Будем хотя бы гордыми!
Четыре раза ездили с батей на его окраину, отпирали затхлую уже квартиру, с пыльными книгами и журналами на полках, толстыми коврами, которыми когда-то гордились, хрусталем... хрусталем гордились очень давно. Приезжали. Ждали, — в четвертый раз так же, как первый. — Кого он хоть приведет, сказал тебе? — нервно спрашивал батя. — Нет! Но придираться можно до бесконечности! Видимо, это человек, которому твоя квартира почему-то подходит! — А почему — она ему подходит? — цеплялся отец. — Вот сейчас у него и спросишь! — Я уже изнемогал. — А может — это чеченский боевик? ...Да — толковый у меня батя. Такой вариант, честно, тоже маячил в моем мозгу. Поэтому ответ был готов заранее: “Чеченские боевики все там!” Но выдал я другой вариант: — Ну почему обязательно боевик? — Ты, наверное, хочешь сказать — почему обязательно чеченский? — Батя засмеялся. Брякнул звонок. Вошел агент-дылда, и за ним — маленький смуглый человек в длинном желтом пальто. Двигался он удивительно медленно, с достоинством. Сдержанно кивнул. По сторонам, по мебели, не смотрел — это его вроде не интересовало. Мы посидели молча. — Простите... вы какой национальности? — не выдержал отец. — Я чечен, — с достоинством ответил тот. ...Обращался он только к отцу, ко мне даже не поворачивался: — Я вижу, вы старый, ученый человек — поэтому я вам верю! Он “доверяет”!!! Потом мы с отцом, прикрыв дверь, совещались на кухне. — Но у него даже прописки нет! — горячился батяня. — Кто он?.. И неудобно почему-то расспрашивать! — Батя шлепнул себя по колену. — Ты заметил, какой он гордый? — сказал я. — Ну еще бы! — А давай и мы тоже будем гордые? — А давай! И вот — день платежа. Кончается, кстати! Привстал, потянулся к телефону... Сидеть!.. А давай и мы будем гордые, а? Займись своими делами! ...А какие дела? Относил тут Гиенычу своих “Головастиков”... — Гениально, старик! — И протягивает рукопись мне. — Но кому сейчас нужны гении?! И себя присовокупил! Но он, однако, нужен кому-то: высотой в метр рукопись на столе, стыдливо прикрыл заглавие листочком.
Да — жизнь нас не балует! Ближнюю баню закрыли — не говоря уже о дальних... любил я попарить косточки. Окна там пленкой закрыли... мрамор везут. Ну, думал, суперлюкс делают: тыщ по пять будут брать... ну ничего: такое дело осилим! И вот — ремонт закончили. И народу никого! Сладострастно кряхтя, мелко почесываясь, собрал бельишко. Вхожу: медные перила сделали, как до революции. И голую нимфу, давно уже разбитую, тоже отреставрировали. Молодцы! Похоже — действительно новая жизнь начинается? Еще более страстно чешусь, поднимаюсь по лестнице. Шлагбаум какой-то... Пятнистый охранник. В бане уже охранники — вот это да! — Пройти, — спрашиваю, — можно? — указываю на шлагбаум. — А зачем? — неожиданный вопрос. — Да помыться бы! — Где? — Здесь, где же еще? — А больше ты ничего не хочешь! Разуй глаза! — указывает на окно. Я прижался к стеклу, читаю буквы, повисшие над тротуаром: б...а...н! К!!! — Банк?!.. А где же баня?! — Только не здесь! — А где ж теперь мыться? — Дома! — Так по-доброму со мной разговорился, видно, клиентов было мало в этот час. — Так у меня ж ванной нету! — Ну... тогда в банке мойся... в трехлитровой, я имею в виду! — удачно сострил. Вышел, посмотрел еще раз на буквы — действительно: БАНК! Таперича заново учу буквы и грязный хожу!
