- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (5) »
города,
ни свечей.
Луна опрокинет чашу,
всю тьму надев.
Останется образ глаз твоих,
губ,
плечей;
И я под стихами, как рыба на дне.
/Декабрь, 2019/
Вот захлебнешься в ярости, – сразу падать И со дна безумие соскребать. Но не бывает хуже на свете ада, Чем наш разум, запертый под печать.
То, что не выжило, стало самой пустыней, Птицы там не летают и не поют… Я прогоняю стаи своих уныний И остаюсь сгоревшая на краю.
Мне все твердят, мол, не под тебя кроили Мир, и умей крутиться в его золе. Я воздвигаю город из черной пыли И продолжаю в нем о тебе болеть.
Не отпускают тучи, но я вдыхала б Голос твой, утопая… Рассвет горит… Не осознать, как тебя совершенно мало. Вылечи меня, вылечи от обид…
/Октябрь, 2019/
Город гладит тебя босым Ветром, с окон снимая дым, Словно плащ из ночи полотен: Горизонт – невесом, звук – плотен.
И, ещё не поднявши век, Утро к новой придёт главе, Не спеша соберёт с трав ноты — Те застыли во мгле давно. Ты
Под уютом закрытых штор. А весна лишена опор, И, внутри это счастье множа, На моей остаётся коже.
Словно там, надо мной, полна Цвета розового вина Высь – из льна был рассвет в ней соткан, Обволакивая высотки
Бессловесной свободой. Мы Остаёмся обречены Жить и чувствовать счастья стаю, Что в сердца прямо нам вещает
Это утро одной весны.
/11.03 – 19.03.2020/
Апрель окунает в явь,
оставляя сухими волосы на затылке, тишина приручает нас гордо и тяжело, необъятное небо сжимается и тонет на дне бутылки, за окном четверги и рассыпанный эпилог. Говорить бы и чувствовать правильно, так, как надо, чтобы утро рождалось вместо густой мглы. Мне же великолепно случается только падать, а потом только горечь и боли моей полынь.
Апрель окунает в явь,
но поэзии нет в нем, только одна зола там. Города помещают тучи в один бокал. Жизнь – пиджак, что не по размеру и весь залатан, но мы верим в чудо… Чудо и облака. Солнце мерно рассортировано по палатам, а в груди отчаянным морем поют века.
До сих пор отчаянным морем поют века…
/16.04.2020/
Во что ты веришь, то и рвется наружу. Прогнать бы из сердца стужу, и боль, и лёд.
Город неприкасаем, раздет, простужен, и, не разбужен, стынет который год.
Мы в нём – лишь голос бескрылых, побитых стай, рвущихся в небосвод.
А мне расцветать бы полем, и солнца мёд лить изнутри, и ромашками прорастать…
/23.04.2020/
Время обманывает нас остроконечной стрелой во мраке, останавливая наш путь, который мы ведём в никуда, душной дымкой сея безумие.
Вырви мое слово, Вселенная, — оно застряло охрипшим дождём в гортани. Моё слово… зачеркнутое и переставшее нести свой смысл. Время стирает его из моих блокнотов и книг, помещая цифры и ложное представление о сути нашего существования.
Я бреду по твоим снам, Вселенная, бескрылой бабочкой. Как же легко оставаться этой глупой, ничего не значащей крупицей в бескрайнем океане звёзд, когда цифры не давят на горло медной цепью, когда есть только слово, выросшее из неоткуда. Слово, не поддающееся законам времени… И чувства, не имеющие границ ни в этом, ни в других мирах.
Чувства, устремлённые в никуда, но отразившиеся повсюду.
/10.04.2020/
Эта поразительная черта: быть ключом от двери, что заперта, состоять из слов, о которых молчат уста, что лишь душа, тихо струны держа аккордом, песню поёт, опрокидывая борта.
Скоро и боль, что уравнивает бои, станет невидимой вехой волнам моим, чтобы весна и по вторникам – не болит,
только на каждой из капель дождей надеждой гармония та, что воссоздана для двоих.
Жизнь как особый поезд среди огня, а весь наш путь в нём – не более, чем два дня в рамках простой вселенной. Но не понять, как среди этой пыли и тьмы весь свет тот всё же нашёл меня.
/27.03.2020 – 02.04.2020/
Я – спокойствие, ветер, волна и морская тишь. Всё, что ты ведаешь, ищешь, и говоришь, Птиц крылатых, что выпускаешь в небо — Принимаю теплом зари, что внутри горит.
Пусть грохочет усталый поезд, пронзая даль, В тебе прячется голос гитары, во мне – рояль, А стихи обрастают кожей, сгорая в медь, И от чувства к тебе по утрам начинают петь.
