Константин Костин Гребите, черти, гребите!

Погода этим летом выдалась отличная. Просто прекрасная погода! Не как в прошлом году – жара под сорок, как в печке. И не тепло, и не жарко, самое оно. Еще и легкий ветерок… благодать! Даже жалею, что работа не на свежем воздухе.

Вообще, если подумать, много ли осталось уважаемых профессий, чтобы на природе, под чистым небом, а не в тесном, душном офисе? Дворник? Ой, не смешите мои подковы! Строитель? Тоже так себе. Был я строителем в молодости – сплошная пыль и грязь. Там свежий воздух найти труднее, чем заказчика, который вовремя платит.

А вот в прежние времена почитаемой работы на свежем воздухе было сколько угодно. Хочешь – разбойником, караваны грабить. Хочешь – пиратом, галеоны грабить.

Точно! Пиратом! Вот профессия моей мечты. А что? Сколько я книг про пиратов прочел – лучше самих пиратов их жизнь знаю! Одного Стивенсона раз пять прочитал. А уж "Пиратов Карибского моря" до дыр засмотрел!

Море, скрип снастей, запах смолы и пороха. И ветер в парусах. Ветер в харю, а я шпарю! И Веселый Роджер развевается под порывами свежего морского бриза.

Так, что я знаю про пиратов? Моряки вообще, а пираты – в особенности, народ суеверный. Например, они свято верят, что если барометр падает – это к шторму. Казалось бы, делов – тьфу. Взял гвозди-сотку, прибил барометр покрепче, чтобы не падал – и все, никаких штормов. Нет же, пираты – народ упрямый. Жив в них бунтарский дух! Там где другой человек, тот же король, поступил бы по уму – приказал бы барометру не падать, а если упал – плетей всыпать, пираты продолжают чтить морские традиции. Упал барометр – все, шторму быть. Наверняка с собой запас барометров возили. Там же спереди стекляшка. Ну не может не разбиться стекляшка, если барометр с такой высоты грохнулся. Хорошо, согласен. Раз – повезло. Второй – снова повезло. Но на третий или четвертый раз всенепременно разобьется. То есть запасные барометры как воздух нужны. Иначе как узнать – будет шторм, или нет? Тогда ж Яндекса не было, спросить не у кого было. Единственный верный способ оставался – барометр.

Штормов-то в древности умотаться сколько было. Это сейчас штормов в море, как мяса в колбасе, искать устанешь. А тогда – навалом. Потому что корабли на парусах плавали, а парусу без ветра никак нельзя. И чем ветер сильнее – тем корабль плыл быстрее. Так-то все логично, все сходится.

Уже в наши дни, когда кораблям двигатели стали ставить, что на мазуте работают, штормы упразднили. Потому что без надобности ветер стал.

Вот несется моя ласточка по штормовым волнам… ласточка… нет, кораблю нужно имя. Ведь, как известно, как корабль назовешь – так он и поплывет. Нечто такое – непонятное, устрашающее. Чтобы враги трепетали! "Пиратствующий пират". Нет, не то. "Грабящий грабитель". Нет, тоже не то. Все это как-то по-мещански звучит. А хотелось бы возвышенного… о, придумал! ГОЭЛРО! Непонятно? Непонятно! Кто там, во времена пиратов, про электричество слышал? Там еще даже велосипедов не видели! А если непонятно – стало быть, устрашает. Кто такой ГОЭЛРО? Чем его кормить? Хрен поймешь! Вот пусть и гадают, сволочи!

Вот несется мой ГОЭЛРО по штормовым волнам, как вдруг, неожиданно, из-за угла вылетает испанский галеон, груженный золотом под завязку. Прямо до верху, через край сыпется.

Да знаю я, знаю, что в океане никаких углов не бывает. Но я – автор, я хочу, чтобы повествование приобрело неожиданный поворот. Стало быть по сюжету необходим угол. А если по сюжету необходим угол – то угол будет. И не надо со мной спорить!

