ДРУГИЕ КНИГИ:
Автор: Борис Леонидович Пастернак Жанр: Биографии и Мемуары Серия: Год издания: 1990 Язык книги: русский Страниц: 626 | Издано в серии: Издательство: Художественная литература Город печати: Москва ISBN: 5-280-01597-0 Книга закончена |
Доступен ознакомительный фрагмент книги! | |
просмотрело человек за: | |
| Читать онлайн | |
«… Как одно из средств человеческого общения письма имеют разное назначение. Они несут всевозможную информацию, они содержат размышления, наблюдения или выражают эмоции. Они удовлетворяют настоятельную потребность человека в самоотчете, в том, чтобы осознавать и фиксировать протекание своей жизни. Те же функции выполняют письма писателей или тех, кто осуществлял свой литературный дар именно в эпистолярной форме (пример – знаменитые письма госпожи де Севинье). Письма писателя не всегда литература. Но и в этом случае часто есть связь между ними и его писательскими задачами. …К какому же эпистолярному типу относятся письма Пастернака? На этот вопрос нельзя ответить однозначно. Охват этих писем широк. Они и литературный факт, и бытовая и автобиографическая информация. В них размышления о творчестве и автохарактеристики, разговор об отношениях с жестокой действительностью и признания в любви – пестрое содержание, отливавшееся в разные формы. …»Книга содержит переписку Б. Л. Пастернака с О. М. Фрейденберг, М. И. Цветаевой, А. С. Эфрон, Н. С. Тихоновым, М. Горьким, В. Т. Шаламовым. | |
Событье на Темзе, столбом отрубей Из гомозни претензий по вытяжной трубе! О будущность! О бьющийся об устье вьюшки дух! Волнуйся сам, но не волнуй, будь сух! Ревущая отдушина! О тяга из тяг! Ты комкаешь кусок газетного листа, Вбираешь и выносишь и выплескиваешь вон На улицу на произвол времен. Сегодня воскресенье и отдыхает штамп И не с кого списать мне дифирамб. Кольцов помог бы втиснуть тебя в тиски анкет. Но в праздник нет торговли в Огоньке. И вот, прибой бушующий, не по моей вине Сегодня мы с тобой наедине. Асфальтов блеск и дробь подков и гонка облаков. В потоке дышл и лошадей поток и бег веков. Все мчит дыша, как кашалот, и где-то блещет цель, И дни ложатся днями на панель. По палке вверх взбегает плеск нетерпеливых рук. Конаясь, дни пластают век, кому начать в игру. Лицо времен, вот образ твой, ты не живой ручей, Но столб вручную взмывших обручей. – Событье на Темзе, ты вензель в коре Влюбленных гор, ты – ледником прорытое тире, Ты зиждешь столб, история, и в передвижке дней Я свижусь с днем, в который свижусь с ней. | |
| : 0 : 0 : 0 : 0 : 0 : 0 : 0 | |