно если учесть, что городской автобус даже в райцентр совершал пару рейсов утром и пару – в конце рабочего дня.
В отсутствие личного транспорта – только два выхода: друг с машиной или такси. Быть обязанным даже в мелочах – ненавижу. Поэтому выбранный вариант вполне понятен.
Желающих в Пирятине обслуживаю две бригады хлопцев на личных авто. Скооперировавшись, каждая из них приобрела что-то типа рации, куда поступают все вызовы. Но у одних телефон - «запутанный», а у других – легче легкого: пять «двоек» подряд. Даже если у вас склероз начальной стадии, записывать не надо! А у нас – мобилка. Вот и вызывали в любой момент. Город небольшой, так что максимум через десять минут моторизованная карета появлялась в указанном месте.
И тут началась череда совпадений. Как приедем из Киева, на автостанции очередь именно этого парня. Вызываем с кладбища – его же. Из ресторана – приезжает старый знакомый. Даже смеялись по этому поводу: пора, мол, записывать его в персональные водители, и
