- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (36) »
грубых, сжатия,
клянусь, что не дрогну! Не сдамся в боях.
Все плахи – на вынос. Штыки все – на вылет.
Чего вы твердите, что мантру, враги,
что вспороты наши Икаровы крылья?
Что в наших раненьях не видно ни зги?
Что в наших отверстьях от пуль – тьма небесная.
Ни тьма – а высоты!
Ни темень – а свет!
По-вашему лишнее и бесполезное,
ненужно цветастое, пропасть над бездною,
и что нас – вселенских, Атлантовых – нет.
Как Китежа нет. Атлантиды. Бореи. И что за страна эта – дивная Русь? Что ищет во всём справедливость? Роднее нет поисков. Нету пыльцовей, хмельнее, я – дочь трудового народа, клянусь раскрасить вновь шёлком из алого ситца полмира. Полцарства. Жди парус, Ассоль! Жги – Русь очерняющих, грязных страницы! Историю нашу порочащих. Спицы вставляющих в рёбра! Орущих «jawol»! Я – дочь трудового народа. Я – соль.
Мой дед был замучен, истерзан в концлагере, а бабушка с голода пухла в Сибири. Мы верили в лучшее, ибо мы – факелы. Мы больше. Мы выше. Мы ноевей. Шире. Спасительней мы. И творительней в мире. Запомните наши учения русского! Уроки истории. Правды. И мускулов. Ботинок Хрущёва, покажем, мол, кузькину!
И, вправду, клянёмся! Вы миром, что тиром хотите напичканным мусором, мускусом, как будто борделью, как будто трактиром главенствовать, править сквозь вогнутый космос. Не будет по-вашему. Нет. Мы клянёмся!
*** …как мне льстило! Казалось мне, ну, точно я – та! Ты – на поле сраженья, а я тебе – стрелы, колчан. Ты коня запрягаешь, а я подаю хомута и броню очищаю, где раны нанёс ятаган. Открываю ворота. Крещу. И чего-то шепчу. А потом догоняю. Молю, чтоб остался со мной. И – себя я кидаю под ноги твои, как свечу восковую, дрожащую. Слёзы легли пеленой. Постепенно, по капле входил бы мне в сердце рассвет, города бы втекали твои, купола и мосты. Да, я та, что ждала тебя множество, тысячи лет. До себя. До рожденья. В ребре оставалась, где ты. Мне казалось, я – то, что тебе было нужно сейчас. И всегда. Помнишь, там на Волхонке московской есть храм? Там такой золочёный, дубовый огромнейший Спас! Мне казалось, и что ещё надобно, радостным, нам? Мне не надо ни злата, ни серебра. Это смешно что-то требовать, что-то просить у тебя, мол, купи. Вот представь: Пенелопа прядёт по утрам полотно, по ночам распускает с двенадцати и до шести! Мне казалось, казалось… наивная, как ни крути. Говорила – не слышал. Звонила – вне доступа. Вне абонента и зон, и углов. Лишь полсвета в горсти, но уже обосененно. Листья кружат в тишине. Слишком много придумала. Слишком высок постамент, на который сама же тебя вознесла без хлопот, целовала стопы. Но один не учла я момент. Я не та, я не та. Ну, а ты, мой единственный – тот!
*** Слово в начале было. Струилось. Слово свивалось, как бабочка в кокон. Билось. Как в бубен. В исчадье и стылость. Слово за слово, как око за око. Фраза за фразой, гласной, негласной. Общий фундамент – святой, праславянский. Слово – оно архитектор и мастер, каменщик, плотник, глашатай и пастырь, кружев орнамент. Сжальтесь, молю я! Я слово рожаю. Я пуповину отсекла, отгрызла: слово вначале на поле, на ржави, в лоне отчизны! В лоне вселенной молочные реки, светлые слёзы, что сжаты до слова. Нет его в птице – оно в человеке, нет его в звере, чья поступь песцова, в дереве, в пластике, в кости тигровой. Слово царёво. Оно кумачово. Слово пудово, тесово, толково. Слово терново! Душу оно до крови искололо. И из груди, еженощно сгорая, вновь возникая, как феникс из пепла, рваные крылья от края до края крепнут. Старше всех стран, всех племён и созвездий, но кукушонком, где осыпь, где яма падает, крошится, рвётся о бездну: «Мама!» Слово щитом на воротах Царьграда, взмывом алеющим русского флага, русскому слову любая громада, плечи атланта – всё кстати, во благо. Просто не трогать, где больно, не надо! Русскому слову я сердце всё – в топку, словно бумагу.
