- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (19) »
Макара Дэйв
Потерявший имя
Потерявший имя.
Этого никогда не было...
Но, если будет...
Часть первая
Пронзительно синее небо. Белые облака. Вялые, словно корки съеденного на прошлой неделе арбуза, мысли. Где-то, возможно, идет дождь. Удары сердца отдаются в ушах и, кажется, что ходит ходуном земля. Кровь приливает к мозгу, затем к ногам и все тело горит, словно в огне. Ноют мускулы, в глазах иногда темнеет, но сердце упорно колотится: стук-стук, словно заставляя умирающий мозг додумать какую-то, очень нужную, мысль. Тихий ветер, желтый песок, темно-зеленая вода, нежно ласкающая подошвы грубых, армейских сапог с высокими голенищами на шнуровке. Тяжелый вздох и легкие обжигает горячий воздух... Что-то подсказывает мне, что лежать на пляже, в это время, в одежде - не дело, но встать, раздеться... Может, просто чуть-чуть сползти? И тогда, набежавшая волна зальет ноги, перекатится через грудь и животворным ручьем омоет разгоряченное лицо... Нет. Это тоже не выход... Чуть-чуть приоткрыв глаза наблюдаю за небом: там, высоко, белые громады облаков плывут по своим незатейливым делам. Им до меня нет никакого дела. Да и мне - тоже... Сколько может лежать под палящим солнцем человек? Час? Два? Двадцать минут? Закрыв глаза, мрачно думаю о том, что-же будет дальше... ...Капли дождя упали на лицо и, словно живая вода, вернули... Откуда? Из сна? Провала? Или - тривиального обморока? Жадно ловлю губами капельки дождя и смеюсь. Нет, не смеюсь - Хохочу! Хохочу от удивительного чувства жизни вокруг... Раскат грома веселит меня еще больше; налетевший порыв ветра срывает пенные верхушки волн, бросает к ногам и, легко оттолкнувшись, я парю над песком, заливаемым приливом и дождем. Кувыркнувшись, для пробы, устремляюсь вверх, к тучам, изрыгающим дождь и красивейшие зигзаги молний, а затем вниз, к бушующему морю... Задеваю, нечаянно, камень и тот вдруг взрывается миллиардами разноцветных осколков, которые, замерев на мгновение, наперекор всем законам, взлетают вверх и висят, освещая море над камнем, частью которого они были... Ну, вот и всё...
*****
Огромный, на полстены, экран, сверкал яркими красками. - Ну-с, начнем, пожалуй? - Монтажер глупо ухмыльнулся. ... За окном уже давно висит ночь и в тихом шелесте снега слышится музыка, далекая и нежная. Экран наполнен бесконечной вереницей кадров - студия в работе: - Нет! Не этот, следующий... Ага... - Сколько еще? - Хватит и повеситься, и замотаться... - Прекратить балаган! - Это режиссер. "Зверь-баба, ну да ничего - к утру спечётся, а там мы все сделаем по моему!" Монтажер, с темными кругами под глазами тянется к сигаретам. - Ну ты и задал задачку... А ведь, черт побери, красиво получается! - Ага. Слушай, а если без "компрессии"? - А если без советов? - Монтажер злобно вбил сигарету в пепельницу. - Тащи еще кофе. Будем дальше делать... Внезапно студию залил яркий свет. Журналист и монтажер зажмурились и тихо, сквозь зубы, выматерились: "настраивай теперь этот чертов экран, по новой!" - А, вот Вы чем здесь занимаетесь... Ну, извините, что помешал! - Продюсер студии, мило улыбаясь, выключил свет и закрыл за собой дверь. Выждав пять минут, оба потянулись за сигаретами. - Можно подумать, этот... Не знает, что завтра... - Сегодня. - ... Сегодня, в 22.00 - эфир! - Он знает. Потому и волнуется. Это первая передача, такого типа...А ее еще копировать, цифровать... Журналист в ответ только вздохнул. Яркие огоньки сигарет описывали грациозные дуги, то угасая, то разгораясь. - Хотелось бы мне знать, где он шунгОвый экран раздобыл? - Мама, на Рождество, подарила. - Предположил монтажер и внимательно посмотрел на кресло у стены, в котором, откинув голову на высокую спинку, спал режиссер. - Всё. Спеклась. - Констатировал факт журналист и загасив окурок, встал с тихо скрипнувшего стула. - Надо цвет вернуть... Монтажер потянулся, что-то переключая на пульте. - Минут семь делать по новой? - Нет. Секунд сорок. Повезло: ждал, что ты за кофе пойдешь, закрепил... - Слушай... Ты настраивай, а я, эту... В "КО" откачу. А то, сопит, отвлекает... - Давай, - согласился монтажер. - И, кофе, не забудь! - Шепотом крикнул он вдогонку. Через минуту дверь тихо скрипнула, журналист рыбкой-угрем скользнул внутрь и торжественно водрузил кофейник на заляпанную столешницу, рядом с двумя кружками, мельком глянул на часы и устало опустился на стул. - Минус сорок секунд, со слов "Хорошо ли это..." - Монтажер поправил растрепанную, взмокшую прическу и махнул рукой, давая отмашку. - ... Хорошо ли это? Плохо ли? Решать не нам. Каждый делает то, что умеет лучше всего. Люди, о которых мы Вам рассказываем - разные. Но, объединяет их одно - Жажда Жить, стремление жить так, как живут здоровые люди, жить среди людей... Давайте вспомним "Повесть о Настоящем Человеке" и поклонимся низко тем, кто имеет огромную волю к победе... - ...Отлично... Нам с тобой, за эту передачу, отвалят кучу "комплиментов"! - Брось, Витя... Тебе, может быть - да. Мне - вломят по первое число, за то, что мало рекламных пауз... Или еще за что-нибудь... - Зато: три месяца по командировкам! Заграничным! - Ага. Из ЮАР в Корею, которая Северная. Из Кореи - в Германию и так почти тридцать стран. - Журналист устало потер виски. - И почти три года подготовки. Три года полунищего существования... - И, как результат - двух часовая передача, в прайм-тайм, по всему миру! Во всех часовых поясах! На всех языках! - И седые волосы, когда выходишь из госпиталя или больницы, для детей-сирот... Нашей долбанной стране крупно повезло, что Наступающий год, провозгласили "Годом Человека"! Иначе, не было бы этой передачи в прай-тайм, по всем каналам... - Эк ты раскис... Ничего, доделаем - напьешься... Враз соберешься! - Уже собрался. Даже билеты взял, на самолет до островов. До тех самых, где эта передача показываться не будет. Стоп-стоп! Далеко замотал... Назад, до нуля сорока трех. - Это что - Германия? - Швеция. Последняя четырехминутка. - Сколько там? - Без пяти восемь. Все, Витя. Теперь этот "кусок моря" и - "ключи на старт"! - А ты знаешь... Передача-то не веселая... - "Тихая печаль наполняет комнату. В голове туман и приходит боль. Осень отшумевшая, золотой листвой." - Тихо продекламировал журналист. - Ага. "Тупой и
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (19) »