- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (5) »
Оксана Шапеева Сумасшествие
Сумасшествие
Всё в нас от мизинца до самых пят — Лёгкое сумасшествие, безрассудство. Мы выплываем из бездны с лицом безумца, Которого не волнует, что говорят.
Летом в груди загораются маяки, В мир принося глубину и другие смыслы… Запах и цвет отчётливей, даже мысли, Всю растворяя горечь, стают легки.
Ни тебе боли – ноющего щенка, Утром за пазухой только одни рассветы, Медленно переходящие в шумы ветра, Которые ты осязаешь, наверняка.
Всё настоящее, значимое – в простом, И происходит, как море, без репетиций, Словно ещё не утро и просто снится Жизнь из моментов, вылепленная в ком,
И безрассудство, сокрытое в наших лицах, Пока мы лежим тут, как рыбы в воде ничком.
/19.06 –25.06.2020/
Тьма
Падаю в звёздную бездну, а там – тьма, дым отражая на сетчатке, плащом укрывает пространство, проникает внутрь души и плоти.
Но звёзды сияют весьма ярко, и даже сильнее, настолько, что, кажется, солнце вот-вот и меня проглотит.
/4 марта 2020/
***
Всё это намного проще, чем книги рая И записи об идеалах и красоте.
Таких, как я же, в принципе, не выбирают. Такие, как я, всегда не те.
Мосты
Сколько вёсен сидит в подреберье, но ни одна Не цветет, распыляя свежесть и аромат Роз, лишь сыростью снега подошвы, ручьём вод на Сети улиц, – как будто город совсем горбат.
Март, спеша, обнажает те плечи домов, дорог, На которых рассвет оставил вчера печать. Обнажается стон души, – кто-то спрятать мог Его глубже ещё, мне же попросту не унять.
И бессмысленны все попытки свести мосты, но Что ни пройдено, – всё уроки и способ быть Чуть светлее и лучше. Когда ж я уже остыну В этой роли упрямой, где рассекают лбы?
Говорят, мол, мы после «прямее держим спину». Ну, хоть раз эту роль проклятую выдержать бы…
/01 марта 2020/
***
Этой боли нет оправдания, но мы ищем. Что ни холод во мгле, то руины и пепелище. Я не буду уже смиреннее, выше, чище, В этой роли моё безумие победит.
Говорят, мы – частицы света, и высший дар наш, Что творец – человек; я же просто глупа, бездарна, И уносит меня в эту пропасть волной ударной, Оставляя тонуть во мраке гнетущих рек.
В этом городе так же тошно, и ран не лечит Мой последний рассветный поезд вчерашней встречи. Я плыву по обломкам не сказанных мне наречий, А дожди меня гладят влажностью: "Я с тобой".
Подари же мне, небо, умение не калечить Свою душу. Оставь меня,
просто оставь пустой.
/Сентябрь, 2019/
Осенний синдром
Я почти перестала писать, разучилась жить. Время вспорото, словно забытые этажи. Я – слабак, я – усталый кит. Ухожу под лёд. Расскажи мне, что так отчаянно в нас поёт!
На восходе моя печаль осыпает дом, Я пытаюсь быть сильной, несокрушимой, но Мне мерещится, что того места, где мы вдвоем, Никогда не случится даже в мечтах/кино.
Понедельники бьют стеклом, а потом горят. Мы не будем как те, о ком сладостно говорят. Это осень, не разбавляй ее, так допьём. Нас ведь нет. Мы – простой осенний хмельной синдром.
/11 ноября 2019/
***
Говорят, гармонию обрети, будь – поток воды, гладь озера, тишина; будь как точка отсчёта, пропускающая все горести мимо и не ведающая боли,
словно мир помещается на ладони, и небо свежестью покрывает все поля и выросшие из ниоткуда серые города, — там сухие каменные лабиринты и вечный хаос, отнимающий время.
Только боль обитает во мне, как глубокая ночь, не имеет совсем ни жалости, ни пощады — океан без края, и бéрега не видать…
Под ногами бездна холодной тьмой смотрит. И самый страшный враг мой, обливающий одиночеством словно лавой, только что приготовленной для меня, подаривший горечь никчёмности, — та всё ещё колет в горле, сжимает гортань, заставляя молчать.
Говорят, гармонию обрети, стань сама вселенная в рукавах, только время кончается, иссыхает, распадаясь на атомы; остаётся один мой враг, самый страшный, безжалостный и жестокий ко мне — я сама.
/февраль, 2020/
***
Мир затерялся между клавиш. Сладким ароматом осел на белом и черном, — так пряно пахнут орхидеи, выросшие в самом сердце.
/07.02.2020/
***
Сколько падали бы и гибли – проходит боль та, Что рвала голосами ветра и льдом под кожей. А такие как мы сумасшедшие – все похожи, Электрическими разрядами в сто два вольта. Время скидывает все маски, плащи и шляпы, Затирая надменность, вычурность белой краской, Вынимая наружу зверя (дракон двулапый), — Принимайте меня, мол, как есть, теплотой и лаской.
Знаю, кажется, что не выжили под завалом Тех обломков чужого мира, что был так тесен. Только чувство как книга: читаешь её – всё мало, В ней страницы пропитаны чудом весенних песен.
И когда вместо боли утро в груди зажжётся Фонарями, не побледневшими от простуды, Я пойму, что особый опыт – увидеть солнце. Этим утренним солнцем дышать я отныне буду.
/05.02.2020 – 06.02.2020/
***
Бессонница приходит по четвергам, ещё по субботам, вторникам и в дожди, кричит «Подожди!» и, разваливаясь по слогам, вплетается в волосы голосом голых льдин.
Она обнажает чувства, не говоря ни слова, бросая пудовые якоря мне в душу, я, задыхаясь при том, тону в пустом безразличии выгоревших минут.
Едва уловимый свет, на стене осев, рябит, ускользая под взором большой луны. В безмолвии звёзд угасает вся боль и гнев, и мир обретает дыхание тишины.
Бессонница о тебе прогоняет сны, хотя все равно о глазах твоих говорит, не излечивая и касаниями зари. Бессонница – надоевший ночной бронхит, и после него – стихи.
/07.01 – 09.01.2020/
Остров
Если я – остров, то пуст и необитаем, чтобы всё скалы, голые берега; море холодным гулом весь склон питает, с севера зазывая снега.
Я бы всё пальмы, пальмы, песок и радость, чтобы с большой земли не нести обид. Только немая боль обитает рядом, тлеет, дымя. И дым её ядовит.
Если погода, то дождь и сплошная сырость, ветер гудит, пробирающий до нутра. Каждый прохожий, кутаясь в шарф, невольно опасается, что я останусь до утра.
Но изредка улыбаясь и мне всё же.
***
Ты – море. Холодные волны рябью меня поглощают, я быстро иду ко дну. Я – не герой романов, поэм, историй.
Я просто глупец, решивший в тебе тонуть.
Не будет ни звёзд, ни
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (5) »