*** Какая из меня свекровь получится? Ты только представь! Добрая ли, справедливая, лучшая? Мама мам? Мой кареглазый! Мой сын – правь, навь, явь, молитвослов мой, псалтырь мой и Нотр-дам. Перелила в тебя жизнь. Я – сосуд древнерусский, кувшин, ты перельёшься в детей своих будущих: плоть, небо, звук! Здравствуй, о, женщина! Та, что полюбит мой сын. Не причиняй же ему этих звёздных, космических мук! Только тепло. И горстями, ковшами хрусталь из световых этих ласточек, этих щемящих лучей. Обожествляясь, единственной женщиной стань! Я умоляю во имя всех жарких ночей. Сердце моё пахнет хлебом, исклёванным вдоль, поперёк. Сердце твоё, словно булка ванильная – сахар, изюм! Пусть изо всех, сколько в мире путей и дорог, пусть, хоть одна, но ко мне, приведёт на порог, ежели вдруг перемелется в крошки – лукум, если раскрошится. Верь, что я рваный простор, крылья его, его генный, пыльцовый набор, ваши тела я сращу! Телом – тело в упор! Пласт огневой да с Везувием тем, что превыше всех гор! Не прокурор – я! Свекровь – это сродная кровь. Ах, капелюшка, дождинка людского добра! Я не обижусь: хоть молви, хоть злись, прекословь. Просто из цивилизаций, как мир, я стара! Бывших, погибших, утопших, сгоревших – древней, Майи, Египта, Кароля, где Солнца Врата. Но о себе я не буду. Хочу я о ней: солнечной пряже, невестке, кусочке холста. Если подружимся. Если сплотимся в одно. Что монолит. Что бетон. Что алмаз. Тёплый кров. Но я хочу, чтобы сталось, срослось всё равно, чтоб изваяло меня бы – в свекровь! Вот и пойду нынче я, вот пойду в ближний храм, скромный платок повязав, спрятав слёзы в прищур, Всё за Россию просила, за космос, за родину там. Батюшка! Нынче о личном, сыновнем, молясь, попрошу!
КОМЕТА
Что тебе моя жизнь – траектория жаждущих? Так гореть, как горела под этими солнцами в ярко алых хлыстах, в море льда, стекло-пастбищах я не знаю, как можно меняться нам кольцами. С указаньем пути, с предсказаньем столетьями, ты – сияющим эллипсом в угли сожженная, «по Сварожьи хоже» – всем огнивом согретая, а трубач нам играет, и глотка – лужёная. Рио-самбо, сонату. Нет, лучше на паперти рассыпаться на пенья, чем звуков сближение. Это словно бы спички подать поджигателю – Геродоту, чтоб храм он спалил в час затмения! «Храм искусства гори! – чтоб орал он, безумствуя. А трубач продолжал бы дуть в жёлоб экватора. У тебя на страничке в контакте прохрустово это ложе горящее. Мне так не надобно! Вдоль орбиты твоей. Но без мук прикасания. Погляди: вон волхвы снова в путь собираются, вновь пакуют дары: рис, пахлава,
Как Китежа нет. Атлантиды. Бореи. И что за страна эта – дивная Русь? Что ищет во всём справедливость? Роднее нет поисков. Нету пыльцовей, хмельнее, я – дочь трудового народа, клянусь раскрасить вновь шёлком из алого ситца полмира. Полцарства. Жди парус, Ассоль! Жги – Русь очерняющих, грязных страницы! Историю нашу порочащих. Спицы вставляющих в рёбра! Орущих «jawol»! Я – дочь трудового народа. Я – соль.
Мой дед был замучен, истерзан в концлагере, а бабушка с голода пухла в Сибири. Мы верили в лучшее, ибо мы – факелы. Мы больше. Мы выше. Мы ноевей. Шире. Спасительней мы. И творительней в мире. Запомните наши учения русского! Уроки истории. Правды. И мускулов. Ботинок Хрущёва, покажем, мол, кузькину!
И, вправду, клянёмся! Вы миром, что тиром хотите напичканным мусором, мускусом, как будто борделью, как будто трактиром главенствовать, править сквозь вогнутый космос. Не будет по-вашему. Нет. Мы клянёмся!
*** …как мне льстило! Казалось мне, ну, точно я – та! Ты – на поле сраженья, а я тебе – стрелы, колчан. Ты коня запрягаешь, а я подаю хомута и броню очищаю, где раны нанёс ятаган. Открываю ворота. Крещу. И чего-то шепчу. А потом догоняю. Молю, чтоб остался со мной. И – себя я кидаю под ноги твои, как свечу восковую, дрожащую. Слёзы легли пеленой. Постепенно, по капле входил бы мне в сердце рассвет, города бы втекали твои, купола и мосты. Да, я та, что ждала тебя множество, тысячи лет. До себя. До рожденья. В ребре оставалась, где ты. Мне казалось, я – то, что тебе было нужно сейчас. И всегда. Помнишь, там на Волхонке московской есть храм? Там такой золочёный, дубовый огромнейший Спас! Мне казалось, и что ещё надобно, радостным, нам? Мне не надо ни злата, ни серебра. Это смешно что-то требовать, что-то просить у тебя, мол, купи. Вот представь: Пенелопа прядёт по утрам полотно, по ночам распускает с двенадцати и до шести! Мне казалось, казалось… наивная, как ни крути. Говорила – не слышал. Звонила – вне доступа. Вне абонента и зон, и углов. Лишь полсвета в горсти, но уже обосененно. Листья кружат в тишине. Слишком много придумала. Слишком высок постамент, на который сама же тебя вознесла без хлопот, целовала стопы. Но один не учла я момент. Я не та, я не та. Ну, а ты, мой единственный – тот!
