*
О, все эти скрипучие арпеджио
И прочие рапсодии сверчков!
Умыкались,
Помалкивают сдержанно,
И всё счастливей,
Редкостней и реже нам
Являет лик
Осенняя любовь.
Она простит нам хвори и усталости,
Её пора – предзимняя страда.
Уходит осень, а она осталась и,
Похоже, остаётся навсегда:
Ждёт холодов,
Не очень-то печалится
Насчёт прогнозов, что не с той ноги…
И горестно смолчит –
И не отчается,
Что память всё не к тем причалам чалится
И сны твои – не слишком высоки…
* * *
Когда остынет светлая река
И дождь устанет ныть и суетиться,
И упадут – уже наверняка –
Снега, и ледостав угомонится,
И белый ветер запылит в полях
И, дверь толкнув, заговорит со мною,
Я окунусь в метели и открою
В завьюженных, сквозных своих краях
Присутствие – пускай намёк, не боле –
Осознанной, живой, холодной воли
Нас приютившей некогда Земли…
… А по весне мутанты-муравьи,
Счастливые взахлёб своим спасеньем,
Зайдутся в оголтелом исступленье,
Вздымая муть, весь путь наш повторять:
Въедаться, жаждать, злобствовать,
Алкать –
Уже не помня, как в иную стать –
В небытие –
Свела без сожалений,
Поняв всю безнадёжность вразумлений,
Сыра земля людскую нашу рать…
А позже снова станет холодать,
И звёзды, обострив ночное зренье,
К другим раскладам миросотворенья
Подтянутся – в иные измеренья…
И нам скользить за ними лунной тенью,
Чтобы успеть,
Чтоб вновь не опоздать.
* * *
Где-то солнце
Взойдёт, зависнет
На мгновенье над вечным льдом
И – во тьму… Ни души, ни мысли.
Только всё это – на потом.
А пока лишь простые вещи
Происходят – весенний гром,
Летний ветер, закатный вечер,
Тополей зажелтевших свечи,
И всё проще тебе и легче
Забывать о себе самом.
И всё легче и как-то проще
Понимать, умиряя зло,
Что не ночи, а дни короче,
И поля в серебре –
И рощи
Не отчаятся и не взропщут,
Что б с тобой
Ни произошло…
* * *
Мне с памятью никак не совладать:
Она порой
Ну просто чушь собачью
Навяжет вдруг,
Но, видно, благодать
Пасёт меня,
И день сулит удачу.
И день сулит надежду и дела,
А иногда – почти что вдохновенье,
И та любовь, что вовсе без крыла,
Скользнёт крылом или крылатой тенью.
Мне не за что себя благодарить,
А упрекать судьбу свою – тем боле.
Не слишком радости, пожалуй – больше боли,
Но ты умеешь это пережить.
Всё так сложилось, как и должно быть,
И зря дожди о том всю ночь судачат…
Да и могло ли быть у нас иначе!..
И мокнет сад,
И листопад растрачен,
И я молюсь,
И зло и молча плачу,
И никогда
Себя мне не простить…