Словно не было тысячелетий, смертей и ран; Город отдан давно зиме, в нем сидят ветра, — Я смирилась. Когда же горло сожмут века, Я пойму – пора.
/05.02.2020/
Сентябрь дрожащими руками чувствую, — скользят из–под плаща его то вторник, то суббота, то печаль.
Но сколько бы всего недоискусства из груди не вырывалось бы, неся всё в бездну, — сентябрь, мою душу разбудив, пытается и солнце сохранить.
Внутри оно слабей, от боли гаснет, и холодом все ночи обдает.
/Сентябрь 2019/
Научи меня плыть, не теряя себя во мгле, В этом хаосе, где надежда и есть печать. Я не более, чем дыхание на стекле, Только рядом я забываю совсем дышать.
Город холоден, только ливни. Мне нужен свет — Только солнце, что светит ярко в тебе одном. Я лечу среди тысяч безмолвных чужих планет, Ты плывёшь, только я не знаю, чем ты ведóм.
Всё безумие поглощает и не щадит, И во мне оно стало более, чем стихи. Мир, скорбя, полыхает от горечи и обид, А душа моя бьётся в дыхании двух стихий —
Через время она непременно совсем сгорит, В день, когда голоса наши станут тихи.
/Сентябрь 2019/
Дай горбатым горам язык Равнодушия – ровный тон. Я из хрипа его возник И пою теперь в унисон.
Дай горбатым горам печаль С ароматом «имбирь-тимьян»… Мое сердце – огонь и сталь, Только вылеплено из ран.
Расплесни по вселенной свет, Чтоб гореть как в последний миг Среди этих пустых планет. Дай горбатым горам язык…
/01.03 – 02.03.2019/
Феврали обнажают душу мою на треть, Остальное клокочет вымученным, пустым. На исходе бы сил безумием прогореть И спокойствие вместо хаоса обрести.
А врачи говорят: "Вам стресса бы избегать, Просыпаясь с собой в гармонии и любви…" Только город седой накрывают опять снега, Сигаретным угаром душу мою обвив.
Исступление боли выжженной немоты Скоро будет моим приютом в одной из книг. Помещается вся вселенная в объектив, Ну а мы все, как сон в ней, вспыхиваем на миг.
А когда на рассвете душу приду латать На прозрачный и лёгкий звук городских
И я под стихами, как рыба на дне.
/Декабрь, 2019/
***
Вот захлебнешься в ярости, – сразу падать И со дна безумие соскребать. Но не бывает хуже на свете ада, Чем наш разум, запертый под печать.
То, что не выжило, стало самой пустыней, Птицы там не летают и не поют… Я прогоняю стаи своих уныний И остаюсь сгоревшая на краю.
Мне все твердят, мол, не под тебя кроили Мир, и умей крутиться в его золе. Я воздвигаю город из черной пыли И продолжаю в нем о тебе болеть.
Не отпускают тучи, но я вдыхала б Голос твой, утопая… Рассвет горит… Не осознать, как тебя совершенно мало. Вылечи меня, вылечи от обид…
/Октябрь, 2019/
Утро одной весны
Город гладит тебя босым Ветром, с окон снимая дым, Словно плащ из ночи полотен: Горизонт – невесом, звук – плотен.
И, ещё не поднявши век, Утро к новой придёт главе, Не спеша соберёт с трав ноты — Те застыли во мгле давно. Ты
Под уютом закрытых штор. А весна лишена опор, И, внутри это счастье множа, На моей остаётся коже.
Словно там, надо мной, полна Цвета розового вина Высь – из льна был рассвет в ней соткан, Обволакивая высотки
Бессловесной свободой. Мы Остаёмся обречены Жить и чувствовать счастья стаю, Что в сердца прямо нам вещает
Это утро одной весны.
/11.03 – 19.03.2020/
Пиджак
Апрель окунает в явь,
оставляя сухими волосы на затылке, тишина приручает нас гордо и тяжело, необъятное небо сжимается и тонет на дне бутылки, за окном четверги и рассыпанный эпилог. Говорить бы и чувствовать правильно, так, как надо, чтобы утро рождалось вместо густой мглы. Мне же великолепно случается только падать, а потом только горечь и боли моей полынь.
Апрель окунает в явь,
но поэзии нет в нем, только одна зола там. Города помещают тучи в один бокал. Жизнь – пиджак, что не по размеру и весь залатан, но мы верим в чудо… Чудо и облака. Солнце мерно рассортировано по палатам, а в груди отчаянным морем поют века.
До сих пор отчаянным морем поют века…
/16.04.2020/
***
Во что ты веришь, то и рвется наружу. Прогнать бы из сердца стужу, и боль, и лёд.