О — снова стекла задребезжали, и я вместе с ними задребезжал: сколько ж можно душить? Вчера выбежал: газует совсем юнец! “Выключи, ради бога!” — “Так мотор же грею!” — “У себя дома его грей!” Вздрогнул — дверка хлопнула! Все уже изучил, нервами: такое звонкое захлопывание означает: ушел! Снаружи захлопнул! О — дым уже в окнах поднимается! Посмотрел: спокойно дымит! Господи! Сколько же можно! Побежал по коридору — схватил молоток! Выскочил, глянул с площадки: еще такси во двор въехало и тоже дымит. Клиент — какой-то знакомый, ко мне, что ли? — вылез и рукой жест сделал: я схожу, а ты тут подыми! Я кинулся вниз. Парадная дверь передо мной распахнулась... в раме — знакомый силуэт... Паша! Но он же в тюряге? Да — замечательный гость пошел. — С молотком встречаешь? Вот это правильно! Но, может, сперва поговорим? Исповедоваться приехал? Ну... давай колись. Поднялись по лестнице. — Да — ну и дверь у тебя... плевком открыть можно! Ясно: это в нем профессиональная добросовестность говорит. Вошли. Уселись с ним возле моей машинки. Отец и жена, к счастью, не слышали, что гость пришел. От них несся бодрый стук тяпок, веселый хохот. — Капусту рубят? — Паша усмехнулся, кивнул. — Да. Но, к сожалению, — в буквальном смысле. Помолчали. Я ж уже впаял его в янтарь вечности — что ж ему нужно еще? Помолчали. — Пишем? — на машинку кивнул. С воспитательной работой приехал? И прежде он несколько раз уже говорил мне: я без тебя знаю, что я говно, ты покажи мне, где я святой! ...Где? Но оказалось — не наглость в нем сейчас преобладает, наоборот — стеснительность. — Я тут... подарочек тебе принес! Похохатывая, полез в сумку, вынул толстенный глянцевый том с бабою на обложке... таких теперь на прилавках полно. Книга — худший подарок. Свои некуда девать! “П. Маретин. “Кукушонок”. Фамилия что-то знакомая. Стремительно перевернул книгу... Пашин портрет! — Твоя? Закашлялся. — Да вроде да. — Слушай, — я вдруг вспылил, — только выключи вонючку свою, — я кивнул на окно. — Не продохнуть! — Понял, — миролюбиво Паша проговорил. Спустился — такси его вырубилось. Вернулся. Снова сели. — Вот... накорябал там. Где “там” — можно не спрашивать. Там, где много свободного времени, но нет свободы. — Ну... поздравляю. Он скромно кивнул. — Может, ты... обругаешь где? Ага! Заколдобило! Когда свой труд выставляешь — совсем другое дело!.. А ты мне помог, с “Собачьей смертью”?.. Ну ладно. — ...А почему — “Кукушонок”? — Так приемный я! — A-а. Понятно. — Ты все-то не читай... Постараюсь. — Там много похабщины есть... Так то Гиеныч вставил... Надо, говорит! — Ясно. — Главное, там... один смешной эпизод... важный вроде... из жизни взят... Тогда я еще... “шестеркой” мотался... “Портрет художника в молодости”? — Ну, так я говорю. Эпизод. Простой “шестеркой” был, по ларькам бомбил, собирал навар. А за рулем Ленька сидел, кореш наилепший... — Ясно! — предчувствуя уже, что добром их дружба не кончится, пробормотал я. — Керосинить Леха стал! — жахнув себя по колену, горестно произнес он. — Да и я не
Четыре раза ездили с батей на его окраину, отпирали затхлую уже квартиру, с пыльными книгами и журналами на полках, толстыми коврами, которыми когда-то гордились, хрусталем... хрусталем гордились очень давно. Приезжали. Ждали, — в четвертый раз так же, как первый. — Кого он хоть приведет, сказал тебе? — нервно спрашивал батя. — Нет! Но придираться можно до бесконечности! Видимо, это человек, которому твоя квартира почему-то подходит! — А почему — она ему подходит? — цеплялся отец. — Вот сейчас у него и спросишь! — Я уже изнемогал. — А может — это чеченский боевик? ...Да — толковый у меня батя. Такой вариант, честно, тоже маячил в моем мозгу. Поэтому ответ был готов заранее: “Чеченские боевики все там!” Но выдал я другой вариант: — Ну почему обязательно боевик? — Ты, наверное, хочешь сказать — почему обязательно чеченский? — Батя засмеялся. Брякнул звонок. Вошел агент-дылда, и за ним — маленький смуглый человек в длинном желтом пальто. Двигался он удивительно медленно, с достоинством. Сдержанно кивнул. По сторонам, по мебели, не смотрел — это его вроде не интересовало. Мы посидели молча. — Простите... вы какой национальности? — не выдержал отец. — Я чечен, — с достоинством ответил тот. ...Обращался он только к отцу, ко мне даже не поворачивался: — Я вижу, вы старый, ученый человек — поэтому я вам верю! Он “доверяет”!!! Потом мы с отцом, прикрыв дверь, совещались на кухне. — Но у него даже прописки нет! — горячился батяня. — Кто он?.. И неудобно почему-то расспрашивать! — Батя шлепнул себя по колену. — Ты заметил, какой он гордый? — сказал я. — Ну еще бы! — А давай и мы тоже будем гордые? — А давай! И вот — день платежа. Кончается, кстати! Привстал, потянулся к телефону... Сидеть!.. А давай и мы будем гордые, а? Займись своими делами! ...А какие дела? Относил тут Гиенычу своих “Головастиков”... — Гениально, старик! — И протягивает рукопись мне. — Но кому сейчас нужны гении?! И себя присовокупил! Но он, однако, нужен кому-то: высотой в метр рукопись на столе, стыдливо прикрыл заглавие листочком.