*** Слово в начале было. Струилось. Слово свивалось, как бабочка в кокон. Билось. Как в бубен. В исчадье и стылость. Слово за слово, как око за око. Фраза за фразой, гласной, негласной. Общий фундамент – святой, праславянский. Слово – оно архитектор и мастер, каменщик, плотник, глашатай и пастырь, кружев орнамент. Сжальтесь, молю я! Я слово рожаю. Я пуповину отсекла, отгрызла: слово вначале на поле, на ржави, в лоне отчизны! В лоне вселенной молочные реки, светлые слёзы, что сжаты до слова. Нет его в птице – оно в человеке, нет его в звере, чья поступь песцова, в дереве, в пластике, в кости тигровой. Слово царёво. Оно кумачово. Слово пудово, тесово, толково. Слово терново! Душу оно до крови искололо. И из груди, еженощно сгорая, вновь возникая, как феникс из пепла, рваные крылья от края до края крепнут. Старше всех стран, всех племён и созвездий, но кукушонком, где осыпь, где яма падает, крошится, рвётся о бездну: «Мама!» Слово щитом на воротах Царьграда, взмывом алеющим русского флага, русскому слову любая громада, плечи атланта – всё кстати, во благо. Просто не трогать, где больно, не надо! Русскому слову я сердце всё – в топку, словно бумагу.
*** Какая из меня свекровь получится? Ты только представь! Добрая ли, справедливая, лучшая? Мама мам? Мой кареглазый! Мой сын – правь, навь, явь, молитвослов мой, псалтырь мой и Нотр-дам. Перелила в тебя жизнь. Я – сосуд древнерусский, кувшин, ты перельёшься в детей своих будущих: плоть, небо, звук! Здравствуй, о, женщина! Та, что полюбит мой сын. Не причиняй же ему этих звёздных, космических мук! Только тепло. И горстями, ковшами хрусталь из световых этих ласточек, этих щемящих лучей. Обожествляясь, единственной женщиной стань! Я умоляю во имя всех жарких ночей. Сердце моё пахнет хлебом, исклёванным вдоль, поперёк. Сердце твоё, словно булка ванильная – сахар, изюм! Пусть изо всех, сколько в мире путей и дорог, пусть, хоть одна, но ко мне, приведёт на порог, ежели вдруг перемелется в крошки – лукум, если раскрошится. Верь, что я рваный простор, крылья его, его генный, пыльцовый набор, ваши тела я сращу! Телом – тело в упор! Пласт огневой да с Везувием тем, что превыше всех гор! Не прокурор – я! Свекровь – это сродная кровь. Ах, капелюшка, дождинка людского добра! Я не обижусь: хоть молви, хоть злись, прекословь. Просто из цивилизаций, как мир, я стара! Бывших, погибших, утопших, сгоревших – древней, Майи, Египта, Кароля, где Солнца Врата. Но о себе я не буду. Хочу я о ней: солнечной пряже, невестке, кусочке холста. Если подружимся. Если сплотимся в одно. Что монолит. Что бетон. Что алмаз. Тёплый кров. Но я хочу, чтобы сталось, срослось всё равно, чтоб изваяло меня бы – в свекровь! Вот и пойду нынче я, вот пойду в ближний храм, скромный платок повязав, спрятав слёзы в прищур, Всё за Россию просила, за космос, за родину там. Батюшка! Нынче о личном, сыновнем, молясь, попрошу!
КОМЕТА
Что тебе моя жизнь – траектория жаждущих? Так гореть, как горела под этими солнцами в ярко алых хлыстах, в море льда, стекло-пастбищах я не знаю, как можно меняться нам кольцами. С указаньем пути, с предсказаньем столетьями, ты – сияющим эллипсом в угли сожженная, «по Сварожьи хоже» – всем огнивом согретая, а трубач нам играет, и глотка – лужёная. Рио-самбо, сонату. Нет, лучше на паперти рассыпаться на пенья, чем звуков сближение. Это словно бы спички подать поджигателю – Геродоту, чтоб храм он спалил в час затмения! «Храм искусства гори! – чтоб орал он, безумствуя. А трубач продолжал бы дуть в жёлоб экватора. У тебя на страничке в контакте прохрустово это ложе горящее. Мне так не надобно! Вдоль орбиты твоей. Но без мук прикасания. Погляди: вон волхвы снова в путь собираются, вновь пакуют дары: рис, пахлава,
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (36) »