Евгений Лукин Честное рядовое

Отрывок № 1

Зима под Ташкентом выдалась небывало снежная. Жизнелюбивый амбал лейтенант Паничев при всяком удобном случае поднимал внушительный перст и мудро изрекал: «Это чтобы русские не забывали родину, а узбеки помнили, что есть Сибирь».

Дело было на посту, в полнолуние. Сверкали тремя заснеженными горбами охраняемые капониры, обведённые глубокой тропкой, по которой, бдительно и бодро неся караульную службу, двигался ваш покорный слуга. Валенки, тулуп, за плечом карабин с пушистым от инея штыком. Лежащий на пути предмет я заметил издали. Предмет был чёрен, продолговат, напоминал очертаниями пистолетную пулю размером с хороший снаряд, и на его гладком тупом рыле сиял лунный блик. Никаких следов ни справа, ни слева от стёжки не наблюдалось.

Первая в моей жизни встреча с неведомым отозвалась тревожным отупением. Подбросили? Кто? Зачем? Каким образом? Единственное предположение: некто укрылся на крепко утоптанном пятачке, где происходит смена караула (где ты там укроешься?), выждал, когда часовой пройдёт мимо, выскочил у него за спиной на кольцевую тропинку, беззвучно пробежал в противоположном направлении метров сто с гаком, подложил артефакт и успел вернуться незамеченным.

Бред!

А самое жуткое заключалось в том, что, чем ближе я подходил, тем непонятнее оно становилось.

Я замедлил шаг и взял оружие на изготовку.

До неопознанного лежащего объекта оставалось сорок шагов… тридцать… двадцать… десять…

В голове давно уже ворочалась мысль об инопланетянах.

За пять шагов я чуть было не дослал патрон в патронник.

Четыре шага… три… два…

И лишь тронув это штыком, понял, что передо мною моя собственная свалившаяся с валенка галоша.

Стало так неловко, что я молчал о случившемся до самого дембеля. Даже на «гражданке» признался друзьям не сразу — выждал несколько лет. Но вывод про себя сделал правильный и глубокий: ходя по замкнутой кривой, ничего, конечно, не найдёшь, зато ничего и не потеряешь. Разве что время.

Отрывок № 2

Ефрейтор Пипаш очень любил петь. Не знаю, как там на Западной Украине, откуда он был родом, а в группе дивизионов «Тантал» ему это категорически запрещалось. Исторгаемый им ослиный рёв, который он считал пением, повергал в ступор не только молодых бойцов, но и старослужащих. Однако, будучи дизелистом, певун вскоре нашёл выход. Упрятанные в глубь покатого холма дизель и кабина управления «стартом» разделены бетонной стеной. Допустим, идёт юстировка «пушек», то бишь пусковых установок, коих насчитывается ровно шесть. Грохот в дизельной стоит неимоверный. Кто что услышит?

Ефрейтор Пипаш вылезал из своей кабинки — и пел.

Пел он и в тот день, когда во второй огневой дивизион прибыла проверка в лице капитана из соседней части.

В бетонном закутке под стрельчатым сводом сидят за столом слегка уже вмазавшие командир стартовой батареи «дед» Сапрыкин и проверяющий. Капитан облачён в летнюю полевую форму. На Сапрыкине — галифе, сапоги и майка-алкоголичка. Из-под лакированного чёрного козырька, надвинутого ниже бровей, выдаётся лишь бугристый грушеобразный нос. И это неспроста. Потому что выражение глаз у «деда» Сапрыкина неизменно охальное.

А я в уголке черчу какой-то график.

Бетонная стена, отделяющая нас от дизельной, гудит и содрогается.

— Видишь? Сидит пишет, — заговорщически подтолкнув локтем, обращается «дед» к проверяющему. — Ты думаешь, кто это сидит пишет? Это моя правая рука сидит пишет. Так-то вот…

Проверяющий смотрит на меня и, ни хрена ни поняв, кивает с несколько оторопелым видом. Ну сидит рядовой, ну пишет… Но почему правая рука? И почему так таинственно? Вообще-то капитан собирался обсудить недочёты маскировки и противопожарной безопасности. Проверка соседней части — задание деликатное: сильно хвалить нельзя, но и сильно ругать — тоже, поскольку в следующий раз к ним нагрянет с проверкой кто-нибудь из наших.

Зато я всё прекрасно понимаю: комбат шутить изволит. А поскольку всуе он не шутит никогда, то, стало быть, заговаривает зубы высокому гостю с целью увести беседу от некой щекотливой темы.

Сделать это, однако, не так-то просто.

— Кто у тебя за пожарный щит отвечает? — спрашивает капитан.

— Лейтенант Никитушкин.

— Недокомплект на щите, — скорбно извещает капитан.

Стоящий тут же Никитушкин виновато крякает.

— А на хрен он вообще нужен? — ласково осведомляется майор.

— Кто?

— Щит.

— Т-то есть… к-как… — Капитан начинает заикаться.

— Если дизель полыхнёт, — лениво поясняет «дед», кивнув на сотрясаемую гулом стену, — хрен его чем потушишь… Ты лучше послушай, как я на этот щит доски добывал. Был у меня тросик от трактора…

И начинается увлекательнейший рассказ с путешествиями и приключениями. Повествовать комбат умеет. Я уже бросил чертить, лейтенант Никитушкин тоже слушает раскрыв рот.

— Слушай, а вот у меня было… — возбуждённо перебивает капитан.

О щите забыто.

И всё бы ничего, но внезапно кто-то настораживается.

— Вроде кричат…

Что за чепуха? Мы внутри холма! Снаружи сюда ни один звук не проникнет. А проникнет — не будет услышан. И тем не менее…

Майор меняется в лице. Точнее — в нижней части лица, поскольку верхняя, напоминаю, скрыта сдвинутым на глаза козырьком. Либо вопль пришёл справа, со стороны кабины, либо слева, со стороны дизеля, и неизвестно ещё, что хуже. Не дай бог, кого-то дёрнуло током! Токи у нас такие, что лучше уж сразу на электрический стул.

Комбат вскакивает с табуретки — и бежит. Глядя на него, бежит и проверяющий капитан. Следом бежит лейтенант Никитушкин. Ну а мне, рядовому, сам бог велел. Вскакиваю, бегу.

— Вырубай, трах-тарарах! — рявкает комбат, поравнявшись с открытой дверцей кабины.

Там шалеют и немедленно всё вырубают. Вылетают из фургончика, распустившего кабели, как осьминог, и, спотыкаясь, бегут за нами — на выход.

На пусковые установки перестают поступать сигналы. Командиры расчётов потрясают кулаками, изрыгают по грязному ругательству и бегут к стартовой кабине — разобраться с «долбаными геморроями», сорвавшими юстировку. Ну а раз бежит начальство, то надо бежать и подчинённым.

Толпы народа стекаются отовсюду ко входу в дизельную. В то время как мерзавец Пипаш давно уже всё допел и снова забрался в крохотную свою кабинку, понятия не имея о том, что творится окрест.

Однако «деда» Сапрыкина не проведёшь. Случая ещё не было, чтобы сей пронзительный ум не докопался до сути. Перебрав все варианты объяснения, комбат останавливается вскоре на единственно