примитивного уркагана с островов Великобритании. Поверьте мне, я очень уважаю вашего Черчилля и с удовольствием читаю Бернарда Шоу, но я ненавижу насильников, какую бы нацию они не представляли. А потому сразу после того, как вы оплатите свой счет, советую никогда больше не возвращаться в нашу страну.

- Все! - объявил Стас. - Порезов - минимум, но это не по моей вине. Откуда я знал, что у него столько бородавок?

- Сойдет, - Харитонов неприязненно оглядел бритую голову Ларсена, поморщившись, кивнул. - А ведь наверняка свалит на наших ментов.

- И хрен с ними! В другой раз будут знать, кого отмазывать.

Ларсен ошеломленно провел ладонью по своей шишковатой голове.

- Но я… Я бы хотел полушить от вас гарантии.

- Какие гарантии, милейший?

- Я, конешно, заплачу, но я толжен пыть уверен, что эта история никогда не всплывет.

- Забавный тип! - Стас хмыкнул.

- Он не забавный, он - глупый. - Дмитрий брезгливо взглянул на Ларсена. - Впрочем, если настаиваете, могу дать слово российского офицера, что через нас эта история наружу не выплывет… Надеюсь о кодексе чести в стране Альбиона еще не забыли?… А коли так, то с вашего разрешения мы удаляемся.

- Пока, чувачок! - проходя мимо секретаря, Стас Зимин фамильярно пошлепал его по щеке. - И обязательно сходи на прием к хирургу.

- Вы про это? - Ларсен рукой указал на свою порезанную голову.

- Дурень! Я про это, - Зимин ткнул иностранца кулаком в пах. - Кастрировать тебя надо, милый. И как можно скорее. Кстати, возможно, это сделаем мы, если не поспешишь с выплатой…

- Нам сюда, - Дмитрий остановил Зимина, шагнувшего было к дверям, развернув, направил к балкону. Обратный путь занял у них времени еще меньше, и уже в коридоре Зимин недоуменно взглянул на Дмитрия.

- Слушай, а зачем мы его побрили?

- Откуда же мне знать! Ты начал, а мне пришлось поддержать.

- Мда-а… - протянул Стас. - Дураками были, дураками, видно, и помрем.

- Не переживай. - Дмитрий фыркнул. - Зато нас - абсолютное большинство.

- Большинство? Что же тут веселого?

- Да ничего. Я просто тебя утешаю…

***

В машине, когда Дмитрий коротко доложил коллегам о случившемся, Маркелов с яростью хлопнул себя по коленям.

- Значит, опять кукуем на бобах, джентльмены хреновы! Все другим, а себе ни крошки?

- Почему же… Кое-какие деньги нам обещал заплатить директор автобазы. Как-никак его сыночка мы выручили. - Харитонов завел двигатель, ласково огладил руками рулевое колесо. - Это, конечно, не тот бакшиш, но какой уж есть… И потом, чего ты от нас хочешь? Чтоб мы клянчили у английского обормота его фамильные капиталы?

- А хоть бы и так! Мало они нам крови попортили во время гражданской! А кто Нахимова грохнул в Севастополе, а второй фронт?!

- Какой еще фронт?

- Да тот самый, который не спешили открывать в Отечественную!

- Ну, брат, это ты хватил! Чего ж ты с американцами-то их путаешь! - Харитонов покачал головой. - Стыдно, Сергунь! Историю надо знать.

- А кто не знает-то?

- Да ты, чудила! Ты! - прогудел с заднего сидения Лосев. - Англичане, к твоему сведению, в войну с Германией раньше нашего вступили. И воевали очень даже прилично.

- Ну да?

- Вот тебе и ну да! Книжки надо читать, а не по бабам бегать.

- Кто бегает-то!

- Да ты и бегаешь! - Лосев чувствительно ткнул ладонью в затылок Маркелова. - Бегаешь - и контору нашу позоришь. А ты ведь не просто сотрудник «Кандагара», ты - спецназовец, ядрена вошь!

Рот Маркелова протестующе открылся и вновь беззвучно захлопнулся. С достойным ответом Лосеву у него ничего не вышло. Подобно своим товарищам он был и впрямь спецназовцем. Пусть даже и бывшим…