Да — жизнь нас не балует! Ближнюю баню закрыли — не говоря уже о дальних... любил я попарить косточки. Окна там пленкой закрыли... мрамор везут. Ну, думал, суперлюкс делают: тыщ по пять будут брать... ну ничего: такое дело осилим! И вот — ремонт закончили. И народу никого! Сладострастно кряхтя, мелко почесываясь, собрал бельишко. Вхожу: медные перила сделали, как до революции. И голую нимфу, давно уже разбитую, тоже отреставрировали. Молодцы! Похоже — действительно новая жизнь начинается? Еще более страстно чешусь, поднимаюсь по лестнице. Шлагбаум какой-то... Пятнистый охранник. В бане уже охранники — вот это да! — Пройти, — спрашиваю, — можно? — указываю на шлагбаум. — А зачем? — неожиданный вопрос. — Да помыться бы! — Где? — Здесь, где же еще? — А больше ты ничего не хочешь! Разуй глаза! — указывает на окно. Я прижался к стеклу, читаю буквы, повисшие над тротуаром: б...а...н! К!!! — Банк?!.. А где же баня?! — Только не здесь! — А где ж теперь мыться? — Дома! — Так по-доброму со мной разговорился, видно, клиентов было мало в этот час. — Так у меня ж ванной нету! — Ну... тогда в банке мойся... в трехлитровой, я имею в виду! — удачно сострил. Вышел, посмотрел еще раз на буквы — действительно: БАНК! Таперича заново учу буквы и грязный хожу!
О — снова стекла задребезжали, и я вместе с ними задребезжал: сколько ж можно душить? Вчера выбежал: газует совсем юнец! “Выключи, ради бога!” — “Так мотор же грею!” — “У себя дома его грей!” Вздрогнул — дверка хлопнула! Все уже изучил, нервами: такое звонкое захлопывание означает: ушел! Снаружи захлопнул! О — дым уже в окнах поднимается! Посмотрел: спокойно дымит! Господи! Сколько же можно! Побежал по коридору — схватил молоток! Выскочил, глянул с площадки: еще такси во двор въехало и тоже дымит. Клиент — какой-то знакомый, ко мне, что ли? — вылез и рукой жест сделал: я схожу, а ты тут подыми! Я кинулся вниз. Парадная дверь передо мной распахнулась... в раме — знакомый силуэт... Паша! Но он же в тюряге? Да — замечательный гость пошел. — С молотком встречаешь? Вот это правильно! Но, может, сперва поговорим? Исповедоваться приехал? Ну... давай колись. Поднялись по лестнице. — Да — ну и дверь у тебя... плевком открыть можно! Ясно: это в нем профессиональная добросовестность говорит. Вошли. Уселись с ним возле моей машинки. Отец и жена, к счастью, не слышали, что гость пришел. От них несся бодрый стук тяпок, веселый хохот. — Капусту рубят? — Паша усмехнулся, кивнул. — Да. Но, к сожалению, — в буквальном смысле. Помолчали. Я ж уже впаял его в янтарь вечности — что ж ему нужно еще? Помолчали. — Пишем? — на машинку кивнул. С воспитательной работой приехал? И прежде он несколько раз уже говорил мне: я без тебя знаю, что я говно, ты покажи мне, где я святой! ...Где? Но оказалось — не наглость в нем сейчас преобладает, наоборот — стеснительность. — Я тут... подарочек тебе принес! Похохатывая, полез в сумку, вынул толстенный глянцевый том с бабою на обложке... таких теперь на прилавках полно. Книга — худший подарок. Свои некуда девать! “П. Маретин. “Кукушонок”. Фамилия что-то знакомая. Стремительно перевернул книгу... Пашин портрет! — Твоя? Закашлялся. — Да вроде да. — Слушай, — я вдруг вспылил, — только выключи вонючку свою, — я кивнул на окно. — Не продохнуть! — Понял, — миролюбиво Паша проговорил. Спустился — такси его вырубилось. Вернулся. Снова сели. — Вот... накорябал там. Где “там” — можно не спрашивать. Там, где много свободного времени, но нет свободы. — Ну... поздравляю. Он скромно кивнул. — Может, ты... обругаешь где? Ага! Заколдобило! Когда свой труд выставляешь — совсем другое дело!.. А ты мне помог, с “Собачьей смертью”?.. Ну ладно. — ...А почему — “Кукушонок”? — Так приемный я! — A-а. Понятно. — Ты все-то не читай... Постараюсь. — Там много похабщины есть... Так то Гиеныч вставил... Надо, говорит! — Ясно. — Главное, там... один смешной эпизод... важный вроде... из жизни взят... Тогда я еще... “шестеркой” мотался... “Портрет художника в молодости”? — Ну, так я говорю. Эпизод. Простой “шестеркой” был, по ларькам бомбил, собирал навар. А за рулем Ленька сидел, кореш наилепший... — Ясно! — предчувствуя уже, что добром их дружба не кончится, пробормотал я. — Керосинить Леха стал! — жахнув себя по колену, горестно произнес он. — Да и я не