приписывал себе убийство Джеральдины Маклайн, в то время как полиция подозревала совершенно другого человека. По их мнению, Джеральдина была убита своим сожителем, молодым любителем красивой жизни, парнем, который принуждал ее заниматься проституцией и который исчез из города сразу же после убийства.

Барт взял свою статью, посвященную Вальдо, фотокопию его письма, открыл ящик стола и спрятал все под чистую, выглаженную рубашку, упакованную в целлофановый пакет. Там же лежала засаленная колода карт и наполовину опорожненная бутылка ирландского виски. Он задвинул ящик и закрыл его на ключ.

Время еще терпело. До выхода номера оставалось два часа.

Барт откинулся на спинку своего вращающегося кресла на колесиках и зевнул. Он был молод, чуть за тридцать, выше среднего роста и весил восемьдесят килограммов. Но благодаря спортивной фигуре Барт выглядел худощавым.

На рабочем столе Барта в рамке, обтянутой кожей, стоял портрет мужчины средних лет, с суровым, но красивым лицом. Это была фотография его отца, который после возвращения с полей сражений первой мировой войны был приглашен главным редактором в «Бродвей таймс» и оставался на своем посту до самой смерти. Он обучил Барта своему ремеслу, и тот с согласия хозяина газеты Мэддока Слейда унаследовал его пост.

Кабинет, из которого Барт руководил газетой, представлял собой каморку, абсолютно не соответствовавшую должности главного редактора. В общем-то это была даже не комната, а крошечный кусочек редакционного зала, отгороженный несколькими щитами, не доходившими по высоте до потолка. Стенки перегородок внутри кабинета были увешаны фотографиями танцовщиц в бюстгальтерах и микроскопических трусиках и жокеев в атласных костюмах.

Переводя взгляд с одного снимка на другой, Барт задержался на фотографии девушки, обнаженной больше, чем остальные. Это была мисс Анжела Браун, которая демонстрировала свои прелести в «Саломея-клубе», принадлежавшем мистеру Найлу Кепеле.

Барт подумал, что неотложных, серьезных дел, не считая возможного преступления Вальдо, не предвидится, и решил позвонить мисс Браун. Он встречался с ней вчера, но это была одна из тех женщин, которая с каждой новой встречей становится еще желаннее. Следовало только убедиться, что рядом с ней нет Джеймса Денхайма, драматического критика «Бродвей таймс», жившего в шикарных апартаментах своей богатой, совершенно больной жены в пригороде Нью-Йорка. От этого сорокапятилетнего мужчины зависела сценическая карьера мисс Браун.

Барт позвонил домой Денхайму, тот сам поднял трубку. Можно было, не опасаясь, звонить Анжеле.

В трубке раздался низкий, хрипловатый голос Анжелы Браун:

— Алло-о-о!

— Привет, милая! Ты еще не забыла меня?

— Это ты, Блондинистая мордашка? — спросила она уже своим, естественным голосом.

— Я заеду за тобой в «Саломею» после последнего представления.

— Опять? — изображая ужас, спросила мисс Браун. — Нет, ты ненасытен, честное слово! Но сегодня я не собираюсь появляться в «Саломее».

— Сачкуешь или Найл Кепела выбросил тебя на улицу, потому что ты недостаточно благосклонна к его знакам внимания?

— Хмм, хмм… Я всегда положительно реагирую на знаки внимания. Это же элементарная культура… Но сегодня я решила устроить себе вечер отдыха. К тому же есть кое-какие дела. Серьезные…

— Поточнее можно?

— О Господи! Ты невыносим! Могу же я однажды заняться собой! Принять ванну, привести в порядок волосы… В конце концов, я хочу просто расслабиться.

— Я заеду к тебе… Потру спинку…

— Ты меня защекочешь. Нет, сегодня я хочу побыть одна. Ну… не совсем одна… У меня намечена коротенькая, но очень важная встреча…

— Темные делишки?

— Денежные делишки.

— Не могу даже сказать, кому от этого хуже. Тогда до завтра, да?

— Возможно. Эй, Барт!

— Да?

— Ты ничего не обнаружил у себя сегодня утром? Что-то такое, что принадлежит мне?

— Ты опять забыла у меня свои трусики?

В трубке раздался гортанный смех мисс Браун.

— Ты же знаешь, что я никогда их не ношу.

— Что же тогда ты забыла?

— Кое-что, что тебе не нравится. Увидишь… Заканчиваем разговор, Блондинистая мордашка, до свидания.

— До завтра?

На мгновение в трубке установилась тишина.

— Барт? — раздался голос Анжелы.

— Да, дорогая?

— Прощай, Барт!

— Почему ты это говоришь? — заволновался Барт.

Но мисс Браун уже положила трубку.

Хейден бросил взгляд на свои хромированные часы. Четыре без нескольких минут. Время выпить чашку чаю в баре у Слиго Слейшера. Отец Барта был родом из Кентукки, он придерживался принципа, следуя которому настоящий джентльмен никогда не пьет спиртное раньше полудня. Барт продлил этот запрет до четырех часов дня. Он встал из кресла, откатал рукава рубашки и стал застегивать жилет. Этот жилет был настоящим произведением искусства и напоминал жилеты, которые носили карточные шулера, путешествуя на пароходах по Миссисипи: желтые тюльпаны на сером фоне. Застегнув последнюю пуговицу, Хейден надел темный, строгого покроя пиджак. Затем достал деньги из кармана брюк, аккуратно сложил купюры и опустил в правый карман пиджака, мелочь ссыпал в левый. Это были его обычные приготовления, позволявшие ему без лишней нервотрепки пройти сквозь «строй» любителей одолжить и не отдать, которые всегда встречались на пути между редакцией и баром Слиго.

Хейден называл карманы своего пиджака «национальным безвозмездным кредитным банком».

Зазвонил телефон.

— Алло? Барт Хейден слушает.

Голос в трубке забормотал что-то невразумительное, затем раздался оглушительный кашель, и наконец, совладав с голосовыми связками, звонивший сказал:

— Барт, говорит Фриц Грехем. Вы помните меня?

— Да, конечно, помню.

Грехем был одним из неудачников Бродвея. Последним его рабочим местом стал табурет у стойки в баре у Слиго Слейшера. Несколько лет тому назад он работал репортером криминальной хроники в «Морнинг уолд», но у него случилась какая-то неприятность, о которой он никому никогда не рассказывал, и Грехем крепко запил. Покачиваясь на алкогольных волнах, он некоторое время проработал в рекламных изданиях, но рюмка окончательно затянула его на дно. Теперь все свое время он отдавал поискам денег, одалживая то у одного, то у другого знакомого, и все тратил на спиртное.

— Скажите, Барт, вы все еще печатаете в воскресных номерах уголовную хронику?

— Иногда…

— Сколько платите за строку?

— Все зависит от качества материала.

В трубке снова послышался алкогольный кашель Грехема.

— Барт, — заговорил он, с