ли? Однако мне эта деталь – ни к чему. На затылке уже чувствую дыхание. И кричу.

От этого крика просыпаюсь…

8 июля 2013 года (понедельник)

Беседа с незнакомцем, занимающимся грузовым извозом – то ли на лошади, то ли на небольшом автомобильчике. Из разговора становится понятно, что бедняга еле сводит концы с концами. Рядом с нами на стульчике сидит Владимир Кличко. Чуть поодаль от него женщина. По моему соображению, его мать.

Из какой-то фразы выплывает: ломовик пребывает здесь, так как доставил незначительный груз обладателям громкой фамилии. И получил за работу …гроши.

Мне становится обидно за безропотного мужика: уж братья-то могли и более чем нормально заплатить! Тем более, речь идет о буквально смешных сумах. Вслух же произношу:

- Правильно в народе говорят…

- Что? – нетерпеливо перебивает меня женщина.

- …Что богатые потому богаты, что жадны!

Владимир вскидывает на меня свой взор. Женщина, между тем, снова подает голос:

- А Володя остался доволен! Сказал, что и мебель перевозить наймет этого же «ваньку».

Мне отчего-то становится жаль их всех! Может, и правда – та простота, которая хуже воровства?

- К вам это не относится. Знаю, что львиную долю денег ребята заработали кулаками, рискую здоровьем.

9 июля 2013 года (вторник)

Неизвестный населенный пункт. Помещение, отдаленно напоминающее общежитие. Довольно широкий коридор. Слева на переднем плане – стоячая вешалка, «украшенная» многочисленным барахлом в виде верхней одежды. Дальше – одна тоже слева, другая напротив – две комнаты-квартиры. Двери последней – нараспашку. В ней хозяйничает Нина Акимовна (некогда – корреспондент «Туркменской искры»). Противоположные – закрыты.

Захожу туда, где, знаю, меня ждут. Начинаются неспешные игры типа тили-тили-тесто. Неожиданно в помещении появляется еще одна женщина.

- Мать приехала! – объясняет хозяйка.

После традиционного застолья гостья заваливается на единственную кровать – в полуголом, что меня несказанно удивляет, виде. Но Нина Акимовна дает понять, что у той тоже давно не было мужчины. Не скажу, что новость меня сильно расстраивает.

Снова - тили-тили-тесто. Включая касания интимных мест друг друга - через одежду. Я вижу недоуменный взгляд напарницы. Прослеживая его. И слегка фонарею – конец моего члена нагло выглядывает из ширинки на волю. Благодаря наглецу игра набирает оборотов.

Вот я стучу затверделым до состояния корпуса титановой подводной лодки членом по лицу хозяйки. Вот тереблю ее за промежность. Вот…

Она уворачивается и отходит в сторону. Задирает платье, со словами «А такое ты уже наверняка видел» демонстрирует мне голый зад. На фига он мне, спрашивается, если уже совсем невтерпеж. Искоса поглядываю на спящую мать…

И вдруг я оказываюсь в коридоре. Из одежды - только тенниска. А дверь напротив – распахивается. Из нее вываливает толпа женщин, среди которых несколько – мне знакомы (работали в других редакциях). Успеваю втиснуть тело за вешалку и делаю вид, что ищу что-то из одежды. Увы, провести компанию не удается. Да и из реплик понимаю, что все это – неспроста. Они рассчитывали, что «погулять» я зайду к ним. А я, сволочь, отправился в комнату напротив! Так что пощады ждать не приходится. Что сходу и подтверждается: компания дружно поворачивается ко мне и начинает хохотать с моего вида. Судорожно напяливаю первую попавшуюся шмотку. Что лишь усиливает поток насмешек: та оказывается чем-то, напоминающим короткую тунику.

Хватаю еще одну. Ныряю в нее. И снова – ржание! На мне – хотя и длинный, но цветастый женский халат.

Короче, вместо вожделенного секса я обсмеян с ног до головы.

10 июля 2013 года (среда)

Я – в некоем почтовом отделении. Подписываюсь на периодические издания. Отдаю квитанции, с меня берут деньги и не спешат выдать корешки. Терпеливо жду.

Подходят другие клиенты, их обслуживают, а обо мне – словно забыли. Сижу уже, наверное, около часа. И вижу, что клерки начинают довольно оживленно суетиться. Взглянув на висящие тут же на стенке часы, понимаю почему: скоро обеденный перерыв. Как же быть мне?

«А, - решаю, - мы все тут – люди свои. Скажу, что зайду во второй половине дня». Идею озвучиваю, не отходя от кассы.

Звучит ответ, как я понимаю, заведующей:

- А я сразу так думала!

Выходим и помещения вместе: они - на обед, я – по личным делам. Та же дама вдруг задет неожиданный вопрос:

- Вы из какого леса любите картошку?

- Ну, не знаю… Впрочем, отчего же? Люблю из любого леса!

- Э-э, не скажите. Земля везде – разная. Разная – и картошка.

- М-м-м…

- Так что если желаете употреблять в пищу нормальную бульбу, заказывайте отечественную, мелкую… Мы ее еще выращиваем. А то скоро – днем с огнем не найдете.

11 июля 2013 года (четверг)

Книжный магазин времен дефицита литературы. Продавцы выкладываю на прилавок свежий товар. Стараюсь не зевать: держу ушки на макушке – желающих-то много.

В результате купил словарь (до утра забыл название) и «Таис Афинскую».

С гордостью принес домой. Супруга взглянула и говорит:

- А «Таис…» у нас есть.

Это я помнил и когда покупал принесенный экземпляр. Даже обложка стояла перед глазами – практически такая же. И все же показалось, что, в отличие имеющейся у нас, эта – книга не художественной произведение. А так сказать, «разбор полетов».

Возникает желание сравнить. Однако я, с одной стороны, подустал, а, с другой, запамятовал, на какой из многочисленных полок или в каком из шкафов стоит стоят наша «Таис…» И откладываю уже наш «разбор полетов» на потом.

12 июля 2013 года (пятница)

Город моего детства и юности. Заросшее сиренью кладбище. Несколько человек, среди которых и я, следуют протоптанной не одним поколений тропинки, привычно срезая путь. Тихо переговариваемся.

Впереди тоже раздаются голоса. Казалось бы, в этом нет ничего подозрительного: поповым гумном ежедневно пользуются сотни людей. Однако мое шестое чувство настороже. И оно сигнализирует об опасности. Шепчу об этом остальным, и все дружно, стараясь особо не шуметь, поворачиваем обратно. Увы, судя по топоту, недруги наш маневр разгадали и перешли на бег.

Резко сворачиваю налево – чтобы через кусты прорваться к шоссе и стадиону. Там – люди и возможная помощь. С разных сторон