Город неприкасаем, раздет, простужен, и, не разбужен, стынет который год.
Мы в нём – лишь голос бескрылых, побитых стай, рвущихся в небосвод.
А мне расцветать бы полем, и солнца мёд лить изнутри, и ромашками прорастать…
/23.04.2020/
***
Время обманывает нас остроконечной стрелой во мраке, останавливая наш путь, который мы ведём в никуда, душной дымкой сея безумие.
Вырви мое слово, Вселенная, — оно застряло охрипшим дождём в гортани. Моё слово… зачеркнутое и переставшее нести свой смысл. Время стирает его из моих блокнотов и книг, помещая цифры и ложное представление о сути нашего существования.
Я бреду по твоим снам, Вселенная, бескрылой бабочкой. Как же легко оставаться этой глупой, ничего не значащей крупицей в бескрайнем океане звёзд, когда цифры не давят на горло медной цепью, когда есть только слово, выросшее из неоткуда. Слово, не поддающееся законам времени… И чувства, не имеющие границ ни в этом, ни в других мирах.
Чувства, устремлённые в никуда, но отразившиеся повсюду.
/10.04.2020/
***
Эта поразительная черта: быть ключом от двери, что заперта, состоять из слов, о которых молчат уста, что лишь душа, тихо струны держа аккордом, песню поёт, опрокидывая борта.
Скоро и боль, что уравнивает бои, станет невидимой вехой волнам моим, чтобы весна и по вторникам – не болит,
только на каждой из капель дождей надеждой гармония та, что воссоздана для двоих.
Жизнь как особый поезд среди огня, а весь наш путь в нём – не более, чем два дня в рамках простой вселенной. Но не понять, как среди этой пыли и тьмы весь свет тот всё же нашёл меня.
/27.03.2020 – 02.04.2020/
***
Я – спокойствие, ветер, волна и морская тишь. Всё, что ты ведаешь, ищешь, и говоришь, Птиц крылатых, что выпускаешь в небо — Принимаю теплом зари, что внутри горит.
Пусть грохочет усталый поезд, пронзая даль, В тебе прячется голос гитары, во мне – рояль, А стихи обрастают кожей, сгорая в медь, И от чувства к тебе по утрам начинают петь.
Словно не было тысячелетий, смертей и ран; Город отдан давно зиме, в нем сидят ветра, — Я смирилась. Когда же горло сожмут века, Я пойму – пора.
/05.02.2020/
***
Сентябрь дрожащими руками чувствую, — скользят из–под плаща его то вторник, то суббота, то печаль.
Но сколько бы всего недоискусства из груди не вырывалось бы, неся всё в бездну, — сентябрь, мою душу разбудив, пытается и солнце сохранить.
Внутри оно слабей, от боли гаснет, и холодом все ночи обдает.
/Сентябрь 2019/
***
Научи меня плыть, не теряя себя во мгле, В этом хаосе, где надежда и есть печать. Я не более, чем дыхание на стекле, Только рядом я забываю совсем дышать.
Город холоден, только ливни. Мне нужен свет — Только солнце, что светит ярко в тебе одном. Я лечу среди тысяч безмолвных чужих планет, Ты плывёшь, только я не знаю, чем ты ведóм.
Всё безумие поглощает и не щадит, И во мне оно стало более, чем стихи. Мир, скорбя, полыхает от горечи и обид, А душа моя бьётся в дыхании двух стихий —
Через время она непременно совсем сгорит, В день, когда голоса наши станут тихи.
/Сентябрь 2019/
Гора
Дай горбатым горам язык Равнодушия – ровный тон. Я из хрипа его возник И пою теперь в унисон.
Дай горбатым горам печаль С ароматом «имбирь-тимьян»… Мое сердце – огонь и сталь, Только вылеплено из ран.
Расплесни по вселенной свет, Чтоб гореть как в последний миг Среди этих пустых планет. Дай горбатым горам язык…
/01.03 – 02.03.2019/
Объектив
Феврали обнажают душу мою на треть, Остальное клокочет вымученным, пустым. На исходе бы сил безумием прогореть И спокойствие вместо хаоса обрести.
А врачи говорят: "Вам стресса бы избегать, Просыпаясь с собой в гармонии и любви…" Только город седой накрывают опять снега, Сигаретным угаром душу мою обвив.
Исступление боли выжженной немоты Скоро будет моим приютом в одной из книг. Помещается вся вселенная в объектив, Ну а мы все, как сон в ней, вспыхиваем на миг.
А когда на рассвете душу приду латать На прозрачный и лёгкий звук городских
- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (5) »