- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (6) »
Артур Дарра Мир сошёл с меня
Предисловие
Февраль. Я сижу в своей съёмной комнате в городке у Чёрного моря и не хочу жить. Пытаюсь найти в Интернете психотерапевтические санатории, в которые я мог бы себя засунуть, только бы переключиться от своего текущего состояния и, наконец, сделать уже что-нибудь со всем этим. В психиатрическую больницу – слишком лихо, на обычную консультацию к психологу – слишком мелко. Я понимаю, что полностью запутался и потерял всякий смысл к существованию. Экзистенциальная дыра во мне достигла просто ужасающих размеров. Но что самое ужасное – мне совсем не с кем было поговорить об этом. Я не знал, к кому обратиться со своим запросом. Мне кажется, меня бы никто не понял и не захотел понимать. Только я начинал делиться своими переживаниями, люди сразу же начинали давать неработающие советы типа «Соберись», «Пробегись» и так далее, пытаясь сбить моё странно-запутанное состояние, отвлечь меня от него. Но отвлечением не добиться исцеления. Не добиться и качественных изменений в жизни. Уж мне-то это хорошо известно, ведь что я только уже ни перепробовал. И вот мои пальцы всё тыкают на клавиатуру смартфона, открываются сайты, но никаких доступных по цене и условиям вариантов. Либо чересчур дорогие, либо это узкоспециализированные учреждения, в которые мне бы уж точно не хотелось попасть. Мне же требовалось что-то вроде санатория: для свободного пребывания возле красивой и спокойной природы, но под присмотром специалистов психологического направления. В таких условиях у меня мог появиться тот, с кем я мог бы систематически обсуждать, что меня гложет и не даёт покоя, и кто мог бы просто меня выслушать и, возможно, чем-то помочь. И всё это при том, что я сам – дипломированный психолог. Вот уж умора. Но правда есть правда. Мне плохо, и я не знаю, что с этим делать. Я ощущаю, что моя личность рассеивается, растворяется, исчезает. Мне не за что зацепиться. В этой жизни меня буквально ничего уже не цепляет. Поиски санатория успехом не оканчиваются. Проходят дни. Я не знаю, что делать. Лёжа на кровати, листаю свой блокнот и попадаю на страницу с записью наподобие «Доделать сборник стихов». Осенью я начинал над ним работу, но так и не закончил. Уже февраль. Эта мысль цепляется за мой мозг и оседает в нём. Сборник, думаю я. А ведь сборник – это прекрасная возможность наконец-то выплеснуть всё, что накопилось внутри. Ну, конечно, понимаю я. Нужно попробовать. К тому же наткнулся (как удачно!) на литературный конкурс в Интернете, в который принимали и поэзию. А это ещё дополнительный повод завершить работу над этой вещью. Но я не поэт, понимаю я. До этого в основном писал романы, повести, рассказы – то есть прозаические произведения. Но, с другой стороны, раз осенью уже начал, должно же что-то получиться. Даже интересно, подумал я, что из всего этого выйдет. Эта идея увлекла меня. И я стал работать. Сколько часов я провёл за этой работой, сказать не могу, но с того момента я стал подолгу засиживаться за ноутбуком в «ворде». Я извлекал из бумажного блокнота имеющиеся заметки, дневниковые записи и целиком погрузился в творческий процесс. И вот теперь перед вами сборник стихов и эссе «Мир сошёл с меня», который вобрал в себя многое из того, что я на тот момент думал и чувствовал. Я много уделял внимания мелочам и качеству при создании этого небольшого сборника, но на самом деле в процессе творческого самовыражения не это главное. Главное – сам процесс, позволение себе проявить своё глубинное. Тогда я ясно понимал, что крайне важно не убегать от своей правды, а признаваться себе в том, что на самом деле ты чувствуешь в данный период своей жизни. И не держать это в себе. Именно поэтому, когда не с кем поговорить, творчество – лучший друг и собеседник, лучший психолог и учитель. Кто-то выбирает для этого рисование. Кто-то – танцы. А поскольку мне близка именно литература, я выбрал для себя хоть и не самый привычный, но всё же формат поэзии, приправленной короткими прозаическими набросками наподобие дневниковых записей. На мой взгляд, как и написано в аннотации к сборнику, получилась крайне личная вещь. Глубокого чтения.Часть 1
Экзистенциальный коллайдерИногда
Иногда я так хочу Перестать существовать. Не умереть. А перестать. Не сделать телу больно — А лишь уснуть. Не просыпаясь. Никогда. И нигде. Нет ничего. И меня тоже нет. Никто не грустит, Никто не вспоминает, Я тихонечко исчез, — Без кармы и досады. Такой вот диссидент, Вселенский маргинал, Оформил себе визу В Несуществующую Даль. Туда писем не пишут И чувств не посылают, «А что был тот за паренёк? Хотя, наверное, показалось…» И я спокоен. Почему-то.Но всё же – здесь я. Конечно, здесь! Что за странные мечтанья?! Правда, всё ещё не исцелён — Экзистенциальные метанья! Ведь когда в пожаре чувств Мысли в небо я вбиваю, То Вселенский Интернет Раз за разом отвечает:
«Вы желаете узнать столько чрезвычайно важного! Что ж, ловите наш ответ: По Вашему запросу ничего не найдено».
Мир сошёл с меня
Так много боли, Так много сил уходит — Смотреть, как погибает Моя планета.Дурь инквизиций — Разных инстанций тайных, И вот мы все в той яме, Где нет просвета.
Плача, трясётся Земля, в агонии бьётся: Убили люди в себе людей! (За ней – вендетта.)
Я так испёкся Под психотронным солнцем Паразитических идей. (Пало «секретно».)
Стекают слёзы Печалью с моего лица, Я не вникаю, Ведь суть всегда одна.
Этот мир сошёл с меня.
Silent Hill
Быть может, однажды я сумею Понять, чем манит меня тот город Сайлент Хилл, Его туманы, внутренние звери, И небо, в котором никогда не видно птиц.Пожалуй, потому, что город — И в этом его прелесть – есть полное отражение тебя. Хочешь узнать себя поближе, кто ты? Зажги фонарь, шагни в него, грядёт волна…
Весь город – ты. И в этом его прелесть. Хочешь понять, познать себя – смотри. На тех, кто населяет его, стены, улицы и ветры — Так каковы они? Узри же, наконец, узри.
Насколько плотный и пугающий туман? Насколько жуткие доносятся оттуда звуки? Что ты зарыл в себе? Что спрятал ты в карман? Чьи это тёмные, тянущиеся из земли руки?
Смотри.
Не отводи от страха своих глаз. Почувствуй здешний воздух. Что впереди там прячется? Соль – на твоих щеках, дышать не забывай: Началась трансформация… Туман сгущается.
Смотри.
Есть ли в этом городе люди? Какие они? С улыбками или грустью от боли?
Смотри!
Кто создал их? Ты сразу всё поймёшь. Если начнёшь убегать –
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (6) »