Я смотрю на галеон в подзорную трубу. Ихний капитан смотрит на нас в подзорную трубу. Наши трубы встречаются… и тут он бледнеет от ужаса. Узнал, собака! Узнал мой корабль – ГОЭЛРО, под командованием доблестного пирата Рыжеборода! Все, кранты тебе испанец. Доплавался. Придется делиться золотишком. Не хочешь? А кто тебя спрашивает? Я, например, просыпаться каждое утро на работу не хочу, но меня ж никто не спрашивает! Встаю, кормлю попугая пиастрами и поднимаюсь на мостик. Чтобы грабить.

Вы ж там инков грабили, вот теперь я вас пограблю. Это ж что получается? Что я делаю святое, можно сказать, богоугодное дело – граблю награбленное!

Вижу – дело худо, галеон свалить пытается. Но от капитана Рыжеборода еще никто не уходил!

– Поднять бим-бом-брамсель, медузу мне в печень! Два румба левее ветра, разрази меня гром! Курс зюйд-зюйд-вест! Гребите, черти, гребите!

Тут, конечно, "гребите" – в переносном смысле. Фигурально выражаясь. Мол, пошевеливайтесь. А что такое "бим-бом-брамсель" – понятия не имею, но где-то в какой-то пиратской книге читал про эту штуку, что на кораблях ее поднимали. Стало быть и на моем ГОЭЛРО этот бим-бом-брамсель обязан подниматься. Прямо выше пиратского флага, чтобы издалека видели, что мы не пальцем деланы, у нас бим-бом-брамсель есть. И не какой-нибудь там китайский ширпотреб, а из наших, исконно русских, бима и бома сделанный. Потому что импортозамещение.

Ветер свистит, попугай верещит. Запах пиастров чует, а то давно я его свеженькими не кормил, все соленые из банки достаю. Галеон драпает, что есть сил, там все испанцы щеки надувают – в паруса дуют, чтобы быстрее драпать.

– Эй, – кричу. – Бен Огл, осминожий сын! Где тебя каракатицы носят?

Вываливается такой канонир из трюма. Бен Огл, как у Питера Блада. Настоящий пират, не придраться. Одноглазый, с деревяшкой вместо ноги, с крюком вместо руки. В треуголке, тельняшке и патронными лентами крест-накрест.

– Давай, – говорю, – Огл, акула ты этакая, прострели им шины, якорь мне в селезенку! Тьфу, в смысле – паруса, откуда там шины на корабле? И двойной ром каждому!

И, на всякий случай, добавляю:

– Гребите, черти, гребите!

А попугай такой:

– Пиастры! Пиастры!

Клювом щелкает, слюной исходит, жрать хочет. Вот же кровожадная птица! Хлебом не корми, дай пиастров поклевать. Вот оно мне, что ли, надо, галеоны эти грабить? Там, на Барбадосе, в бордели новых куртизанок завезли, а я тут, в море, в шторм прозябаю. Все лишь для того, чтобы попугая накормить.

Мне-то многое надо? Я не для грабежей в пираты пошел, а ради свежего воздуха, романтики, авантюрного духа. Солнце опять же, для кожи полезно.

Огл закатывает ядро в пушку, тщательно целится… бац! И мимо! Недолет! Испанцы там, на галеоне, радуются, прыгают. Думают, у нас снарядов мало. Рано радуетесь, черти, на вас хватит!

А, по поводу чертей:

– Гребите, черти, гребите!

Канонир снова заряжает, целится… бац! Опять мимо! Перелет! Испанцы уже ржут, как кони, пальцами в нас тычут. Ах, весело вам, собаки! Вот ужо я вам повеселюсь!

– Огл, мать твою камбалу! Ты чего творишь, разрази меня гром? Так и пиратбилет недолго на стол положить!

– Не